La enredadera de Lawrence

La novela ‘El amante de Lady Chatterley’, escrita por D. H. Lawrence en 1928, nace del rencor y de los celos. Resulta que Frieda Lawrence tuvo un rollo con un cochero siciliano más feo que un demonio, pero quizás con una tranca más larga que el mástil de la Plaza de Colón. Quién sabe.

El caso es que Lawrence, consumido por los celos, reventado por la venganza y la incomprensión ante las pulsiones sexuales de su parienta, empezó a escribir obsesivamente la que sería su obra maestra más conocida.

Cuenta Lawrence en esta novela que el amor que ha sido auténtico, de los que marcan, es tan difícil de olvidar como acabar con una enredadera que se ha enraizado a una casa, con raíces muy firmes y ramas tan sólidas que son difíciles de podar. Ya se sabe: aquella unión en los momentos duros, aquel almuerzo perfecto frente al mar, aquella mirada felina, casi irreal, aquella conversación sobre una gran película a la salida del cine, aquel fin de semana, esos proyectos, esos sueños, ese milagro del orgasmo al mismo tiempo, su desnudo aquella mañana, mientras el café hacía erupción y aromatizaba toda la casa…

Bueno, no sé si era una enredadera, pero el símil os vale. El caso es que hay amores que nunca acaban de podarse nunca y hay otros que cuestan meses, quizás años, pero acaban siendo podados definitivamente.


Cómo me gusta esto de las metáforas con elementos naturales para hablar del amor. Una de mis favoritas me la contó un amigo. Es una horterada, pero me gusta: siempre que haya cenizas calientes de un viejo y largo amor, existirá una posibilidad para reavivar el fuego. Sí, el fuego del amor, ya he dicho que era muy cursi.

Y ya que he citado la tierra y el fuego, acabaré con otro elemento natural: el agua. Una vez, un verano, hace ya muchos años, se me ocurrió una metaforilla para expresar lo contrario que la de Lawrence: deshacerte de un amor de verano, de un rollo insustancial, es como revolcarse, rebozarse en la arena y tirarse al mar. La arena pegada en tu desnudo no tarda ni tres segundos en despegarse de ti.

Y otra vez solito. Solito pero limpio, relajado y con olor a salitre, no como en el drama de podar la enredadera. Luego toca esperar, y a aceptar otra vez la soledad porque, como también dijo Lawrence, “es inútil librarse de la propia soledad. Hay que aguantarla toda la vida. Y aceptar esas veces en las que el vacío se llena, cuando llega el momento, cuando llega la vez. Pero el momento ha de venir por si mismo. No se puede forzar”.

Y sólo entonces intuiremos y acabaremos sabiendo que ese momento va a ser enredadera o va a ser arena. Y si la vieja enredadera va a seguir creciendo.