miércoles, octubre 31, 2007

Discriminación Positiva

Ya se han fallado los 'Premios Alecrín-Alacrán', que El Grupo de Estudios sobre a Condición da Muller, Alecrín, presentó en Vigo. Los premios amonestan con el Alacrán a Arturo Pérez-Reverte por su "actitud reaccionaria, el machismo y el antifeminismo" que se desprende de sus artículos. Ya estoy viendo al Reverte descojonándose de la risa.

Para empezar, no sé que tiene de malo el alacrán, propongo un Grupo de Estudios sobre a Condición da Alacrán para denunciar la actitud reaccionaria y estereotipada a este bello animal. Para saber qué carajo es un Alecrín he tenido que ir al diccionario:

1. m. Escualo del mar de las Antillas, de unos cuatro metros de longitud, de cabeza obtusa, con dobles filas de dientes, carnicero y muy voraz.
2. m. Árbol verbenáceo, de América Meridional, cuya madera es semejante a la caoba, pero más pesada y de color más hermoso.

Dicen las histéricas del akelarre a Condición da Muller que los entretenidos textos de Reverte hacen "apología de la violencia contra las mujeres", contienen proclamas "machistas" y "está haciendo del antifeminismo su mejor bandera" con actitudes como la "ridiculización" de la lucha contra el lenguaje machista, la publicidad sexista o las leyes de igualdad. ¡Con dos ovarios!

Soy asiduo a los artículos de Reverte y en él no leo otra cosa que puro sentido común mezclado con la mala leche que produce ver y escuchar a feministas trasnochadas, a ministras “frailas” y a dañinas políticas o intelectualoides de cuota.

Pero de qué nos vamos a extrañar en un mundo orwelliano donde se aplica legalmente el macabro término “Discriminación Positiva” o donde hay catetas que se escandalizan porque, por razones puramente lingüísticas, el neutro y el masculino representan mayoritariamente a las profesiones del hombre. ¡Y la mujer! Perdón.
Feliz puente a los que lo tengan, como yo.

martes, octubre 30, 2007

En el sofá no se juegaaaaa…

Otra campaña irritante, y más cuando busco casa, pero no para hacer de ella una “República Independiente”.

¿Quién coño les ha dicho a los “creatas” de IKEA que en una república no hay normas? ¿Qué sociedad es esta en la que una casera, para venderte un piso te dice, orgullosa, que “está todo decorado con IKEA”? Ah, muy bien señora, ahora quedamos usted y yo en la Calle Alienación, bajo A “tipo loft” y firmamos.

“Esto no se toooca niño, con esto no se jueeegaa, aquí no se juega a pelootaaa, en el sofá no se juegaaaaa”…

Yo, en la monarquía constitucional de mi casa, al gordo barbudo con pinta de sucio del megáfono le pateaba los higadillos y le apuntaba a clases de solfeo, no sin antes meterle el megáfono por el culo.

Yo, en la férrea dictadura militar de mi casa, a los niños que se suben a la mesa de la sala les daba una somanta de hostias que se iban a ir calentitos a sus camas (IKEA, of course).

Yo, en mi reino del terror, al del Escalestric en el salón le pisaba la cabeza, al niño con las zapatillas sobre el sofá lo metía interno y al del tambor en la cabeza le hacía una lobotomía sin anestesia.

Yo, en las mazmorras medievales de mi casa, al menos ya tendré himno para torturar hasta la muerte a los pijos guays:

“Esto no se toooca niño, con esto no se jueeegaa, aquí no se juega a pelootaaa, en el sofá no se juegaaaaa”…

lunes, octubre 29, 2007

Taxi Driver y Dostoyevski


“La ciudad representa la locura y lo prohibido. Vas por ahí para volverte loco. Por supuesto, la ironía es que es el lugar más solitario. La soledad absoluta ocurre en un lugar lleno de gente”. (Paul Schrader)

Sólo a mí se me ocurre comprar en el tentador Fnac el fabuloso e histórico DVD Edición Especial de Taxi Driver cuando estoy alojado en una casa que no es mi casa, me visitan los fantasmas del pasado, de lo que fui, me siento más solo que nunca y vago por las calles como jamás lo había hecho antes, observando el fluir de caras con orgullo, con miedo, con muerte, con vida, con luz, con oscuridad. Incapaz de mantener una conversación normal con alguien extraño, nuevo, sigo buscando, como los antihéroes de ese cine de los setenta.

El clásico de Scorsese sigue teniendo la fuerza de la película hecha con el corazón, en esa irrepetible década de cine donde el cine norteamericano empezó a cuestionarse qué cojones era eso de ser un héroe y qué tipo de sociedad fraudulenta y engañadora había heredado.

Todo empezó cuando su inspirado guionista, el atormentado Paul Schrader, fue abandonado por su chica de entonces. Sin un duro, alcoholizado y deprimido, le pidió a su ex que le dejase la cocina y la cama de su apartamento para escribir el primer borrador de una idea sobre un taxista solitario, alienado y desarraigado. Durante dos semanas no hizo más que escribir como un poseído y dormir. Y de aquella epifanía creativa nació nada menos que Taxi Driver.

¿Y qué coño es Taxi Driver? ¿Qué pretende? Mejor dejar a sus hacedores que lo expliquen, que lo hacen muy bien en los extraordinarios extras del DVD. Empiezo con Martin Scorsese:

“Todo se resume en una pregunta: ¿Qué haces con la soledad? Hay una cierta verdad con la que dio Schrader al retratar el personaje de Travis. Aun no puedo verbalizarlo. Expresa la extraordinaria reacción que tuve cuando leí por primera vez Apuntes del subsuelo, de Feodor Dostoyevski . Había tenido muchos de esos sentimientos. Eso me ocurrió a mí y a mucha otra gente. Cuando leí el guión de Taxi Driver me impactó de un modo similar. Me golpeó. Y uso las palabras impactar y golpear porque es un sentimiento violento. Y es un sentimiento de enfado, no hay duda. Hablamos de resentimiento, aislamiento, exclusión, de incapacidad para relacionarse con la gente. Schrader y yo nos sentíamos muy mal, estábamos muy disgustados y eso era lo que sentíamos”.

Más adelante, Schrader enriquece la visión de su amigo Scorsese:

“Empecé a escribir guiones como forma de auto-terapia. Cuando empecé a escribir Taxi Driver, pensaba que trataba de la soledad. Mientras lo escribía aprendí que trataba de un hombre que sufría de una patología de la soledad. No era solitario por naturaleza. Su soledad era un mecanismo de defensa. Y reforzó su propia soledad con su propia conducta. Es el estudio de un hombre enfermo. Excluido de la sociedad. Como dijo Dostoyevski : “Soy un hombre enfermo”.

No hay que tener miedo a recuperar Taxi Driver aunque uno no pase por su mejor momento de ánimo o autoestima. No hay que tener miedo a ese salvaje y sombrío cine. Ni a la soledad. Como bien dice Schrader, “lo que sucederá si censuras un estudio genuino de este tipo de patología (la soledad) es que aún quedará la patología. Y no se habrá estudiado. En otras palabras: aun tendrás a Raskolnikov, pero no tendrás Crimen y castigo”.

Nota: la imagen de De Niro, cortesía de mi amiga Marta, es el auténtico carné de taxista que se sacó el actor para preparar su personaje. Como se puede apreciar, su peinado es el que usó en la película Novecento, que es la que estaba rodando en la preproducción de Taxi Driver.

viernes, octubre 26, 2007

La gala de los Goya a dieta

Ayer me llegaba este correo:
“Estimados amigos y compañeros, la Academia de Cine quiere sacar a los cortometrajes de la Gala de los Goya, esta decisión ha destapado la caja de los truenos. Los cortometrajistas, por muchos motivos, se sienten maltratados sistemáticamente por una Academia que, se supone, les representa. ¿Es que los cortometrajes no son CINE?Por favor, firma en apoyo del cine corto: www.indignados.org. Y pásalo a otros indignados”.

Pues a mí me parece una decisión muy acertada. Así los explico en mi blog de cine, en CINE DIGITAL. Buen fin de semana.

jueves, octubre 25, 2007

Un millón para Ramón

Leído en el blog de Awake: La SGAE quiere cerrar tu blog. Imagina lo siguiente:

(1) Usando un pseudónimo, Ramón publica un comentario ofensivo sobre sí mismo en tu blog.

(2) A continuación Ramón te demanda por violación de su derecho al honor.

(3) Un juez que no conoce ni entiende Internet te condena a pagarle 1 millón de pesetas a Ramón, a pesar de que tú te apresuraste a borrar el comentario en cuestión.

(4) Ramón repite el proceso con el siguiente blog, hasta conseguir acabar con toda la blogosfera.¿Qué te parece? ¿Maquiavélico? ¿Escalofriante? Pues ese es el futuro que nos puede aguardar a los bloggers si Ramoncín/la SGAE ganan la demanda que han interpuesto a la página alasbarricadas.org.

En la misma línea, la SGAE ha demandado al blogger Julio Alonso por informar en 2004 del google-bombing SGAE=Ladrones. Primero lo intentaron colando el artículo 17 bis en la Ley de Impulso de la Sociedad de la Información. Ahora quieren sentar precedentes en los que los administradores de las webs sean responsables de los comentarios de los visitantes. Si queremos conservar la libertad de expresión en Internet, el momento de reaccionar es ahora:

*Usa tu blog, tu e-mail, tu buzón, tu teléfono o la barra de tu bareto preferido para dar a conocer este problema.
¡Y ojo con lo que decís del monarca del pollo frito en este blog, que me entrullan!

miércoles, octubre 24, 2007

3009-A

La tecnología, dicen, está hecha para hacernos la vida más fácil. Mentira. La última moda en Madrid desde hace un tiempo son los retretes con contraseña. Ya van unas cuantas veces en las que me he visto envuelto en la aterradora y embarazosa situación de entrar en un bar sabiendo que ya llegas a la taza cuando descubres que la puerta del baño está cerrada y hay una especie de calculadora que te pide una larga combinación.

La última sucedió en el bar Santander (Alonso Martínez). Venía con Frid de una comisaría en la que nos renovamos los pasaportes. Allí empezaron mis retortijones. Con toda la naturalidad del mundo, me hice paso entre la multitud que abarrotaba el lugar y pregunté a un policía por dónde se iba al servicio.

- No, aquí no hay servicios.
- ¿Cómo que “no hay servicios”?
- Cuestión de seguridad. Pero tiene dos bares aquí al lado.
- Ah… Muchas gracias.

400 personas esperando para sus nuevos pasaportes o DNIs y no había un jodido retrete “por seguridad”. Viva España.

Inquieto y nervioso, acabada la gestión de nuestros nuevos pasaportes, Frid y yo salimos escopetados hacia el veterano bar Santander. Aliviado por llegar, bajé las escaleras hacia los servicios. Y allí estaba. La infernal maquinita de la puta contraseña. Desesperado, pensando que me iba por las patas abajo, subí las escaleras y berree a uno de los camaretas.

- ¡¡La contraseña!!
- 3009-A

- ¿Pero hace falta llave? Hay una cerradura...
- No hombre, no, va con contraseña.

Vuelta para abajo. Marco. No se abre. Subo otra vez, ahora hay otro camarera.

- ¡¡La contraseña no va!!
- 3009-A
- ¡¡No va!!
- Pues es esa.
- ¡¡¡Pues no va!!!


Aparece otro camareta con un mando a distancia. Lo aprieta.

- Mire a ver ahora.

Bajo despavorido. Marco. Ahora sí. Lo logro. Me relajo. Me subo los pantalones. Me aprieto el cinturón. De repente, un ruido ensordecedor me asusta. Es la bomba. Automática, digital y con sensor láser que palpa tu culo en pompa.

Amigos, ya no se respetan ni los retretes. Pronto desaparecerán los lavabos con puertas pintadas con frases del tipo “busco polla gorda” o “república o muerte” y serán sustituidos por cagaderos High Tech en donde también jiñar va a ser inhumano y complicado.

Al menos acabamos divirtiéndonos. Frid y yo decidimos quedarnos un buen ratito en el Santander, cerca de la escalera que da a los baños, para ver pasar a los pobres madrileños que no sabían lo que les esperaba.

- ¡¡La contraseña!!
- ¡¡3009-A!!

martes, octubre 23, 2007

Euríbor

Si no llegan las musas, tendré que pagar por sus favores. Hasta que me decida a volver a dibujar, que es lo mismo que decir hasta que esté inspirado, os dejo con una bonita viñeta...



lunes, octubre 22, 2007

… QUÉ LUGARES

Hace años Santoña, pueblo cántabro testigo de mis primeras borracheras tras una retraída pubertad, tuvo el record de tener más bares por metro cuadrado en España. ¿O era por habitante? Coño, no me acuerdo.

A los cántabros, y a los españoles en general, nos describen bien este tipo de records. Y a mucha honra, que hay estirados y cotizados barrios madrileños que dan asco por su absoluta ausencia de bares con su máquina tragaperras, sus vinos, su olor a fritanga al mediodía, su borracho oficial, su serrín en el suelo, esos señores que hablan a grito pelado...

Afortunadamente, seguimos muy por delante en número de bares, ahí en el podio europeo, por encima de Francia, Alemania, Italia o Reino Unido, que son unos muermos de puta madre.
Tenemos, amigos, un bar por cada 129 españolitos, y lo que me indigna es que los madrileños tenemos el tercer peor ratio, con un bar cada 165 madrileños. Señor alcalde: que las futuras olimpiadas no monopolicen su gestión. Necesitamos que potencie los bares, el tapeo, la terracita, el vermú, el blanco, el tinto, las aceitunas. Mire a los andaluces: un bar por cada 138 vecinos, el 15,7% del total que hay en España. ¡Ole!

En Europa sólo nos supera un país liliputiense llamado Chipre. Su record es un bar por cada 124 habitantes. Deben darle al frasco por aburrimiento. ¿Qué coño hay en Chipre?

Foto: I. Granda

jueves, octubre 18, 2007

miércoles, octubre 17, 2007

¡¡YUGULAR!!

Ayer por la noche, mi amigo Shields me acreditó para entrar por el morro a la sala Pachanga. Él curraba de producer para una pieza publicitaria de la marca de móviles Tronic Erictron y me llevó para que le entretuviese y le surtiese de gintonics. ¡Gran plan! Y con barra libre hasta la una de la mañana.

No tardaron en aparecer los famosos por lo que llaman el “fotocol”, un cartón iluminado, lleno de pegatinas de Tronic Erictron y rodeado de asilvestrados fotógrafos, que junto a los camaretas y los seguratas eran los únicos seres humanos que no fingían algo. "¡Pá la derecha, Mario! ¡Sonríe algo, hombre! ¿O eres mujer? ¡Tócate la melena! ¡Haz gesto de seductor!".

Por allí desfilaron los famosos pagados para posar frente al “fotocol”. Dirigidos por un relaciones públicas marica y farlopero, ponían cara de algo a los fotógrafos y respondían majaderías a preguntas de los retrasados mentales del corazón. Entre los que me encontré destacaron Trucky y África, de la serie Los Jabugo, algunos actores de la serie Aquí no hay quien ría, la escritora feminista Lucía Etxeandía y los cantantes del grupo juvenil revelación: Jaula de mandriles.

Ya con el segundo gin en la mano, me introduje en la sala Pachanga, que nunca había visitado a pesar de llevar diez años en Madrid. Allí llegué rápido a una gran conclusión, para así abandonarme al alcohol después: este tipo de fiestas son CALCADAS a las de pueblo. En ellas, los guapos SÓLO se juntan con los guapos. Las actrices jóvenes de moda, hasta las que van de comprometidas en las ruedas de prensa de festivales de calité, se mojaban enteras pensando en llevarse al catre al guitarrista de los adolescentes Jaula de mandriles. Y en ese plan las conversaciones, que diría Umbral. Y yo escuchando con el tercer gin en la mano y tropezándome con el marido retrasado de la famosa Alaska y sus Dinaramas.

La actuación que más conmovió a la gente, patrocinada por Tronic Erictron, fue la de Infierno y hecatombe, hip hop combativo venido de Alcorcón compuesto por dos “dilleis” y dos mujeres cantantes. El gran momento de la noche vino con su tema ¡Yugular!, que coreó junto a la cantante Zulaica toda la sala. “No me importa que me pegues de nuevo, porque mañana te cortaré un huevo, No me importa si te vas a largar, porque mañana te tajo la yugular, Yugular, Yugular, Yugular” fueron sus estribillos más seguidos entre los ejecutivos de Tronic, los famosos invitados y los pijos reunidos. Tras cinco gins de gorra aunque no muy cargados y el sempiterno calientapollismo de los estertores, Shields, con su reportaje grabado, y yo, relativamente sereno, abandonamos la sala tarareando sin poder aguantar la risa. ¡Yugular, Yugular, Yugular, Yugular! Gran noche.

martes, octubre 16, 2007

EL PISITO

Desde hace semanas busco piso. Y estas son fotos que me suelo encontrar cada mañana. Obsérvese el zapato sin pareja, abajo a la izquierda, la puerta sin marco, la incierta pintura, la basura a rebosar, la botella de plástico de litro cortada por la mitad con "flores", el cable blanco, la bolsa de plástico que asoma por un armario cerrado, el inestable suelo imitación a madera, la toalla marrón secándose en el techo... Obsérvese... todo.

Por este lugar piden, atención, 600 EUROS AL MES y un depósito de otros 600 euros. El que lo vende, unos señores llamados "Gestiones Urbanas", avisan: “Apartamento interior de un dormitorio, las fotos se han tomado en el momento de dejar la vivienda los anteriores inquilinos, la vivienda se entregará en mejores condiciones”. ¿Quiénes eran los "anteriores inquilinos"? ¿La familia Manson? ¿Ortega Lara?

Si fuera dictador bananero expropiaba este lugar y luego le prendía fuego con sus propietarios y los empleados de la agencia dentro, pero como soy un simple currante en una de las ciudades más vergonzosamente caras y etafadoras del mundo, M-E J-O-D-O.

Si alguien sabe de estudios o pisos de una habitación en Madrid, ya sabe dónde avisarme.

lunes, octubre 15, 2007

Cuanto más tengas, más tienes

Hoy en el curro he tenido que escribir el guión de una telepromoción para un programa de humor con mucha audiencia. No os lo comentaría si el anuncio fuese de un colchón, os lo ilustro porque lo que anunciábamos era una ONG.

Hoy me he dado asco por ver que una ONG y unos niños necesitados forman parte de la cartera de clientes entre detergentes, cremas depiladotas, coches e hipotecas milagro. Hoy me he dado asco por formar parte de esto. Hay días de esos, qué le vamos a hacer.

Afortunadamente, y de forma visionaria, Clot me ha mandado esta mañana un artículo de Antonio Garrigues Walker. Se titula ‘Dinero, belleza, salud, sexo, longevidad’ y dice:

“Hay que decirlo y aceptarlo con toda firmeza. El sistema nos ha cercado. Para no angustiarnos en exceso, la cerca que nos rodea y aprisiona es invisible e impalpable, pero no hay escapatoria alguna. Estamos dirigidos y dominados por un ansia siempre creciente y siempre -claro está- insatisfecha”.

¿Cómo puede alguien vivir dignamente si a la gente se le enseña a ignorar qué es la dignidad o a olvidarla si la conocen? ¿Cómo puede alguien vivir dignamente si nosotros mismos renunciamos a ser dignos por tener una supuesta vida digna? ¿Qué cojones es eso de una vida digna? ¿Currar (más) y gastar (más)? ¿Perpetrar toda esta inmensa mierda? Sigo con Garrigues Walker:

“Las empresas, las instituciones, todos los grupos de poder están dispuestos y perfectamente capacitados para manipular y explotar una a una todas nuestras apetencias, querencias y adicciones, ya sean naturales o inducidas, y también para generar cualesquiera otras según se vayan agotando las existentes. Se lo advierto a todos los lectores. No nos darán respiro alguno. No habrá un solo momento de calma, y aún menos de paz. (…) El único lema filosófico válido será muy simple: «Cuanto más tengas, más tienes». Y por ende, la aspiración más lógica será la de alcanzar aceleradamente la ya noble condición de nuevo rico, olvidando para siempre aquel refrán ruso, muy poco delicado, que afirmaba que «el hombre que hace su fortuna en un año debería haber sido ahorcado doce meses antes»”.

Qué gran verdad. Y que tiempos más oscuros.

jueves, octubre 11, 2007

El rostro de Tracy

Aunque soy de los que considera que Woody Allen ya está para jubilarse, ha sido uno de los mejores y más certeros conocedores del corazón humano, de sus chifladas relaciones, de sus pulsiones, de sus miserias, de sus miedos. Ha sido el más romántico y el más violento. Maridos y mujeres, su obra maestra, es el mejor ejemplo de lo que entiende Allen por violencia.

Después de llevar repasando un mes media filmografía alleniana, ayer volví a recuperar Manhattan, un film que en su día él detestó y quiso volver a rodar. No conozco las razones de semejante berrinche, pero los años y las generaciones que han seguido adorándola han demostrado que se equivocaba.

Manhattan es otra andanada contra la llamada intelectualidad, contra el snobismo social, el sectarismo cultureta, contra las razas de pretenciosos que pululan en cualquier gran cuidad, en las salas de museos, teatros, cines y catas de vino blanco. Y sólo un tío que forma parte de ese mundo, sólo otro intelectual puede hacer el daño que hace Woody Allen. Otros imitadores lo han intentado y sus resultados han sido calamitosos.

Arranca Manhattan con Allen (Isaac, guionista televisivo cuarentón y divorciado dos veces) borracho con sus mejores amigos y ante su chica, una bella estudiante de 17 años. Aunque es una menor, adora pasar el rato con ella, enseñarla, protegerla, follar. Típica relación amante-padre-maestro. Su psicoanalista le advirtió que no saliera con esa cría, pero “era tan guapa que cambió de psicoanalista”.

Mientras trascurre la película, descubres que la inmadurez, como diría cierta lógica, no es la de la chica de 17, sino la de los cínicos cuarentones que se engañan y se mienten. Allen no quiere comprometerse con la joven Tracy, no deja que duerma en su casa y encima la engaña con la intelectualoide Diane Keaton.

Con Mary (Diane Keaton) tiene la racionalidad y la intelectualidad, aunque es una mujer llena de inseguridad, complejos y dudas. Con Tracy (Mariel Hemingway) tiene la juventud y la ternura, todo un potencial, aunque le falta cultura y se llevan muchos años.

Al final, Allen opta por Mary, pero cuando lo rechaza se da cuenta de que ha cometido un error y vuelve desesperado a Tracy, cuyo rostro forma parte, para él, de las cosas por las que merece la pena vivir junto a Frank Sinatra, Louis Armstrong o las manzanas y peras de Cezanne, toda una enumeración intelectualoide. Pero ¿es ya tarde? Como pasa en tantos films de Allen, ¿su personaje acaba completamente solo?

Manhattan tiene uno de los finales más abiertos y abruptos de su carrera. Y eso la hace, en cada visionado, todavía más especial. Maravillosa.

lunes, octubre 08, 2007

CINCO CIRCOS

Uno de los primeros ejemplos de que el mundo en el que te paren es una engañufa de la de Dios, donde casi todo el mundo te miente, te engaña, te estafa, a-ver-si-cuela, es el circo, hoy maltrecho, casi muerto como espectáculo popular y de masas, defenestrado tras la desaparición de grandes cantamañanas de entonces como Teresa Raval, Ángel Cristo o Los hermanos Tonetti.

En mis veranos infantes, la llegada del circo al pueblo donde veraneabas era un acontecimiento tan importante como la pasta que se iba a gastar mi abuelo en mí en las ferias o el aterrador toro de fuego en la plaza de San Antonio. Los carteles del circo forraban el pueblo y los arcenes de las carreteras colindantes con imágenes de agresivos cocodrilos de 20 metros, hombres bala hacia Júpiter, leones de garras y dentaduras amenazantes y, por supuesto, ¡tus ídolos de la tele!

Como rezaban los carteles del GRAN CIRCO CUÁLITI CERTIFICATED, de papel y letras fosforito, bajo la carpa nos esperarían Espinete y Don Pimpón, los malos de Uve, el Gran héroe americano, El coche fantástico recién llegado de la Ruta 66… ¡la de dios!

La realidad era siempre otra. A la entrada echaba para atrás el olor a cagada de los animales, entre ellos “El gran gorila”, un mono gordo y aburrido que tenía cierto aire a uno de mis profesores, el hijo puta de educación física. Dentro, verano tras verano, septiembre tras septiembre, se repetía la decepción.

Los cocodrilos de 20 metros eran caimanes anoréxicos, los hombres bala saltaban 4 metros hasta acabar en una jodida colchoneta, los leones eran mininos obesos, los malos de Uve eran yonquis con buzos rojos, el Gran héroe americano eras un ridículo con esquijama y El coche fantástico una chatarra.

Lo peor, recuerdo bien, fue descubrir los remiendos, la mala costura y la mala calidad de los disfraces de dos fulanos embotados en Espinete y Don Pimpón, nada que ver con los de la tele, los del cartel, los de la promesa en papel del GRAN CIRCO CUÁLITI CERTIFICATED. En aquellos veranos, en aquellos circos, me di cuenta del camelo que me esperaría en la vida.

Tras cinco circos pasé de volver, preferí observar a los niños malos del pueblo haciéndose los gallos en los coches de choque.

viernes, octubre 05, 2007

SAI BABA

Pablo se ha ido a La India, Pedro a Australia. Uno de largas vacaciones, otro para quedarse y buscarse un trabajo, con dos cojones. Los dos son amigos de toda la vida. Los dos estaban saturados con sus trabajos, con ganas de cambio, de nuevas gentes, espacios y lenguas. Todos hemos fantaseado con el gran viaje, el atomartodoporculo que no llega.

Pablo me cuenta que la llegada a La India “es acojonante, imaginaos una ciudad como Bombay con 16 millones de habitantes todos tirados durmiendo por la calle, encima de los coches, bajo un árbol con 5 perros, familias enteras en la carretera, niños coliflor, miles de coches pitando, lagartijas con navaja y demás historias”.

“El problema para un occidental es que relacionamos suciedad y oscuridad con peligroso y malo, pero acá no es así, ya que todo es oscuro y sucio. La gente es increíble, pero choca el entorno, es como si vieras a los protagonistas de Friends en el escenario del thriller de Michael Jackson. (…) Hasta pronto y como dice mi nuevo mentor SAI BABA: HELP EVERYBODY, HURT NOBODY”.

Pedro (Cocodrilo Dundee) está muy animado y emocionado a la vez. Ha dejado un curro con el que ganaba mucha pasta, un jefe que le ofrecía más pasta todavía y su piso de alquiler. Según me dijo entre gintonics (en el bebercio es de los míos), no le ataba absolutamente nada a Madrid, y eso le hacía estar más ligero de equipaje, si cabe.

Pedro y Pablo me dan envidia porque yo aun no he tenido los huevos de hacer un viaje solo, me sigue pareciendo deprimente, me da palo. También los envidio por su libertad. Ahora a mí me atan mis circunstancias y estoy deseando viajar muy, muy lejos. Aunque, como bien comentaba cenando con NAPALM, el viaje que realmente necesito ahora es el mental, el espiritual, más que el físico, que ya vendrá.

Tras un colapso, mis ideas, mis sueños, mi imaginación empiezan a ir otra vez a lugares y seres realmente remotos, a veces acojonantes. Esos para los que no hace falta ahorrar, pedir vacaciones en el curro y buscar vuelos baratos. Ya llegará el día, no muy lejano, de buscar compañeros de viaje o de ir a Australia a visitar a Pedro.

jueves, octubre 04, 2007

CON LA P

Con la P: Acción o efecto de dar a conocer algo con el fin de atraer adeptos o compradores*.

“Educación para la Ciudadanía” suena a palabro orwelliano. ES un palabro orwelliano, como las “ansias infinitas de paz”, la “alianza de civilizaciones” y el 80% del discurso de ZP.

Hoy ha sido noticia la parodia de Pasapalabra con la que las JSE (Juventudes Socialistas de España) han intentado ridiculizar a los que cuestionan la cosa de la Educación para la Ciudadanía. El revuelo ha sido tal, que la parida ha sido portada de El Mundo (no había mejores noticias para Pedro J) y emitida en el programa de Ana Rosa en plena entrevista con el presidente Zapatero, que ha dicho que el spot le parece “simpático”, que está “más de acuerdo con la chica” y que “es práctico para explicar por qué defendemos la Educación para la Ciudadanía". Ana Rosa le ha respondido que el protagonista masculino es bobo, pero que ella (por supuesto el personaje buenista y doctrinal tenía que ser una tía), no se queda muy atrás.

Las JSE visten a los jóvenes de derechas con estereotipos viejísimos: polo del lagarto (de tamaño exagerado), preocupación por su pelambrera y pulseras a lo Aznar. Los jóvenes progresistas, en cambio, están representados por una irritante tipa con pinta de matrona estalinista, una perfecta adepta de clase media baja (esa que ¡jamás! sería de derechas) y que se ha memorizado todas las respuestas del partido. No se asusten, pero estoy con Ana Rosa. En el video él es imbécil, pero ella es un auténtico monstruo de tiempos remotos.

Para él, con la i, el papel de la mujer es “inferioridad, irrisorio”… para ella “iniciativa… ¡Igualdad!”. Para él, con la m, la unión civil entre personas del mismo sexo es “mariconas”, para ella “matrimonio”. Para él, con la c, la carta magna es “catecismo”, para ella “constitución”.

Lo más gordo de esta nueva bazofia propagandística, a la altura del peor pedo audiovisual de la FAES o Libertad Digital, no es que sea cutre y sus actores horrendos, sino la imagen que tiene de sus destinatarios, de sus potenciales espectadores, a los que trata de auténticos retrasados mentales.

La réplica del PP, como suele ser habitual últimamente en ese partido, ha sido patética. La secretaria de Política Autonómica del PP, Soraya Sáenz de Santamaría, ha dicho que "No sabía que el primo de Jim Carrey iba a servir para identificar al PP". ¡Fina ironía!

*Propaganda.