lunes, mayo 30, 2005

Los mejores años de nuestras vidas

Apa acaba de pillar un taxi para irse a su nueva casa por Pío XII, a su nueva habitación, con gente nueva. Regresó de Satoña hace semanas para volver a trabajar y abandonar por fin el pueblo a donde había regresado hace más de un año.

Bosco y yo hemos estado felices teniéndolo en casa, con esas cenas con vino y charlas hasta las mil, algo que al pobre le pasaba factura porque muchas veces se levantaba a las 6 de la mañana para ir al nuevo tajo.

Lo último ha sido la peli Los mejores años de nuestra vida, una obra maestra de William Wyler que Apa no había visto y que me encató descubrirle. Su guión (de Robert Sherwood) es de una genialidad abrumadora, sus irónicos dialogos envidiables, sus actores (menos Dana Andrews, Apa dixit) maravillosos. ¡Con ese pedazo de cómico, de enorme actorazo que era Fredric March!

Y qué gran título, que juega con la vuelta a casa de los soldados de la Segunda Guerra Mundial, unos hombres absolutamente descolocados en una nueva realidad (familiar y social) que no es que no entiendan, sino que no quieren asimilar. Lo mejores años fueron para ellos los de la camaradería, el valor, la amistad en situaciones sin trampa ni cartón. Límite.

Espero, deseo que a Apa le vaya bien en su nueva etapa. Y que me invite a comer o a cenar en su nueva casa pronto y muy a menudo.

Por los mejores años.

Al tercer rollo resucitó




Aviso para navegantes: Voy a descubrir la historia de Star Wars III. El que no la haya visto aun y quiera disfrutarla, que deje de leer INMEDIATAMENTE.

Por mi edad, pertenezco a una generación que ha crecido con la fantasía lucasiana en los cines. La primera vez que pensé que esto del cine era la de Dios fue a la salida de El imperio contraataca en una sala de un oscuro e industrial Bilbao sin Guggenheim. Ya no estoy para esas catarsis, pero, al memos, hay que reconocer a George Lucas su legado y una capacidad para la mitología fantástica que se había puesto en duda últimamente.

Star Wars III empieza mal, su primera media hora es un interminable, saturado videojuego en el que sólo falta que te alquilen una Play a la entrada del cine. El arranque es aburrido aunque aparentemente pasen muchas cosas: innecesarias volteretas de los personajes, una vistosa guerra naval (de naves y de barcos, porque se inspira claramente en esos films marinos), robotitos por todas partes, explosiones y esos diálogos tipo: “¡Dios mío, los tengo detrás! ¡Booooom!”.

Nada nuevo ni hoy ni en los setenta, cuando Lucas fusiló con suma inteligencia las pelis de aviones de la primera y segunda guerra mundial, las de vaqueros, las de piratas y las de de samuráis.
En la primera hora de esta Star Wars crees que estás metido en el pozo de La Amenaza fantasma, película torpe a pesar de la magnífica carrera de cuadrigas. Perdón, de vainas.

El nuevo villano (el general Grievous) es muy lamentable, todo ordenador y nada aterrador como creo que pretendía Lucas. En realidad, da más risa que miedo. El momento en el que lucha con cuatro espadas láser con Ovi-Wan (que en esta parte del film monta a ¡una iguana gigante!) pertenece más a La loca historia de las galaxias (Mel Brooks) que a Star Wars.

Igualmente torpe y horrorosa es la relación entre Anakin y Amidala, un personaje florero que está a leguas de la de la I y la II y a años luz de la decidida e irónica Leia. Los diálogos amorosos son sencillamente horrendos, como de pena son también las pésimas escenas que muestran las pesadillas que tiene Anakin.

Justo a mitad de la película, eso sí, surge el milagro. El film resucita cuando Palpatine se transforma en el emperador por todos conocido y empuja a Anakin al lado oscuro de la fuerza. Desde este instante, la película cobra enjundia, madurez y una oscuridad irreconocible en las otras nuevas entregas.

A partir de este momento, se acumulan -demasiado precipitadamente- los instantes realmente cinematográficos: El bautismo de Vader, la muerte de los niños inocentes, el asesino Plan 66, el duelo entre Yoda y el Emperador, el duelo entre Vader y Ovi-Wan, la mutilación de Vader y su transformación en un quirófano, la muerte de Amidala, el nacimiento de Luke y Leia, la creación de la Estrella de la muerte y la adopción de los bebés por sus nuevas familias aguardando una nueva esperanza, es decir: Star Wars IV.

Aunque Lucas y su gente se han esforzado en hacer un puente estético entre la película de los setenta y esta (fidelidad al traje retro de Vader, recuperación de naves y trajes militares originales, el corredor blanco de la nave Tantote IV…), no logran esa transición por un error de facto: las nuevas entregas han sido demasiado barrocas y digitales, sin la magia tradicional de las primeras y muy superiores entregas. ¡Cronológicamente, no pueden ser más avanzadas en tecnología las precuelas!

Otra tara confirmada en Lucas es su casi nula dirección de actores, aunque también es cierto que a saber quién es el guapo que defiende ciertos diálogos… Sólo hay que ver el mecánico trabajo de Portman, el exagerado griterío de McDiarmid (Palpatine) y sobre todo el inexpresivo trabajo de McGregor, que ni se inmuta ante dos momentos clave: el holograma del asesinato de los niños y un Vader sin piernas y achicharrado.

Como curiosidad, merece la pena detenerse en el acento político de esta entrega final. El poder totalitario y personal del imperio frente a la democrática república y las diferencias filosóficas e ideológicas entre un Yedi y un Sith son un sutil guiño a lo que en los setenta supuso la era Nixon y lo que hoy en día supone la era Bush.

Reconozco que cuando llegó el último fundido en negro y entró la partitura de cierre de John William, me entró morriña al saber acabado todo. Igual les pudo ocurrir a los hacedores de esta irregular saga cuando en el plató 8 de los estudios Elstree (donde nació todo en 1976) Lucas dijo “corten” y todos supieron que ese plano sería el último.

viernes, mayo 27, 2005

Ahorrar tiempo al servirse café




Esta tarde me ha llegado un mail interno de una empresa madrileña. Me ha dejado helado. Si no fuese porque es verídica, sería gracioso. Os lo reproduzco:

Fecha: 17/06/2002
Número de Idea: 117
Autor: Alfonso Unzurrunzaga
Título: Ahorrar tiempo al servirse café
Tipo: Otras

Cada vez que alguien se pone un café tiene que andar de lado a lado para coger el vaso, ponerse el café y añadirse la leche. Calculo que se ahorraría unos dos o tres segundos por café con una medida muy sencilla: poner los vasos junto a las cafeteras. Calculando unos 150 cafés por día en esta planta (3ª de Cuzco), ahorraríamos al año aproximadamente 90 horas (más de 2 semanas de trabajo de una persona).


¿Qué molaría constestarle al desgraciado este?

Cada vez que un parásito como tú pierde el tiempo en pensar, escribir y mandar semejantes chorradas, cada empleado de la empresa pierde a la vez su tiempo abriéndolas, leyéndolas, descojonándose y reenviando el mensaje a todos sus amigos. Calculando unas 8 horas diarias perdidas por un idiota como tú, que mandas el mail, y dos horas diarias por el empleado descojonado, tenemos X horas improductivas.

Nota final: ¿Que tal si se te echan a la puta calle y nos dejamos de polleces?

Ismail Merchant (In Memoriam)




Ismail Merchant, productor de una de los directores más académicos del cine, James Ivory, murió hace dos días a los 68 años. Los dos se conocieron en 1961 y fundaron Merchant-Ivory. Bajo su firma produjeron más de 40 películas, entre ellas films como Una habitación con vistas, Regreso a Howard's End, Oriente y Occidente y mi favorita: la excepcional Lo que queda del día, con un inconmensurable Anthony Hopkins y Emma Thompson.

Merchant, que había dirigido siete películas, tenía en preproducción The City of Your Final Destination y The Goddess. En proceso de montaje, The White Countess. Entre sus films flojos recuerdo el sopor producido por Surviving Picasso, Jefferson in Paris, Mr & Mrs Bridge o Maurice.

El cine se queda sin uno de sus productores más ambiciosos, un oscarizado experto en las llamadas películas de época y Ivory, nos guste más o menos, se queda sin su amigo y aliado cinematográfico de toda la vida.

Parecidos razonables 7

Mr Vino




Definitivamente, soy la reencarnación docente de Mister Bean. Esta mañana he ido a impartir mis clases de Expresión Audioviosual con un disquete en el que he guardado los dos modelos de los exámenes de junio. Al acabar las clases, me he dirigido a la biblioteca para imprimirlos. En cola había unos cuantos documentos "de nadie" que me hacían perder (mientras esperaba la impresión) un tiempo que no tenía. Al final he desistido y me he dirigido a mi segundo trabajo. Una vez allí, escribiendo un guioncete, me ha llamado Mamen (encantadora secre del centro donde doy las clases):

I: ¿Sí?
M: Iván, te voy a matar.
I: ¿Por?
M: Porque has dejado los exámenes en cola y han salido.
I: No fastidies...
M: Sí fastidio. Y quién sabe si alguien los ha visto.
I: Mierda.
M: Hijo mío, te aconsejo que los reescibas.
I: Eso haré.


Así que si leéis esto ya lo sabéis, chicos. Precuación y a empollar.
Nota de Charlie: "Tú no eres Mr Bean, eres Mr Vino". Cuánta verdad.

jueves, mayo 26, 2005


Parecidos razonables 6

DE PUTAS (tristes)




Leo anonadado un texto de Lucía Etxebarría que aparece en www.otrarealidad.net, web en donde colaboro feliz desde hace años. Se mete Lucía con García Márquez escribiendo sobre “Memoria de mis putas tristes”:

“Resulta que cuando sale al mercado un libro en el que el putero es un señor heterosexual -en contra, según Lucía, de una señora o un gay que va de putos- nos encontramos entonces con "una admirable historia de amor... una estupenda metáfora de la sociedad donde todos caben con suficiencias o exageraciones, una novelita-joya que contiene sabias frases de prosa brillante, desbordante, donde la pasión tardía se enseñorea en el corazón del viejo ", en palabras de la crítica”.

Hasta aquí puedo entender algo su discurso, pero desgraciadamente Lucía acaba metiéndose en un bosque del que no acaba de salir. Sigue:

“A García Márquez, como Premio Nobel, se supone que debemos respeto. Premio Nobel de la Paz fue también Henry Kissinger, responsable directo del golpe de Estado Militar contra Allende y de toda las dictaduras (incluidas las que falsamente se disfrazan de democracias) que campean hoy en América Latina”.

¿A qué leches viene mezclar esto? Luego Lucía entra al trapo de lo que ella llama “androcentrismo imperante en la critica literaria” y lo justifica así:

“En cada entrevista, cada una, que he hecho de entre las más o menos veinticinco a propósito de la edición francesa de mi libro "Una historia de amor como otra cualquiera" me han hecho la misma pregunta: ¿Por qué sus protagonistas son mujeres?”. Y remata con este absurdo: “Pese a que las mujeres seamos mayoría en el mundo (53% de la población), a día de hoy lo masculino es la norma y lo femenino es la desviación, y por eso resulta tan extraño que se escriba sobre mujeres”. ¿De verdad se puede creer esto?

Había empezado hablando de Márquez y de literatura, ¿se acuerdan? Pues miren cómo sigue:

“En este país se oculta el triste hecho de que el 75% de los hombres que pegan a sus mujeres abusan también de sus hijas, y la sociedad bienpensante cierra los ojos al pasar por la calle de la Cruz, por Montera, o por la Casa de Campo, donde muchas menores de edad se ven obligadas a vender su cuerpo para lucrar a las mafias que las explotan, porque vivimos en un mundo plagado de millones de putas tristes que no lo son porque les da la gana, sino, precisamente, porque una cultura machista, perpetuada por la literatura, por los textos escolares, por el cine, por la publicidad, por la tradición, ha enseñado y sigue enseñando a los varones que la explotación y el maltrato a la mujer no solo es un hecho permisible, sino romántico.

¿No es hipocresía que nadie, en ninguno de los medios mal llamados suplementos culturales de este país se haya atrevido a alzar el gallo para decir que García Márquez puede escribir mejor o peor, pero que lo que ha escrito se llama apología de la explotación infantil y de la violación, y que como tal debe leerse, y nunca como historia de amor?”.

A esto lo llamo yo salirse del tiesto o un ataque agudo de feminismo trasnochado. El relato más salvaje que he leído yo a propósito de una violación lo leí en un fabuloso libro de Bukowski con una pobre niña como protagonista. En ese momento pensé en la tremenda y envidiable LIBERTAD de ese hombre para escribir eso tan tremendo, pero en ningún momento lo entendí cono apología de nada. Eso es lo malo de mezclar baratamente churras con merinas, algo en lo que la Etxebarría sigue siendo una experta.

¡Me tienen cinemanía!




Ay qué risa. Repasando las revistas de cine del mes, me topo una vez más con la endogámica y complaciente editorial de Cinemanía firmada por su director Javier Angulo. El texto destaca que el cine español ha llegado a la catastrófica cifra del 9% de taquilla en los tres primeros meses del año. El dato lo ha dado Pedro Pérez (FAPAE, productores españoles).

Angulo reflexiona al respecto: "No ayudan nada, desde luego, las informaciones y comentarios derrotistas y negativos que algunos medios dedican habitualmente al cine español".

¡Vaya por dios, qué malajes somos algunos! La gente ha dado la espalda a "su" cine y prefiere otras propuestas, pero desde la progresía cinéfila de PRISA se llama a filas para hacernos una piña y querer más al cine de aquí: Tapas, Un rey en La Habana... toda ese gran entretenimiento, vamos. En fin.

miércoles, mayo 25, 2005

Mis dibus

LA LISTA DE SCHICKEL




Hay gente que se aburre mucho y entre los que más se aburren somos legión aquellos a los que nos llaman críticos de cine. Una de las patologías más habituales de esta inservible variante o subgénero periodístico es la de confeccionar absurdas listas de las mejores películas del mes, del año, de la década y hasta del siglo, aunque el cine sea un arte demasiado joven pero, eso sí, en plena decadencia creativa.

José Luis Garci es uno de los enfermos de las listas más destacados de nuestro país. En su denso programa las cita como si fuesen algo relevante y en su comprensiblemente desaparecida revista Nickelodeon las publicaba no sin antes preguntar a sus amiguitos sobre las diez mejores pelis de lo que fuese.

También está la vertiente de las listas populares. El sacrosanto portal de Internet IMDB tiene una de ellas: Las 250 mejores películas según sus lectores. Con justicia, El padrino es la primera, pero entre sus perlas llama la atención que en el puesto 3 esté El señor de los anillos (El retorno del rey). Por encima de joyas como Cantando bajo la lluvia, Apocalypse Now, Taxi Driver, M o Con faldas y a lo loco, por ejemplo, se aprecian peliculitas como Memento (en el 22). Que encima estén incluidos bodrios de la talla de Spider Man 2, Mar adentro, Lost in Translation o Kill Bill es ya para partirse la caja.

Estos días me ha llamado la atención la lista confeccionada -para la prestigiosa revista Time- por los críticos Richard Schickel (que acaba de publicar un libro sobre Woody Allen en España) y Richard Corliss, que encabezan la lista de las cien “mejores” con “nueve grandes películas para nueve décadas”.

Entre sus despropósitos he encontrado títulos -que no son malos, pero ni de coña forman parte de esas 100 mejores películas- como Aguirre, la cólera de Dios, Chungking Express, Ciudad de Dios, Decálogo, Kandahar, Cita en San Luis, El detective cantante, La mirada de Ulises y La mosca. Sobre el espeso Decálogo de Kieslowski los críticos ha dicho: “No necesitas ser religioso para sentirse conmovido por ella”.

De por sí, el trabajo de los dos expertos es inútil, pero si encima tienen la desvergüenza de elegir Hable con ella, el truño de Almodóvar, como la mejor de nuestra década, la cosa se convierte ya en surrealista. De semejante mierda cinematográfica han dicho: “Es un cuento maravillosamente irónico que te lleva a una experiencia profunda y única”. En eso, mira tú, tienen razón, profundo y único fue el sueñecito que me eché en su pase de prensa, plagado de lame culos y aduladores.

¿Cómo se puede decir sin sonrojo que esa amanerada historia sobre un repugnante violador de una mujer en coma es lo mejor que ha dado el cine en lo que llevamos de década? ¡Por Dios! En los 2000 se han estrenado Magnolia, Una historia verdadera, El talento de Mister Ripley, A propósito de Schmidt, Entre copas, Camino a Perdición, Chicago… Podría seguir hasta aburrirme.

Sobre los films que lideran cada década, también merece la pena detenerse. ¿Ciudadano Kane, de Welles (en los cuarenta) mejora en talento a Qué bello es vivir, de Capra? ¿Vivir, de Kurosawa (en los cincuenta) es más relevante que Centauros del desierto, de Ford? ¿Persona, de Bergman (en los sesenta) es mejor que 2001, de Kubrick o Easy Rider, de Hopper? ¿Chinatown, de Polanski (en los setenta) gana a El Padrino I y II, de Coppola, en grandeza? El listado tiene la deferencia de acordarse de otro español, Luis Buñuel, perdido entre números con un título que no es, desde luego, una de sus grandes obras maestras: El discreto encanto de la burguesía.

Este caprichoso trabajo de Schickel y Corliss descubre otra vez que las listas siempre son desmemoriadas, injustas y por ello tan desatinadas como las estrellitas (como si las pelis fuesen restaurantes) o los numeritos (como si fuesen exámenes de selectividad) que ciertos críticos de cine están obligados a publicar. Si se quieren echar unas risas, vayan a Time en la red: http://www.time.com/time/2005/100movies/index.html

martes, mayo 24, 2005


Parecidos razonables 5

DE PUTAS




Una mujer de enormes pechos, minifalda y excesivo maquillaje espera junto a un hombre cuarentón y tempranamente canoso en la discreta cola de una oficina de Hacienda. Los dos entablan una conversación.

Mujer (con acento sudamericano): Qué harta estoy de hacer colas.
Hombre: Y yo, mujer. No se llega a acostumbrar uno. Encima me toca pagar.
Mujer: Pues a mí me devuelven, miamol, que este año pasado he tenido un trajín de no te menees. Como trabajo en un burdel cerca de una base militar, he acabado casi todos los días patizamba.
Hombre: Es lo que tiene…


Esto es una ficción, pero puede ser, aunque suene a broma, una realidad si se le hace caso a CC.OO, que ha dicho que los cientos de miles de putas que trabajan en España (entre 300.000 a 400.000 prostitutas en activo y de las que más del 90% son inmigrantes y la mayoría trabajan en hoteles de carretera) necesitan urgentemente derechos laborales para impedir ser explotadas.

Preguntas:

¿Si una puta (o puto) se va al paro, el INEM le puede llamar para que ejerza otra vez su “oficio” si no quiere perder su subsidio?

¿Uno podría reclamar tras un mal servicio? ¿Habría garantía? ¿Libro de reclamaciones? ¿Cursos del INEM para ser una buena puta?

¿Qué es una puta, la del bolsito y la liga? ¿La de la Casa de campo y los clubs de carretera? ¿No hay putas de lujo y hasta casadas? ¿Regulamos a las pilinguis sólo? ¿Como? ¿Y a los proxenetas? ¿Podrá un proxeneta hacer la declaración y justificarla?

¿Las putas de Holanda (la panacea del que defiende la legalidad de este inmenso negocio) son todas holandesas o casualmente son filipinas, tailandesas, cubanas, dominicanas…? ¿Qué significaría esto?

Yo no creo que aquí se “empuje” (como escuché en la tele) a nadie a hacer la calle, cosa que sí pasa en el tercer mundo. Y si es así, estamos hablando de mafias, de trata de blancas. Puro crimen que hay que tratarlo como lo que es, como un delito.

Yo, que sigo dudando y buscando opiniones y estudios sobre el tema, he ido de putas y aconsejo que aquellos que defienden la legalidad del “oficio” se pasen por un puticlub, a ser posible a uno de los baratos. Y luego hablamos. La mayoría de las putas (en general jóvenes) quieren mucho dinero por una desagradable, sacrificada temporada, no buscan un "oficio".

Irma la dulce es mentira, es una peli muy bonita, pero pura ficción. He vivido años en un edificio madrileño con tres casas de putas y TODOS los días tenía -en escaleras y portal- meadas, pintadas, colillas, cristales rotos y cosas quemadas. Un día ardió hasta el ascensor. Y sin olvidar los golpes, gritos y risas de las putas de una a cuatro de la mañana, hora punta de sus negocio. Eso también es la prostitución, su clientela no sólo se basa en el estereotipo del ejecutivo o el marido infiel, sino en auténtica escoria social.

No sé si soy un facha, lo que sí sé es que hay cosas que no me cuadran en el autoproclamado “pensamiento abierto” y que sigo dudando.

lunes, mayo 23, 2005


Parecidos razonables 4

Mis dibus

APOCALYPSE NOW II (Young Kurtz)


Hace unos días, Apa y yo hablamos, entre vinos, sobre las secuelas, las segundas partes. No recuerdo ya por qué, pero el caso es que al muy cabrón se le ocurrió una segunda parte impresionante para un film que parece intocable: Apocalypse Now. Al leerlo cualquiera dirá: ¡Ala hombre, eso es imposible y un sacrilegio! Pues no tanto.

Resulta que Apa, metido en una lógica coherentemente coppoliana, se preguntó (y con su chispazo hizo arder la conversación):

A: ¿Qué ocurre con Willard (Martin Sheen) cuando vuelve de la jungla?

I: Coño, en la base de la peli -la novela El corazón de las tinieblas- Willard, que en papel se llama Marlowe, regresa para hablar con la mujer de Kurtz y decirle sus últimas palabras. Al final se arrepiente y en vez de “El horror”, le dice a la mujer que su última palabra fue… su nombre.

A (a toda pastilla): Cojonudo… imagínatelo en Nueva York con ella y luego vagando por la ciudad con los fantasmas de la selva y el NAPALM… en realidad no ha sabido ser un nuevo Kurtz y vuelve a ser lo que era antes, un matón de la CIA.

I: Y claro, volvemos a las aspas del ventilador, y la CIA levantándolo para una nueva misión pero en la ciudad.

A (con una sonrisa que no le cabe en el gesto): ¿Y sabes qué?

I: ¿Qué?

A: Que por medio de flasbacks conoceremos al Kurtz (Brando) joven para saber cómo llegó a donde llegó -al mal absoluto, a su ruptura total- en la uno.

I: J o d e r.

A: Exactamente como Corleone padre e hijo en el Padrino II.

I: Claro… Jooooder.

A: En paralelo, Coppola podría intercalar la vida fantasmal de Willard en la urbe con la llegada al horror de Kurtz.

I: La explicación que pretende hacer Lucas ahora en Star Wars. Francis y George siempre han tenido mucho que ver…

A: Bueno… no tanto, pero sé por donde vas.

I: Apa, tío, te parecerá una chorrada, pero molaría que le mandases las historia a Coppola, al Valle de Napa, a Zoetrope. Quién sabe…

A (con cara de pasar tres mil pueblos): Pero no es mi historia, es la de Coppola.

Con los vapores del vino tampoco pensamos que Martin Sheen tiene ahora unos sesenta años y que con él pocas segundas partes se pueden hacer ya. Pero fue una conversación bonita.

Cada día me sorprendo más de cómo es posible que las grandes obras no tengan fondo para el diálogo… y los nuestros son de lo más surrealistas. Cualquiera que nos oiga diría que estamos pallá. Y es verdad. Para eso está este blog: para confirmar y dar fe de nuestra patología. Imagination Now.

DAVID CRONENBERG

domingo, mayo 22, 2005

Pumares: ¿Dónde está Cronenberg?

Vengo cansado de una larga sesión de ensayos en la oficina (hasta ahí puedo leer) y aun así no puedo evitar actualizar algo más este blog. Me faltaba saber qué ha escrito Carlos Pumares sobre Cannes. Y este ha sido, en resumen, el resultado:

"Cannes le dio ayer la Palma de Oro a los hermanos Dardenne, que, siempre ganan algo en este certamen. Ya obtuvieron una Palma de Oro por «Rosetta» y un premio de interpretación por enseñar bien el cogote del actor de «El hijo».

¿Es el film entretenido, divertido? Pues no. Lo que ocurre es que la crítica va por un lado y el público por otro. ¿Por qué no está en el palmarés «A History of Violence», de David Cronenberg, si crítica y público estaban de acuerdo en su calidad? Muy sencillo: porque la gente lo ha pasado muy bien viéndola y, claro, no se puede premiar. Para esto son los jurados: para ir en contra de lo normal, para llamar la atención.

El jurado ha premiado también a Michael Haneke, mejor director por «Caché»: bueno, en el filme no sabemos el porqué, el cuándo, el cómo... Según esa lógica, si él ha dirigido muy bien, el guión debe de ser muy malo. ¡Qué complicado es esto del cine!

¿Dónde está Cronenberg? ¿Por qué todo ese despliegue de aburrido cine francés y aburrido cine oriental? Hemos asistido a un festival flojo, tanto en la Sección Oficial, como en «Un certain regard» y la antaño fuerte «Quincena de los realizadores», que no ha sido ni la sombra de lo que fue. Habrá que decirle al presidente, Gilles Jacob, que ya es hora de que se retire, de que termine con el desprecio al cine español, de que haya cambios.

Cincuenta y ocho años. Qué pena, se está haciendo mayor. El festival, me refiero".

Qué vago escritor pero qué gran comentarista sigues siendo, Pumares.

viernes, mayo 20, 2005


Parecidos razonables 3

¡Copiad, copiad, malditos!


Ayer Apa y yo vimos en la tele al jefazo de la SGAE diciendo que la copia “ilegal” de DVDs o Cds era una forma de romper el pacto ético y moral que debe tener toda sociedad. También tuvo la cara dura de decir que lo que ha logrado el PP en el Senado (poder eliminar el canon a CD´s y DVD´s) quedaría anulado en el Congreso, que llegaría la cordura.

¡Cuanta mentira y cuánta confusión intencionada! ¿Qué tendrá que ver la comunicación de cultura con la compra y venta de productos industriales, con las supuestas leyes del mercado? ¿Si se ha inventado el grabador de DVD´s tengo que ser tan GILIPOLLAS como para comprar en la tienda algo que tengo casi gratis?

En el fondo, Apa y yo pensamos que la estrategia pirata es natural y es la única arma que tenemos frente a otros abusos diarios. Es decir: si a mí cuatro tomates me cuestan la barbaridad de 3 euros, si el precio de la vivienda es un atraco o si entrar en una sala de cine vale 6 eurazos ¿no tengo el derecho NATURAL de ahorrar como pueda copiando eso que llaman eufemísticamente “productos culturales”?

Que no nos engañen. Hasta ahora un cantante no NECESITABA cantar, pero ahora no tiene más huevos que hacer bolos y más bolos. A nuevos inventos, nuevos hábitos de consumo. ¿Y la cultura? La misma o mejor. El resto es demagogia barata.

jueves, mayo 19, 2005


Parecidos razonables 2

Felicitaciones para el PP


El PP ha dado un gran paso para hacer posible la supresión del canon de los cds y dvds vírgenes. La iniciativa ha partido del Grupo Popular en el Senado y ha sido aprobada con 120 votos a favor y 119 (del Partido Socialista) en contra. Mercedes Coloma, senadora del PP, fue la que calificó el canon de "tasa indiscriminada", porque los soportes citados tienen "usos diferentes" a hacer copias privadas de productos con copyright o con derechos de autor. Por ejemplo: almacenar trabajos personales.

La iniciativa pepera es muy positiva porque impedirá que en el futuro se piense en cánones a discos duros o líneas de ADSL.

La también portavoz de Nuevas Tecnologías del PP ha dejado claro que su partido respeta la propiedad intelectual y los derechos de los autores, y que está en contra de la piratería.

Lo que es justo es justo y hay que felicitar por ello al PP.

miércoles, mayo 18, 2005


Roto, eres un genio.

JR me manda parecidos razonables, cojonudos la mayoría. Habrá más. Este, por ejemplo, no tiene desperdicio.

Los rojos

martes, mayo 17, 2005

LOS ROJOS

A esas horas de la mañana, la Castellana estaba casi desierta a excepción de algún coche de los grises, ambulancias o furgonetas de limpieza. F, mientras cortaba las cintas que envolvían los Abc, Ya, Pueblo, Madrid o Alcázar, se quedó petrificado ante lo que vieron sus ojos: cinco enormes camiones con sus cargas descubiertas y escoltados por cuatro motoristas militares circulaban lentos por la gran arteria madrileña.

La carga de los ruidosos camiones consistía en centenares de amplias banderas comunistas y pancartas con letras en ruso excepto la del último, que transportaba dos gigantescos carteles con imágenes de Leon Trotsky y Vladimir Lenin. Se preguntó inquieto cómo era posible. Por instinto, repasó todas las portadas de los diarios ya desempaquetados en busca de alguna noticia que explicase el desfile de iconos de los rojos en una de las avenidas principales de Madrid. Nada. Ni en pequeño, ni en contraportada.

Pronto perdió de vista el madrugador desfile. No podía dejar el quiosco solo, así que tuvo que conformarse con su transistor -que tampoco decía algo al respecto- y esperar a los primeros clientes para preguntar, para saber más.

Cerca de una de las carreteras de acceso a Madrid, el anciano M trabajaba desde muy temprano en su huerto, pequeño pero rico en hortalizas, de un verde extraño, orgulloso para el secano de aquella zona. Cuando escuchó el ruido de los camiones en el asfalto dejó su rastrillo y observo asombrado la roja estampa que se acercaba. Esperó nervioso. Al ver pasar ante sus ojos los carteles con aquellos hieráticos rostros, levantó el brazo izquierdo y cerró su puño con emoción. Ninguno de los escoltas motorizados se percató del gesto de M, que volvió a quedarse solo y como hipnotizado ante su faena.

H, medio dormido ante su garita, se entretenía con un cuaderno de pasatiempos de los fáciles. Al escuchar el sonido de las motos y los camiones, se despejó, se ató los botones de su guerrillera y salió de su agujero. Unos de los motoristas se plantó serio ante él, sacó un documento plastificado de su uniforme y se lo mostró sin muchas ganas.

- Ábreme.
- ¿Son los rojos?
- Sí. Venga date prisa, que llevamos retraso.

En el barrio de Canillas, V limpiaba ausente los platos de la cena. Su marido P ya dormía desde hacía rato. Cuando acabó la tarea, apagó la luz de la cocina y entró en la habitación. Se quitó la bata de franela verde billar, se descalzó y se metió entre las sábanas. Tres segundos después de apagar la luz de la lamparilla, centenares de gargantas al unísono empezaron a cantar una canción con aires solemnes. P se despertó asustado y encendió sudoroso su lamparilla.

- ¡Eso es la Internacional!
- ¡¿Qué dices?!
- ¡Coño, que es la Internacional, el himno de los rojos de Rusia, mujer!
- ¡¿Pero cómo que los rojos?!

Los dos se levantaron de la cama como por un mecanismo interno. Se acercaron en camisón y pijama a la ventana de la salita, la abrieron y observaron el espectáculo aunque a duras penas, muy de lejos. Con la respiración todavía acelerada, pudieron intuir cientos de banderas rojas, largas y altas pancartas y lo que parecían carteles con imágenes de perfiles políticos.

En una amplia explanada, unas dos mil personas cantaban la Internacional ordenadamente y con buen ritmo, con la cadencia de los que recitan algo que les importa realmente. Cuando llegaron a las últimas estrofas, los cantores, improvisadamente, encadenaron el tema con A las barricadas. La policía española que vigilaba a la multitud se empezó a poner nerviosa y algunos de los agentes marcaron en sus listas a los que se sabían la letra del himno de memoria.

Sin miedo, todos terminaron la canción y prorrumpieron en un sonoro y alegre aplauso que fue interrumpido a duras penas por el megáfono del ayudante de dirección de David Lean. Se daba por bueno un nuevo plano del rodaje de Doctor Zhivago en los Estudios CEA de Madrid.

Guionista. Hotel o domicilio.


Yo me parto. Acabo de entrar en el tablón de abcguionistas y leo lo siguiente (no es coña):

"Pareja de guionistas con experiencia (varios guiones de largometraje filmados) ofrece guión recién sacado del horno de "comedia juvenil" en la línea de "American Pie"... con una única finalidad: reventar las taquillas".

"Se ofrece una adaptación de un libro de la Biblia a los tiempos actuales. Se traslada cada situación a la actualidad, específicamente del libro de Ester".

"Telenovela "Rencor". Ofrezco telenovela muy original y con final impactante. Amor y venganza hasta las últimas consecuencias".

lunes, mayo 16, 2005

"Llega a cargar"


Desde Cannes, dice el amigo Pumares sobre la última de Star Wars:

"Lucas plagió una novela llamada «La legión del espacio», de Jack Williamson, publicada en España por Martínez Roca. Ahora, con clubes de «fans» por todo el mundo, ediciones ampliadas en DVD y un grandioso negocio de «merchandising», se vuelve a montar la misma que con las anteriores. Incluso, en los reestrenos que se han hecho de la primera, se le pone el rótulo de «IV parte» y hay quien habla de una posible séptima, octava y hasta novena entrega.

«La venganza de los Sith» es la demostración más clara de que nunca tuvo en mente hacer una saga y que parece haber olvidado lo que pasa en la cuarta. En la que nos ocupa, el maestro Yoda, el bajito con parecido a Pujol, sale mucho. ¿Por qué no en la cuarta? La pureza de la de 1977, una obra de aventuras galácticas súper entretenida, se ha convertido en una docta saga justificativa.

La película, en pantalla gigante, con un sonido espectacular, entretiene, pero se trata de una no-aventura, porque es una mera justificación de la siguiente, con los lugares comunes de los efectos diseñados por ordenador. Continúa con los grotescos personajes de distintos planetas creados por Lucas. La primera batalla con la que arranca tiene pinta de videojuego, y las peleas con la espada se vuelven pesadas. Es bonita, pero llega a cargar".

ALL THAT JAZZ!


"Pop. Six. Squish. Unh-uh. Cicero. Lipschitz".

¡Qué bien va a pasar el tiempo por el maravilloso musical Chicago! Este fin de semana lo recuperé junto a Bosco y Apa y ma pareció mejor aun que cuando lo disfruté en panatalla grande. El guión (de Bill Condon) es brillante, sus diálogos ácidos.

Ejemplo: Las cantantes asesinas Velma y Roxie se reencuentran. Velma le propone a Roxie volver a trabajar juntas:

R: Eso es imposible.
V: ¿Por qué?
R: Porque no nos soportamos la una a la otra.
V: Cariño, trabajamos en la única profesión donde eso no es un problema.

La dirección del ex coreógrafo Rob Marshall es magnífica, certera, impactante, las dos divas están impresionantes (Zellweger y la Zeta-Jones). ¡Hasta Richard Gere se sale! Los secundarios también brillan, como John C. Reilly o Queen Latifah.

Este grandioso espectáculo que sólo los yanquis saben hacer es un clásico con 5 Oscar (montaje, secundaria, vestuario, película y sonido) muy merecidos. Para que luego digan que el musical ha muerto. ¡Y una leche! Una cosa es que lo quieran enterrar y otra que los talentos que andan sueltos por Broadway no puedan levantar (en este caso gracias a Martin Richards y a los hermanos Weinstein) peliculones como este.

Mis dibus


By Iván

viernes, mayo 13, 2005

"Stanley estaría muy sorprendido de verme aquí"


Esto ha dicho la señora Kubrick, que ayer estuvo en Leganés (como lo leen) para presentar la exposición “Los archivos de Kubrick”, una muestra con piezas del archivo personal del director. Dice la noticia de agencia que en la sala de exposiciones de FNAC Parquesur (hasta el 30 de junio) hay 40 fotografías inéditas de los rodajes de filmes como El resplandor, 2001: una odisea en el espacio o La naranja mecánica, así como guiones con anotaciones del director y un libro homenaje editado por Taschen. Nada nuevo bajo el sol de los fans del maestro. Y permítanme que dude de eso de las fotos “inéditas”.

Lo que más me alucina de este tipo de actos melancólicos es la presencia de viudas y familiares varios que viven de la herencia de los artistas con los que vivieron. No dudo ni por un momento que Stanley estaría muy sorprendido de ver a Christine Kubrick nada menos que en Leganés.

Kubrick era un misántropo casi siempre recluido o excesivamente casero que no era amigo de festivales, premios, estrenos o entrevistas (las tiene contaditas). Siempre que muere una figura como la suya aparecen los funerarios de turno para hacer homenajes, museos y saraos del fetiche. Igual pasó con Buñuel, que dijo en su día que habría que quemar todos los museos y tiene uno, y bien pobretón, en Calanda dedicado a su figura.

¡Y qué decir de las viudas que publican las cartas de amor que les mandaban de jóvenes su famosos maridos escritores, pintores o actores! ¡Qué poca vergüenza usar una excusa editorial cuando es algo puramente comercial! ¿Es que los genios no se hacen planes de pensiones?

A mí no me enriquece nada ver embalsamado a Kubrick en forma de acotaciones en el guión de la Naranja mecánica o algunas máscaras utilizadas en la orgía de Eyes Wide Shut.

Para colmo, FNAC invitó a directores tan olvidables como Juan Carlos Fresnadillo, Roberto Santiago, Guillermo del Toro, Miguel Bardem, Vicente Molina Foix o Agustín Vilallonga para contar historietas alrededor del genio eremita. ¡Pero si estaba hasta Marisa Paredes!

¿Por qué un tipo que hizo de la ausencia su total presencia (el misterio de un Kubrick siempre recluido y fuera de los medios lo acompañó hasta la tumba) se convierte ahora en una superficial atracción cultureta?

¡Y encima tengo que ir hasta Leganés!

jueves, mayo 12, 2005

PERIODISMO GRATUITO


¿Por qué la mayoría de los periódicos gratuitos lo son en su coste pero también en la forma de enfocar sus contenidos? ¿Por qué tratan a la gente como si fuese profudamente ignorante o retrasada mental? Estos medios, respaldados por grandes grupos mediáticos como Recoletos o Multiprensa Holding, intentan popularizar sus caducos temas ante el dilatado perfil de sus lectores. Por eso no soporto sus titulares, sus colorines, sus ridículos fotomontajes, sus chistes idotas o a sus aburridos articulistas.

El periódico Qué! (ya su nombre se la trae) titula hoy: “Cómo está el patio”. Y en más pequeño: “Ruidos, basura, mascotas y obras causan las mayores broncas”. Yo aprendí más bien poco en la carrera de periodismo, pero si llego a titular un ejercicio de redacción con ese “Cómo está el patio”, me cae un rosco de categoría.

Hay más. Paso a su sección “La vida” y leo: “El perro del rey es como su dueño: simpático y campechano”. Al lado de una foto enorme del chucho, leo un “reportaje” sobre “las mascotas más poderosas”, contemplo fotos de gente que se parece a su perro y repaso una “noticia” que dice sin rubor que en España “ahora se llevan las serpientes”.

Sigo. “El sexo de los españoles dura menos que un telediario. 22 minutos de media. Ellas sacan mejores notas que ellos.” En cuanto al debate sobre el estado de la nación, Qué! escribe: “El cuaderno de Rajoy era beige. Hizo sus anotaciones en su cuaderno personal que, a diferencia del de Aznar, era de color beige con gusanillo”. Más titulares: “Zapatero abusó de la mano”, “Rajoy movió los pies”.

Titulares de la sección “Emergencias”: “Mató a su empleado a martillazos”, “Sospechan que mató a su hija y a una amiga de ésta”, “Aparecen tres hermanos acuchillados en su casa de Siberia”, “Aparece muerto rodeado de perros”… Y el remate: “Estranguló a 38 ancianas hasta matarlas por falta de cariño”. Bajo este titular, una foto del susodicho cuyo enorme pie de foto reza: “Sólo verle da miedo”.

En resumen: Por sus titulares los conoceréis. Mamá, ¿te das cuenta qué bien hice abandonando la carrera?

miércoles, mayo 11, 2005

Mis dibus


Con este dibujo mío inicio una serie que podrá seguir periodicamente el lector de este blog. Espero que os guste y que esto me anime a quitar el polvo a mis rotuladores, que ya me vale.

martes, mayo 10, 2005

Anormalidad lingüística


Ayer la ministra Carmen Calvo dijo que prefería "invertir en hacer más y mejor cine" que en doblar al catalán. Ante esto, el Consejero de Relaciones Institucionales de la Generalitat, Joan Saura, ha dicho que la señora trata al catalán como una cuestión marginal y no como una lengua cooficial. También ha dicho que es partidario de presentar iniciativas parlamentarias en el Congreso "para rectificar esta opinión" de la ministra.

Es normal que se mosqueen los catalanes porque un montón de su gente vive (y bien) de prácticas tan inútiles como el doblaje cooficial. En realidad, a muy poquita gente se le ocurre ver Star Wars o Matrix en la lengua de Pujol, Fraga o Sabino Arana, pero hay tipos y tipas que se dedican a jornada completa a esto de la normalización lingüística y que se juegan sus sueldos y el tan español (con perdón) “¿qué es de lo mío?”.

Llaman normalización a algo artificial porque no hay NINGUNA necesidad social de ver películas dobladas al catalán o al euskera, la gente va a ver los trabajos de los dobladores castellanos sin rechistar y bien a gusto… pero, claro, esto no cuadra con los engordados y chanchulleros presupuestos culturales de ciertas autonomías.

Lo que sí debería hacer la ministra es potenciar la versión original subtitulada, que es como se deben ver las películas. Ayudar a los cines que así proyectan e introducir en las escuelas este tipo de necesarios hábitos culturales. Nuestros vecinos portugueses, por ejemplo, nos llevan años de ventaja: allí ven todo lo inglés en VO, hasta en la tele. Y por eso han logrado ser más bilingües que nosotros. Aun recuerdo que cuando lo comprobé en Lisboa me quedé de piedra.

La culpa de todo esto fue de Franco, que pensando que salvaría al cine patrio doblándolo todo lo único que consiguió fue que el cine norteamericano entrara definitivamente y con muchísima más facilidad en nuestras salas.

De todas maneras, miedo me da pensar en ese “más y mejor cine" que quiere financiar la ministra. Propongo un título: Pixi y Dixi, The Movie.

El cojón izquierdo


La noticia ya la conoce todo el mundo: la princesa periodista tiene un hijo del príncipe parásito en su vientre. Toda la carroñera prensa televisiva se volcó en “especiales” que repasaban la noticia pero también el estilo de vestir de la señora (que si colores, que si tendencias, que si modistos… toda esa basura, ya saben). También se tiró al hondo pozo de la nadería la pusilánime prensa escrita, preocupada por la descendencia y la posibilidad de que una tía sea reina en vez de preocuparse por otros problemas mucho más graves de este país.

Hasta el ex comunista y hoy sociata Diego López Garrido dijo ayer en 59 Segundos que la noticia era “muy positiva” para todos. Yo es que me partía la caja torácica al oírlo. Entre todos los invitados de tan libre y ecuánime programa NADIE tuvo los redaños de decir algo en contra de los príncipes felices. También en Crónicas hubo “debate” gritón al respecto y quién sabe en cuántas teles, emisoras y foros más.

Ante todo esto me encuentro muy extraño otra vez, porque a mí que esta señora tenga un hijo, una hija o un botafumeiro me importa un cojón. El cojón izquierdo, más concretamente. Pero, en fin, así están las cosas.

lunes, mayo 09, 2005

RAPHAEL EL GENIO


Este señor de la foto es uno de los guionistas más grandes que ha dado el cine. Se llama Frederic Raphael y es el autor de los libretos de Darling, de Schleshinger, Eyes Wide Shut, de Kubrick y, sobre todo, de Dos en la carretera, de Stanley Donen. Lo que este inmenso talento casi desconocido fue capaz de hacer en Two For The Road es sencillamente de genio. Apa y yo la vimos el sábado y tuvimos que darle a la marcha atrás del video como quince veces. “Espera, ¿qué ha dicho? dale, dale patrás”. Ejemplo: La Hepburn y Finney están en un avión. No se hablan.

Él: No gruñas (ella no ha dicho ni papa).
Ella: No gruño, no he dicho nada.
Él: Que uses el silenciador no significa que no gruñas.

Y este es sólo un pequeño ejemplo de una pequeña parte de un guión con la perfección y complejidad en su maquinaria de un reloj suizo.

Hay que haber vivido en pareja y hay que haber sabido analizarla y ser muy observador para hacer un retrato de una pareja -en paralelo y con arriesgadísmos saltos en el tiempo- como no he visto en la vida. O al menos no lo recuerdo. Si encima este guión lo fusionamos con un rodaje en la Gran Bretaña del sesentero Free Cinema, la brillantísima dirección de Donen, el magistral montaje de Madeleine Gug y Richard Marden, la soberbia música de Henry Mancini y los inolvidables créditos de Maurice Binder tenemos… ¡Una Obra Maestra!

Pregunta final: ¿A qué espera alguien para publicar semejante joya de guión en vez de las paridas chapuceras que se publican?

Una imagen para la historia.

viernes, mayo 06, 2005

Lo que se enseña en USA, por Gabriel Mocho


ESTE ES EL TEXTO DE GEOGRAFÍA DE 6to. GRADO EN EE.UU. DONDE SE SEÑALA QUE ELLOS TOMARÁN EL CONTROL DEL AMAZONAS PARA SALVAGUARDAR EL AGUA Y ELOXÍGENO DEL PLANETA. YA QUE EL AMAZONAS ESTA RODEADO DE PAÍSES BÁRBAROS.

Los libros de geografía de USA están mostrando el mapa del Brasilamputado, sin el Amazonas y el Pantanal. Están enseñando en las escuelas que estas áreas son internacionales. En otras palabras: Ellos están preparando a la opinión pública norteamericana para que dentro de algunos años se apoderen del territorio brasileño (y países limítrofes). Si es posible, pasad este texto al mayor número de personas para que sepan que a pesar de que no nos informan, nosotros, la ciudadanía, sabemos.

TEXTO QUE ESTÁ AL LADO DEL MAPA.
Una introducción a la Geografía: En una sección al norte de América del Sur, una extensión de tierra conmás de 3.000 millas cuadradas.
PRIMERA RESERVA INTERNACIONAL DE LA SELVA AMAZÓNICA.
Desde mediados de los años 80, la más importante floresta del mundo pasó a ser responsabilidad de los Estados Unidos y de las Naciones Unidas. Es la llamada PRINFA (PRIMERA RESERVA INTERNACIONAL DE LA FLORESTA AMAZÓNICA), y su fundación fue dada por el hecho de que la Amazona está localizada en América del Sur, una de las regiones más pobres del mundo y cercada por países irresponsables, crueles y autoritarios.

Fue parte de ocho países diferentes y extraños, los cuales son, en su mayoría, reinos de la violencia, tráfico de drogas, ignorancia y de pueblos sin inteligencia y primitivos. La creación de PRINFA fue apoyada por todas las naciones delG-23 y fue realmente una misión especial para nuestro país y un regalo para todo el mundo, visto que la posesión de estas tierras tan valiosas en manos de pueblos y países tan primitivos condenarían los pulmones del mundo con la desaparición y la total destrucción en pocos años.

Texto a la derecha de la Mariposa: Podemos considerar que esta área tiene la mayor biodiversidad del planeta, con una gran cantidad especímenes de todos los tipos de animales y vegetales. El valor de esta área es incalculable, pero el planeta puede estar seguro de que los Estados Unidos no permitirán que estos países latinoamericanos exploten y destruyan esta verdadera propiedad de toda la humanidad. PRINFA es como un parque internacional, con severas reglas para la explotación.

Texto bajo el mapa mismo: Podemos ver la localización de la reserva Internacional. Forma parte de 8 países de América del Sur: Brasil, Bolivia, Perú, Colombia, Venezuela, Guyana, Surinam y Guyana Francesa. Algunos de los más pobres y miserables países del mundo.

Gabriel Mocho Rodríguez. Coordinador Regional de Educación ITF-AmericasAv. Rio Branco 26, 11 AndarCEP 20090-001 - CentroRio de Janeiro, BrasilTel: +55 21 22332812; +55 21 22631965Fax: +55 21 22830314Mocho_Gabriel@itf.org.uk
Web Pages ITF: www.ITF.org.uk
ITF Americas: www.ITF-Americas.org

jueves, mayo 05, 2005


Los hermanos Pascual. Mis tíos Daniel y Jose (el peque), muerto hace ya años. En su día fueron los reyes del mambo, o de la ranchera más concretamente...

CINE-PELLA


¿Por qué el cine no se enseña en el colegio? ¿Por qué las escuelas de cine tienen titulación y no licenciatura universitaria? ¿Por qué al cine se le llama el séptimo arte y no el tercero o el primero? ¿Por qué un director, un guionista o un director de fotografía no puede ganar el Premio Novel y sí un dramaturgo, un químico o un novelista?

Todas estas preguntas, muchas veces planteadas por un servidor o por algunos de mis colegas de afición o profesión, son consecuencia del evidente menosprecio que se hace al cine, tachándolo de arte menor o como algo más cercano al entretenimiento de masas que a una supuesta elite cultural perdurable.

Yo, en contra de algunos amigos y de mi propio sustento, estoy en contra de introducir el cine en las aulas del bachillerato. Soy profesor de cine de jóvenes poco influenciables ya y que superan la veintena, pero no lo haría con chavales de instituto. Hace meses, el Director General de Cine -y antes pez gordo del Plus o TVE- Pérez Estremera, señaló que aunque la prioridad para el cine español pasaba por “crear un fondo de ayuda a la cinematografía”, uno de sus objetivos consistía en “lograr que el cine fuese una asignatura más en el bachillerato”.

No sé si esas intenciones habrán quedado en agua de borrajas porque no tengo a un Garganta Profunda en el Ministerio, pero mi oposición a este proyecto es tajante. Estoy encantado con que el cine no se academice tan pronto porque me parece un freno a la libertad y a la imaginación. Ni más ni menos.

Me explico. En mi caso personal, el colegio sólo fue un acicate para mi curiosidad artística y cultural. Metí por coacción claretiana a Unamuno, Baroja, Larra, Fernando de Rojas, Cervantes, Platón y Shakespeare en el mismo saco, en el saco del coñazo, de la chapa, de lo que tenía que entrar por cojones en mi cabeza para poder demostrar en casa que no era un desastre, que es lo que he sido toda mi vida. Y no hablemos ya de autores tipo Boris Vian, claro, eso en esa época oscura me hubiese sonado a jabón del baño.

No me imagino, haciendo comparaciones, a una chavala empollando concentrada en casa para luego encontrarse al maestro de turno preguntando cosas como esta:
- A ver, Pili, ¿En qué año y en qué ciudad nació Preston Stuges?
- 1898, Chicago, Illinois.
- ¿Películas más destacadas?
- Los viajes de Sullivan y… y…
- Déjalo, Pili, hija. Mañana me copias diez veces las bases del Dogma danés.

No es serio. El cine para mí fue sinónimo de pira, pella, novillo, de saltarse la clase del casposo y acartonado profesor de griego para ver a escondidas y en la sesión de las 16.00 el último Scorsese o el ciclo de expresionismo alemán que pasaban en el cineclub de la universidad. Por cierto, en una de esas sesiones proyectaron Nosferatu en alemán y sin subtítulos y la traducción la hizo a grito pelado -pero con la pasión que le pondría leyendo la lista de la compra- uno de los universitarios implicados. “¡No, no, no, no te apoderarás de mi aaaaalmaaaaa!”. Imagínense el descojono general. Inolvidable.

El cole era otro cantar. Recuerdo haber tenido que tragarme pestiños como La túnica sagrada o Jesús de Nazaret en Religión o paupérrimos filmes subvencionados (estudié en una joven Vizcaya autonómica) que eran penosas adaptaciones de minoritarias y sosas novelitas vascas. ¿Y pretendían que yo a eso lo llamara cine? No señores, para mí el cine era otra cosa muy diferente, para uno era DESCUBRIR. Soportar y memorizar algo que me diesen empaquetado en un plan de estudios valía menos que una mierda.

Afortunadamente, fui un pésimo estudiante y no leí ni uno de los libros que me obligaron leer ni presté atención a una sola película que no fuera un descubrimiento privado. Es más: mis amigos Kubrick, Welles, Peckinpah, Wilder y Ford (entre otros muchos fantasmas de salas oscuras o videos alquilados) me enseñaron a ser todavía peor alumno y a hacer menos caso de todas esas paridas que se escuchaban en bachillerato.

Por eso se me pone la carne de gallina al pensar que estos nuevos “responsables educacionales” se plantean de verdad que mis amigos entren embalsamados en las aulas junto al vocativo, la tabla de las valencias y las flexiones en el gimnasio. ¡Dejen en paz al cine y permitan que siga siendo una pella redonda!

Sin comentarios

UNA ONG POR LA MEMORIA

Acabo de ver Invierno en Badgdad, documental dirigido por Javier Corcuera y producido por Elías Querejeta. Voy a escribir en caliente.
Escasamente innovador estéticamente pero excelente argumentalmente, el trabajo de Corcuera y su gente es un acongojante testimonio de los niños, madres y algún padre que ha quedado en Irak tras la repugnante invasión norteamericana. Si de algo sirve este film, con el conflicto todavía latente, es que la memoria no se nos fosilice, como se intenta hacer a diario con la parcial o torticera información que recibimos.

¿Por qué en los informativos sólo vemos videos de gente secuestrada y que va a ser decapitada por supuestos grupos fanáticos o imágenes de ataques suicidas que se cobran decenas de víctimas casi a diario? ¿Por interés informativo? ¿Por audiencia? No… a alguien le interesa que veamos eso, trocitos de carne en vez de trocitos de vidas anónimas, de supervivientes. Niños currantes y luchadores, madres valientes y protectoras, padres marcados pero con el coraje suficiente para empujar, para seguir. ¡GENTE! Eso que no sale casi nunca en la pantallita del televisor.

Hace falta una ONG de la memoria, con la memoria se podría hacer más o lo mismo que con miles de tiritas. ¿Nadie se acuerda, como dice una norteamericana avergonzada en el documental, que Colin Powell enseñó en la ONU -que en paz descase- 29 pruebas de armas de destrucción masiva? ¿Nadie recuerda a Aznar asegurándonos a TODOS que las había en Irak? ¿Nadie recuerda que los supuestos atacantes a las Torres Gemelas eran saudíes y no terrorista venidos del país masacrado? ¿Y las torturas de Abu Ghraib? ¿Y la falsa heroína Kelly (Persona del año 2003 por la revista Time)?...

“¿Por qué estoy Ciengo, por qué no puedo caminar?”, dice un crío en silla de ruedas. “Los americanos detienen y disparan a gente todos los días sin razón. ¿Esa es la democracia que decían traer?”, dice un padre. En un plano demoledor, podemos ver camiones militares cargados de gente con bolsas de plástico en la cabeza camino a… quién sabe dónde. Un ex combatiente en Vietnam dice: “Los crímenes que estamos perpetrando aquí son incontables. Todos somos cómplices”.

Los chavales retratados por el documental juegan en un una noria destrozada. Suena a hierro sin engrasar, a chatarra, como imagino sonará casi todo Bagdad a parte de a soniquete del rotor de helicópteros. Bagdad es una ciudad sin dignidad, otra más. De eso se trata, de eso debe ir la cosa de la "libertad".

Canallas todos aquellos que en algún momento, de la forma que sea, tibia o segura (recordemos el escalofriante aplauso del Grupo Popular ante la aprobación en el Congreso de la entada en la guerra), hayan justificado este horror o aquel perpetrado antes, como anticipo, por Papá Bush: 200.000 muertos, muchos de ellos críos.

Espero que, como el video de la FAES u otros panfletos y medios controlados por los think thanks, este trabajo tenga buena acogida. Nos jugamos que, al menos, se nos caiga la cara de vergüenza cada vez que veamos a Bono haciendo chistes idiotas con un tipo de la calaña de Donald Rumsfeld.

miércoles, mayo 04, 2005

Los de Disney se chutan algo


Aquí tenemos la portada de ICE PRINCES, "Princesa de hielo", la típica parida para adolescentes con excedentes de acné y hormonas en sus organismos. Pues bien, resulta que los distribuidores de tan magno aconteciento cinematográfico (Disney España) han decido que ese título tiene poco gancho para la chavalería embrutecida y poco amiga de las metáforas. Por eso, han optado por el siguiente título: "Soñando, soñando... triunfé patinando" (sic). Por favor, que Disney mande a un delegado desde California para ver qué coño se chutan sus empleados españoles.

martes, mayo 03, 2005


Este es Jon Rokandio, colaborador de este mi blog y amigo eremita donde los haya. El azul molón le ha dado un rollo portada de disco cool, chachi, no me digan que no. De hecho, Jon tuvo hace años un grupo que pegó fuerte. Ahora... medita. Opción nada cesnsurable en estos tiempos que corren.

Aunque parezca que estoy vendiendo de extraperlo la grabadora, en realidad estoy haciendo mi trabajo. Que conste. Fue hace un par de años, en el Vips de Ortega y Gasset.

FAST FOOD NATION (mail conversation)


JAVIER DICE:

NADIE se atreve ya a darle una bofetada a un niño en la escuela, SE LE CAE EL PELO y arruinan a la escuela con un pedazo de demanda. Y luego la policía no está preparada para situaciones como ésa (pero acude, aquí se hubiese carcajeado de la risa), se ciñe mucho a unos parámetros y no sabe cómo salir de ellos. PERO NO TIENE NADA QUE VER CON BUSH, IRAK Y LAS DEMÁS RETAÍLAS.

Aquí cuando hay una queja contra el colegio (por peleas, le pegan en el colegio, etc.) vemos a los padres en las noticias; que si han puesto una queja, que si han hablado con el director y no puede hacer nada, etc (el caso del joven Jokin me viene ahora a la memoria). Allí, en USA, van directamente al abogado.

Iván, siento meterte el miedo en el cuerpo, pero aquí vamos por ese camino: la dictadura de los niños. Hace unos meses estuve en una presentación de Antena 3 TV y Maurizio Carlotti (un auténtico personaje, merece la pena conocerlo) decía que según sus estudios, el que decide qué se ve en TV es el niño, no los padres. Cada vez los niños están más mimados y la verdad no sé muy bien porqué, pero ocurre, cada vez son más desvergonzados y cínicos, o quizá los padres son más vagos y se dejan llevar. Con 10-12 años ya piden un móvil como si fuese un bien de primera necesidad.

Te recomiendo un libro de Eric Schlosser (si mal no recuerdo) llamado "Fast Food Nation" (está traducido al castellano) donde explica (entre muchas otras cosas) el auge en las últimas décadas del marketing para niños; antes los anuncios intentaban convencer A LOS PADRES para comprar el producto, ahora se dirigen AL NIÑO directamente. Creo que los que están mal no son sólo los EEUU, sino toda la cultura occidental.

IVÁN DICE:

1. ¿Qué se puede esperar de una sociedad en la que el infantilismo se queda en los mayores (play station, talk shows gritones, liftings y prendas de eterna juventud, parques temáticos, pelis oligofrénicas...) y los niños viven y actúan como viejos (móviles, drogas de todo tipo, sexo prematuro, violencia, jerga propia, modos de consumo de adulto...)?

2. ¿Qué se puede esperar de los miles de padres y madres con jornadas de trabajo dobles o muy largas, hipotecados hasta las cejas, que delegan en la tele o en los desastrosos planes de estudios el futuro de su chaval?

3. ¿Qué se puede esperar del CINISMO de las teles, que dicen que se dirigen o respetan a los niños cuando sus contenidos son de una zafiedad, idiotez y violencia imperdonables?

4. ¿Qué se puede esperar de sociedades policiales, judiciales, manipuladas mediáticamente y cada vez más represivas en las libertades individuales?

Jeb

BUSH 3, Coming Soon

Los que odian a George W. Bush y creen que su "calvario" terminará el 20 de enero de 2008, cuando el actual presidente de Estados Unidos, en virtud de lo dispuesto por la 22 enmienda de la Constitución, tenga que abandonar el poder para no volver a ocupar nunca más ese cargo, podrían llevarse una sorpresa muy desagradable si, como parece más que probable, el próximo presidente del imperio americano también es un Bush, esta vez su hermano Jeb, el "listo" de la familia, actual gobernador republicano de Florida.

Si un nuevo Bush asume la presidencia, con lo que ya serían tres, el Padre y sus dos hijos, el primero de los decepcionados tal vez fuera el cieneasta Michael Moore, enemigo acérrimo del actual presidente y autor de Farhenheit 9/11, que fue el primero en consolar a sus seguidores de izquierda cuando, tras ser derrotados el pasado 2 de noviembre, dijo: "lo único bueno es que dentro de cuatro años Bush no será presidente".

Sin embargo, Moore tal vez se equivoque si, como parece probable, Jeb Bush acepta ser el candidato republicano a las próximas elecciones. Oficialmente, Jeb no ha dado todavía su consentimiento, pero el día que diga "sí" se convertirá, instantáneamente, en el candidato favorito para suceder a su hermano George.

Sus ventajas son enormes: es más listo que George y, contrariamente a su hermano, fue un buen estudiante que, desde pequeño, soñaba con ser presidente, mientras que George sólo jugaba al basseball; está casado con una mexicana y es adorado por los hispanos, la minoría que más crece y cuyo poder es decisivo en el mapa electoral de Estados Unidos; es católico, como los hispanos, y gusta mucho a las bases religiosas de su partido, que son las que han aupado a su hermano George hasta el poder en las últimas elecciones.

Pero quizás la mejor baza de Jeb es que ha gobernado Florida con pericia y con la destreza de un ideológodo de la nueva derecha republicana: ha recortado los impuestos, ha agilizado la administración, ha mejorado las escuelas públicas y subvencionado las privadas, ofrendo a los padres la posibilidad de elegir entre una y otra; ha adelgazado notablemente el aparato público y ha nombrado un juez especial antiaborto en la corte suprema de Florida, entre otros "logros".

Los hispanos han votado históricamente a los demócratas y, gracias a ese factor, los democrátas han conquistado en ocasiones la Casa Blanca en el pasado, pero, si el sentido de ese voto hispano cambia y se inclina hacia los republicanos, algo que ya ocurrió parcialmente con George W. Bush y que podría consolidarse con Jeb, ese partido tendrá asegurado el dominio teórico del poder por úchas décadas, algo que aterra a los demócratas y a los que creen que la alternancia en el poder es una condición clave para que exista una democracia auténtica.

Finalmente, Jeb Bush es un hombre del sur, condición indispensable para ganar en Estados Unidos, y domina un estado (Florida) que es vital para ganar las elecciones, como quedó demostrado en las últimas dos contiendas.Tiene tantas ventajas como candidato que su mayor obstáculo es su apellido "Bush", ya que, como dicen los expertos, dos Bush en la Casa Blanca ya son demasiados y un tercero, sin espacio intermedio alguno con respecto al segundo, sería casi un milagro.Si dice "sí", Jeb deberá enfrentarse, probablemente, a la demócrata Hilary, esposa del expresidente Clinton, primera mujer con posibilidades de llegar a la Casa Blanca.

Pero, si Jeb dijera "no" o fuera derrotado, que no canten victoria todavía los enemigos del actual presidente cowboy, porque existe un "cuarto" Bush preparado para tomar el relevo en la saga y luchar. Se trata de su hijo de 30 años, que también se llama George, como su abuelo y su tío presidentes, un mestizo hispano-gringo perfectamente educado para el poder, toda una innovación y una atrayente oferta multiracial y multicultural para el país que mejor integra en el mundo a sus inmigrantes.

Leído en : http://www.votoenblanco.com/bitacora/2005/04/hay-bush-para-rato.html

Bruno

De vinos

4.55 de la mañana. JR, Apa y yo hemos estado bebiendo en la bodega y picoteando cecina, paté y salchichas. Todo muy rico. Nos hemos pasado la noche hablando del libro LA JUGADA MAESTRA, de Bruno Cardeñosa. Ya ven que no somos enormes intelectuales con recurrentes citas de Joyce entre trago y trago. Ni de coña. La verdad es que el libro de Cardeñosa está plagado de falacias y de fantasías dignas de un tío infantiloide que lo que quiere es verder muuuuuuchos libros, pero tiene datos que son escalofriantes. Concluión 1: los medios -el gran mal, como decía Buñuel- se tragan lo que sea. C2: somos TODOS unos desmemoriados y por eso nos va como nos va.

lunes, mayo 02, 2005


El libraco en cuestión

Correo y literatura basura

Hola:

Me llamo Iván, soy de Sevilla y solo quería comentarte una cosilla que espero que te interese.

Lo que quería contarte es que me han publicado hace poco mi libro "PROBANDO EL HARDCORE" que trata sobre Sexo, drogas y fines de semana, trata también sobre relaciones entre chicos y chicas, hay una historia de sexo amor y cuernos entre José el protagonista y dos chicas, Sonia y Marta, que a lo largo del libro van a liar una buena guerra de sexos. Luego de fondo están las fiestas de fines de semana, botellón, drogas y todo aquello que nos podría ocurrir a todos (sic) durante cualquier fin de semana.

Para que me puedas dar tu opinión, tienes fragmentos del libro y dos capítulos COMPLETAMENTE GRATIS para descargar en la web X.Ya me contaras que te parece, te estaría muy agradecido. Un saludazo, espero no haberte molestado con mi e-mail.

Esto es lo que le leído en mi mail hace minutos. La razón por la que esté en mi correo personal es todo un misterio, porque yo a este tío no lo conozco de nada. En fin, he consultado su “obra” y de ella reproduzco lo siguiente:

“Ya tío, ya se que Sonia está muy buena, todavía me estoy acordando de los polvetes que echábamos, vaya tetas. Y Marta ya ni te cuento, morbazo puro.Pero que quieres que te diga, después del pollo que me montaron las dos capullas, más les vale irse a tomar por culo. Paso de ellas ¿entiendes? La gemela por ejemplo es tonta del culo, y para sacarle un polvete casi hay que pagarle macho, pero al menos no da problemas. Si hay ganas de follar pues se le come un poco la cabeza y ya está.

Estuvo guapo el finde si señor, el domingo tenía una resaca triposa que daba miedo, pero todo lo que nos reimos no hay quien nos lo quite ¿eh?
El veranito y las vacaciones es que es lo suyo, apenas hemos salido de aquí, ni camping, ni playa ni nada de nada, pero montando las fiestecillas que montamos en casa de Angel,para que queremos más ¿no?”.


Como veis, alta literatura. Por cierto, la web del artista dice que el libro está anunciado en los 40 Principales. No me extraña… Ay, que cosas más raras me pasan últimamente. Voy a preparar la comilona que en breve vienen JR y Apa a saquear la bodega. Que apuréis bien lo que queda de puente.