TRÁNSITOS

Como cada año, tengo una tradición navideña a la que no puedo renunciar: ir a ver al amigo Javier Krahe al Café Central. El viernes pasado volví a disfrutar del talentazo del más grande letrista de este país. Fui, como también es tradición, con mi amigo NAPALM, con quien hace años publiqué su primer cancionero, una cuidada edición de la que siempre estaré muy orgulloso a pesar de las escasas ventas que logramos con ella. Normal en aquel Krahe.

Y digo aquel porque ya nos hubiese gustado a nosotros tener la prensa que ha conseguido su nuevo disco-libro, una estrategia comercial que nos ha dejado muy fríos y algo cabreados. El disco son sus nuevas canciones en directo, no tan redondas como en otros tiempos, y el libro una entrevista con una señora que se dice periodista y también desconocedora de la música de Javier en las primeras páginas del libro. Con dos ovarios.

Y eso duele, porque si había un interlocutor nada cómodo pero sí preparado para ese libro era mi amigo NAPALM, que ha recibido este “trabajo de encargo” como un insulto, una tomadura de pelo.

Después de la actuación, Javier se acercó a nosotros. Su nuevo disco, sus nuevas letras y su libro “de encargo” sobrevolaron incómodamente la conversación entre los tres. No sé cuándo, aunque sí sé por qué, brotó el tema de los ídolos, los referentes abandonados.

Empezamos por Woody Allen. “No os permito que os metáis con mi Woody”, impuso Javier. “Allen tiene que jubilarse”, dije yo. “Está acabado”, secundó NAPALM. Javier se tensó, pero sé que entendió por dónde íbamos. “Javier, hay momentos en los que tu referente pierde interés y lo que es peor: te das cuenta de que en el mundo de hoy ya no quedan referentes. Tus admirados músicos vivos no llegan a las metas creativas que antes les imponías, ya no hay cineastas que te exciten, ni escritores que te emocionen. Puede que sea el momento de dejar de admirarlos y recoger el relevo. Con dos cojones. Y a ver qué pasa”. “No me cabe duda. Es exactamente lo que tenéis que hacer”. Y me da que esas palabras, esa noche borracha y sincera, con esa sugestiva mirada del viejo Krahe, fueron muy importantes para los dos.

Es hora de tránsitos. De dejar de escribir tanto sobre el trabajo de los otros y dedicarnos a parir el nuestro. Nuevos y más personales, íntimos materiales, quién sabe si con la forma de esa novela que ahora escribo, con dibujos o con un guión que contenga los personajes y las imágenes que reclamamos y casi nunca encontramos en pantalla.

MIS fotos de Colombia (y 2)

MIS fotos de Colombia (1)

Ahí va una selección de mis fotos en Colombia. Casi todas ellas se benefician de las expresivas caras de los niños y niñas con los que me encontré y a los que les encantaba ser retratados. Viva Colombia y su gente.

FOTOS COLOMBIA II

La verdadera sexualidad

Dijo Gregorio Marañón una idiotez tan grande como que “La verdadera sexualidad no es el simple acercamiento de los sexos, sino el trabajo creador del hombre y la maternidad de la mujer”. Qué harto estoy de los que sentencian sobre “la verdadera sexualidad”, siempre, casualidad, la suya, la mayoritaria.

Aunque peores que los que sentencian son los que pontifican, como el alumbrado obispo de Tenerife, un menda llamado Bernardo Álvarez. Como aperitivo para la Nochebuena, este individuo declaró a ‘La Opinión de Tenerife’ sobre los abusos a menores de edad:

"Hay adolescentes de 13 años que son menores y están perfectamente de acuerdo y además, deseándolo, incluso si te descuidas te provocan".

Este potencial fan de Nabokov no se quedó satisfecho con su profunda reflexión navideña y siguió atacando a la homosexualidad, ese vicio pernicioso para nuestra sociedad:

"Hoy en día hay que tener mucho cuidado porque no se puede decir que la homosexualidad se sufre o se padece, no es políticamente correcto decir que es una enfermedad, una carencia o una deformación de la naturaleza propia del ser humano. La homosexualidad es algo que perjudica a las personas y a la sociedad, a la larga pagaremos las consecuencias. No hay que confundir la homosexualidad como necesidad existencial de una persona, con la que es practicada como vicio, la que lo hace así es como practicar el abuso de menores, lo hace porque le atrae la novedad, una forma de sexualidad distinta".

A pesar de que las viejas definiciones de la psiquiatría -que consideraban una enfermedad tener relaciones con otra persona de tu sexo- han quedado felizmente denigradas, la iglesia española y un amplio sector conservador sigue resucitándolas y hasta hacen manifas para expresarlas bien alto.

Las declaraciones de unos y otros, y en un día no muy lejano, desaparecerán, con las de Gregorio Marañón, en las páginas más tristonas del dilatado atraso de este cateto país.

Me gusta la Navidad, ¿¡qué pasa!?

Sí, lo reconozco. Me gusta consumir, ir de compras para engordar el árbol de los Reguera, allá por mi querida Cantabria. Me encanta ver cómo mi madre se curra, y mucho, la decoración, me pone mucho disfrutar de comidas y cenas deliciosas, me parece imprescindible escuchar los magistrales villancicos de Frank Sinatra y Ella Fitzgerald, me pirra poner a parir a la gentuza que sale cada año haciendo el hortera en televisión y hasta escuchar a mi padre, por enésima vez, que las cenas deberían ser más frugales mientras se pone ciego de cordero.

Espero que paséis unas buenas Navidades en familia, en pareja o solitos. Nos volveremos a ver.

Goyas, cánones y leyes inútiles

Gloomy Sunday, tema de Reszo Seress compuesto en 1933, era candidata al Goya a la mejor canción original (sic) por esa espantosa y ridícula película llamada La Caja Kovak. Como compositora figuraba ¡Lucía Jiménez!

Dos días después, la Academia remendona se daba cuenta de la solemne cagada y anunciaba la retirada de Gloomy Sunday como candidata al Goya por no cumplir con los requisitos establecidos en las bases.

Pero no quedaba ahí la cosa, la negligencia llegaba a más. Lo explicaban así en el blog Las horas perdidas:

“Se cae de la lista Esa Luz de Mataharis, tema que en la película cantaba Luis Tosar, y que figuraba como composición de Luis Tosar, Piti Sanz y Santiago García de Leániz, que al parecer no era un tema compuesto expresamente para la película. La descalificación se hizo a propuesta de la Comisión de Música que se dio cuenta del error después de revisar las nominaciones. ¿Eso no se debe hacer antes de hacerlas públicas?”.

Santiago García de Leániz (Producciones La Iguana, responsable de Mataharis) se ha dado de baja de la Academia y ha declarado: "Ni siquiera me enviaron una notificación por escrito. Ayer (por el miércoles) me llamaron sin tiempo para poder recurrir la descalificación a los Goya. ¿Dónde está el periodo de consultas? Aunque para el disfrute de los académicos les enviaré a todos ellos el compacto con la banda sonora y la canción".

Nueva confirmación de lo mal que se hacen las cosas en este país donde los chicos de “la cultura” ya tienen su vergonzoso canon y una ley de cine que no servirá para nada. De ellos hablo en un nuevo artículo en mi blog, en CINE DIGITAL. La cosa va de universalidades.

REDACTED

Redacted es un film que entusiasma o se detesta con la misma pasión. El viejo Brian de Palma está en forma. Lo cuento en mi blog, en CINE DIGITAL.

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MI PRIMER MUNDO

Me decía mi hermano antes de salir que si volvía de Colombia diciendo aquello de “no tienen nada, pero son felices” me quitaba el saludo. No lo voy a hacer. No podría hacerlo.

En las zonas que he visitado (Tumaco, Salahonda y San Sebastián), de las más pobres del planeta, la gente vive en la pobreza física y en la moral, que quizás sea la peor de todas. Me refiero a esa pobreza del alma y del espíritu que se resume en: “No voy a salir nunca de aquí, así que a la mierda”.

Y la mierda allí es evidente. Se huele. La gente no tiene ni nuestras mínimas condiciones sanitarias y pasa de todo, tirando basura desde sus balcones y ventanas, acumulando una mierda aquí impensable por cualquier ayuntamiento o gobierno y creando una bolsa de enfermedades que nadie de nosotros soportaría ni una semana sin caer enfermo.

El gran drama colombiano, eso sí, es la violencia, que no permite crecer a un país y a unas gentes que tienen a su alrededor todos los recursos para poder hacerlo. Aun recuerdo a un niñito que se acercó a mi cámara y me preguntó si era una ametralladora.

La violencia es ya parte de su cultura. Nada más llegar a Tumaco, descubrimos el taxi carbonizado de un taxista que había sido asesinado y achicharrado seguramente por un ajuste de cuentas relacionado con el narcotráfico. Las noches allí parecían una película de Peckinpah: un pueblo sin asfalto, de calles embarradas y polvorientas, gallos y cerdos sueltos por las calles, tipos borrachos jugando al dominó en un porche de madera y los militares haciendo de séptimo de caballería mientras nos escoltaban y nosotros intentábamos dormir con el jodido ballenato o la puta salsa como fondo atronador.

En todo el viaje nos escoltó una patrulla militar de 18 jóvenes armados hasta los dientes para no tener sustos con la guerrilla, aunque un día sí que lo tuvimos. En un pequeño y pobre poblado llamado San Sebastián, el sargento que organizaba el grupo militar se acercó a nosotros para decirnos literalmente: “Larguémonos de aquí”. La guerrilla se había enterado de la visita de españoles con cámaras y quién sabe lo que nos tenían reservado. Quizás sólo un meneo. Pitando hacia la lancha, a los pocos que nos enteramos del aviso del militar nos subió la adrenalina como si estuviésemos en el jodido Vietnam.

Lo que uno siente de regreso es que en este tipo de viajes de trabajo donde uno no ve -con razón y placer- a un puto turista, es una necesaria mezcla de irresponsabilidad para no pensar en el peligro, tozudez para hacer bien tu trabajo y un sentimiento de sentirse privilegiado por estar en un lugar donde ninguna agencia de viajes te va a llevar jamás. Y es que hoy en día, viajar sin ver un japonés sacando su foto número 1.435 o a una parejita hortera de viaje de novios, es sencillamente un privilegio destinado a pocos del que he gozado con absoluta plenitud.

Recorrer los manglares en una lancha rápida viendo el cielo nublado de aquellos parajes es una de esas experiencias que nunca olvidaré. Igual que meterme en el fango con los concheros, niños que recogen hasta doscientos moluscos diarios cuando la cosa se da bien.

De vuelta, la amable azafata de Iberia me ofreció los periódicos españoles. Guerras por qué televisión emitirá el trascendental debate entre Zapatero y Rajoy, el contrato millonario del piloto Alonso, Tita cede a Gallardón, las Spice Girls presentan un avión con su nombre, un león se enamora de una tigresa, Raúl quiere ir a la Eurocopa, Paris Hilton se vuelve a despelotar y lo último en compras navideñas.

La felicidad me esperaba en mi primer mundo.

Nota 1: Gracias infinitas a Clot y a Charlie por haberme regalado esta increíble oportunidad.
Nota 2: Ofreceré más fotos en próximas entregas.

A COLOMBIA

El viernes salgo hacia Colombia. Hace meses me surgió una gran oportunidad para acompañar a un equipo de televisión a las zonas más desfavorecidas de este país.

En esos tiempos no estaba pasando por mis mejores momentos espirituales y de ánimo, así que dije que sí (a los cinco segundos) al generoso ofrecimiento de mi magnánimo jefe Charlie y el gran Clot. Salir de mi realidad, huir de Madrid me pareció entonces pasmoso.

El viaje se canceló por problemas de producción, pero hace pocos días fue resucitado. Ahora mi espíritu y mi ánimo son mucho mejores y será otro Iván el que viaje, el que se escape de su realidad por unos días.

Entre los lugares que voy a conocer destacan zonas con nombres como Cali, Tumaco, El Charco, Salahonda o Morrito. Viajaré en avión, bimotores y lanchas. En algunos recorridos nos escoltará el ejército y en otros los paramilitares.

Mi único equipaje va a ser una mochila con mis cosas, un cuaderno y una cámara HDV.

Y de todo ello tendréis noticias a mi regreso.

Hasta dentro de una semana.

EL ROTO

Admiro mucho a El Roto, lóbrego dibujante que en vez de en Madrid, tendría que haber nacido en Aragón, como Buñuel y Goya, pintor con el que tiene una clara ligazón formal.

En el franquismo su seudónimo fue Ops, con el que firmó en las míticas Hermano Lobo y Triunfo, donde coincidió con una generación periodística única e irrepetible, al menos comparada con la mediocridad de los tiempos de hoy.

El Roto ha colaborado en la no menos mítica La Codorniz, El Jueves, los tristemente desaparecidos (o derrotados por la “ley” del mercado) El independiente, Ajoblanco, Madriz, Diario 16 y también en Cambio 16, Tiempo o El periódico de cataluña. Hoy es, con permiso de Forges, el mejor dibujante que tiene El País.

Siempre envidiaré a El Roto por ganarse la vida dibujando, algo que yo he soñado desde crío pero nunca logré realizar. Ahora me dedico a otra cosa.

Un buen día, el muy cabrón definió muy bien la forma de enfrentarme a mi trabajo y mi estado mental en él:

ProsperidaZ

Hablar de dinero es de mal gusto, pero hay momentos en la vida de uno en los que no hay más remedio que hacerlo. Por ejemplo a la hora de pedir un aumento de sueldo porque sencillamente está todo por las nubes, al observar a gente ahogada con sus hipotecas y préstamos, al ver el cierre de dignos negocios que sucumben ante las grandes superficies, los putos centros comerciales o los cada día más soeces gustos de la gente…

Aunque las niñas secuestradas, los octogenarios asesinos de gays o la última liposucción de una conocida cabaretera nos engañen, hay noticias en las que uno se detiene, vuelve a leerla y cambia su humor.

En esta España de la “prosperidaZ”, dos de cada diez españoles viven por debajo del umbral de la pobreza. Nueve millones de personas reciben entre 300 y 571 euros al mes. Lo dice el INE (Instituto Nacional de Estadística). ¿Qué se puede hacer con 571 euros al mes? Ahí no hay ingeniería financiera posible. Estamos ante la pura y dura miseria.

¿Cómo puede una familia de cuatro miembros vivir con 1200 euros al mes, si toca a 300 por cabeza? ¿Qué coño de país es este en el que el 20% de sus gentes no superan los 9.000 euros de ingresos anuales?

¿Cómo es posible que en la cacareada décima economía del mundo el 30% de los mayores de 65 años sea pobre de necesidad? ¿Cómo se come, en la cacareada era de la información, que un 20% de los hogares no se pueda permitir un ordenador, que el 38% no se va de vacaciones o que uno de cada diez no pueda permitirse una temperatura adecuada en su casa?

Aunque el INE no me dé demasiada confianza (considera, por ejemplo, que son 221 euros los que se gastan de media los españoles en la hipoteca) estas cifras no me parecen preocupantes, sino aterradoras y presagio de algo muy oscuro en el horizonte.

Yo, leyendo esto, me considero un privilegiado. Un favorecido que es, además, testigo de un fenómeno preocupante: no sólo hay cada día más pobres, gente que no llega, sino que cada día hay menos ricos, pero esos pocos son escandalosamente ricos. Obscenamente ricos. Y eso no hay “prosperidaZ” que lo maquille.

Mi primer juguete

Apunte biográfico, ahora que estamos en fechas de juguetes. Un poco de egocentrismo, que para eso esto es un blog personal.

Esta preciosidad que veis en la foto es mi primer juguete. Sí, sí, como leéis: mi primer juguete guardado celosamente por mi abuela y luego mi madre durante años y años sin que yo lo supiese.

Este juguete tiene su historia. Resulta que este pollito, al que le falta un ala porque me la cargué, es un juguete a cuerda que se mueve a ritmo de su picoteo. Este pollo ha amenizado centenares de comidas, meriendas y cenas a base de purés y papillas. Cuando le tocaba comer, el bebé Iván exigía el picoteo de este pollito que no tiene nombre. Sin él no probaba cucharada.

Tengo comprobado, que cuando pasa el tiempo, entre mudanza y mudanza, van desapareciendo cosas que algún día creíste importantes, pero pocos objetos lo son. Libros, discos, cartas, fotos, películas, adornos, ropas…

Este pollito es importante. Tiene, como se suele decir, un gran valor sentimental para mí y me alegra que siga vivo todavía (funciona, sigue picoteando), y que haya sobrevivido a caros pero fútiles juguetes estrella que desaparecieron por el camino. De curso en curso, entre mudanza y mudanza.

Y otro día hablaré de otro tema relacionado con la juguetería: el juguete que nunca me reglaron. El mío lo tengo claro: el puto barco de los clics de Famobil.

Bebe y Pla

Esto que van ustedes a ver lo sufrí hace tiempo en La 2 de TVE, la tele cultural que pagamos todos. Se trata de un formato bastante absurdo y ruinoso llamado ‘Carta blanca’ en el que los chicos del Ente le daban carta blanca a un señor o señora “de la cultura”. Es decir: les dejaban hacer el programa que se le pusiese de los cojones con un desnudo plató como casi único medio de producción y tres amigos como invitados.

Lo que exhibo a continuación es una “entrevista” del filósofo, profesor, escritor y experto en drogas Antonio Escohotado a los cantantes Alber Pla y Bebe. Como se podrá comprobar, de entrevista tiene poco, porque realmente Escohotado se acaba entrevistando a sí mismo por su morrocotudo ego y ante la pírrica producción de ideas de los dos mostrencos que tiene delante.

Ante la fluidez de una conversación tipo “¿Tú qué crees?” (pregunta), “Que hay de todo” (respuesta), acabamos asistiendo a la inútil conversación de un filósofo ante dos niños de Parvulario. O lo que es peor: a la resignación de una generación (la de Escohotado) frente al vacío insustancial de otra (la de los irritantes “cantantes” Pla y Bebe).



Como han podido observar, Bebe no se conforma con su alucinante simpleza, sino que tiene que hacer el numerito de enlazar un cigarro con otro y plantar sus dos patas sobre la silla sin dejar de hablar de “la peña” o con respuestas tipo “no soy muy fina pa eso”.

Entre las grandes reflexiones de estos Intelectuales Reunidos Geyper destaca la siguiente: “Colocarse con heroína es más barato que colocarse con cerveza”.

Ay, la tele pública…

EL SPOT DE AUTOR

Ya llegó. Algunos puristas dirán que empezar con Malas calles para acabar rodando un anuncio de espumosos es algo decadente, pero yo creo que el viejo Martin lo ha tomado como un reto, ha demostrado su sentido del humor y le ha salido de puta madre. Y encima habrá cobrado una pasta por ello.

El pedazo de spot de unos 9 minutos (The Key Reserva) que se ha cascado el amigo Scorsese para Freixenet ya circula por la red y pronto lo hará por la tele. Esta vez los catalanes sí han dado con un auténtico spot-acontecimiento, más dirigido a cinéfilos que a lectores de revistas del corazón.

Alguien en Freixenet ha tenido el gusto de pensar en Scorsese, que a su vez ha pensado en un tal Alfred Hitchcock para hacer una coña sobre sus películas y también sobre la cinefilia enfermiza. Las únicas condiciones que le pusieron fueron que apareciera una botella de Carta Nevada, que hubiera un brindis y que utilizara en algún momento la palabra reserva. Así explicó –ayer, en el Casino de Madrid- el proceso creativo el firmante de Taxi Driver:

«Al principio pensé rodar una película en la que todo salía mal, pero no acababa de sentirme cómodo con esa idea, luego empecé a hablar con Ted Griffin (guionista de Ocean´s Eleven) sobre la conservación de películas antiguas y decidimos seguir por ese camino. En este guión reflejo perfectamente mi obsesión y pasión por el cine. Además quería reflejar el estilo de Hitchcock en los 50, su sofisticación y hasta sus efectos especiales. Como detalle diré que el protagonista lleva el mismo traje que Cary Grant».

Habrá gente, nuevas y analfaburras generaciones, que no pillará nada porque no sabrán de Hitchcock, pero el spot está tan bien rodado que muchos, como yo, lo van a disfrutar.

http://www.scorsesefilmfreixenet.com/

Soluciones Schlichting

“Si tienen preguntas sobre la homosexualidad, si tienen casos que les planteen dudas, o dolor, o sufrimiento, pueden hablar con nosotras“, comienza diciendo la presentadora Cristina López Schlichting en la COPE, la radio de los españoles-españoles y de muchos taxistas madrileños. Cristina nos ilustra sanitariamente en su sección ‘Amor y Sexualidad’. Y hasta nos habla de personas antes homosexuales que han logrado “salir” para entrar en el extraordinario mundo de la heterosexualidad.

‘La tarde con Cristina’ cuenta también con sexólogas invitadas que ayudan a López Schlichting a explicar a los españoles (entre ellos miles de padres y madres con hijos a los que tratarán como “afectados”) las causas sociológicas o psicológicas que conducen a tener relaciones homosexuales, una tendencia “superable”.

Dos causas expuestas en el programa y que según sus responsables pueden “empujar” a la homosexualidad:

1. Si eres lesbiana, afecta la obesidad o “tener una madre muy guapa, que podría llevar a una baja autoestima y a sufrir desequilibrios emocionales que lleven a una chica a considerarse lesbiana, llegando a confundir la amistad con alguna amiga con el amor”.
2. Según la sección ‘Maltrato y homosexualidad’, afecta “el maltrato durante la infancia y otros en la más pura línea de la escuela Aquilino Polaino, al referirse a padres ausentes o violentos, madres sobreprotectoras o sumisas, antecedentes familiares y ausencia de referentes de los dos sexos”.

Soluciones para “salir” de la homosexualidad:

1. Ser consciente del problema.
2. Ser consciente del dolor que genera.
3. Querer salir.

Dentro de algunas décadas las palabras de Cristina López Schlichting y sus colaboradoras (María Nieves González Rico, directora de la Fundación Desarrollo y Persona, y Ana Mercedes Rodríguez, miembro-asesor del Subsecretariado Familia y Vida de la Conferencia Episcopal Española) formarán parte de la historia de la infamia de la derecha más reaccionaria, como cuando hoy leemos viejos textos sobre la inferioridad de otras razas. Y puede que uno de esos textos sea el segregacionista manifiesto que leyó la propia Schlichting en la triste marcha que el Foro de la Familia convocó en junio de 2005 contra el matrimonio homosexual.

Hasta entonces habrá que aguantar la ofensa y la falta de respeto que personifican estas oscuras damas, sus padrinos mediáticos y religiosos y sus cómplices oyentes.

El bluf Michael Clayton

Ya empiezan a vendernos películas muy normales, corrientes, olvidables entretenimientos como cine indie comprometido y antisistema. En fin, toda una tendencia del mercado global del cine en estas fechas.

El primer bluf de la pretemporada de premios es Michael Clayton, una peli que se deja ver, pero que acaba siendo francamente decepcionante.

Puedes leer AQUÍ mi comentario.
En CINE DIGITAL.INFO.

AMA

Esta señora es mi madre. Ayer la dejé en la estación de autobuses de Avenida de América para que regresase a Cantabria. No le gusta Madrid. Mi madre ha venido a ayudarme en la limpieza, modernización y redecoración de mi nuevo piso. Bueno, miento. Mi madre ha limpiado, modernizado y redecorado ella solita todo mi pequeño pero coqueto pisito.

Llegó como moderna y pequeña Mary Poppins, maleta de piel en una mano, paraguas escocés en otro. Perfectamente peinada y maquillada, esperando ver dónde coño se había metido su errante hijo mayor. La casita le gustó, inspeccionó todos y cada unos de los rincones y se puso en marcha. Supercalifragilistico es pialidoso.

Mientras dormía en casa de mi amigo Shields para dejarla trajinar a gusto, no se me iba la imagen mental de mi madre sola y en impecable camisón blanco mirando, desde la cristalera de un octavo, las iluminadas oficinas de la Castellana, descansando tras haber arreglado los crujidos de la antigua cama de hierros, barnizado la librería, limpiado y aspirado la moqueta verde y pintado de blanco la puerta de la cocina americana. Y sin comer casi nada.

Coppola dijo en su día que la imagen de su madre, que un día había discutido con su padre y se había refugiado sola a un motel de carretera, le inspiró una de sus primeras películas: Rain People. Yo también creo que en la imagen de mi madre en el centro de Madrid, discutiendo con el casero, haciéndose amiga del portero, sonriendo educada en el ascensor a las putas de Capitán Haya, hay otro gran personaje de película.

Pero la peli se quedaría pequeña, no hay un Todo sobre mi madre para mi madre porque me parece inabarcable. Mi casa ha sido siempre un matriarcado donde mi padre traía la pasta y ella la administraba de manera modélica. Mi padre no es nada sin mi madre, y yo tampoco. Lo que ella ha hecho en tres días yo lo hubiese hecho en tres meses, como mínimo.

Mi madre ha sido fundamental para entender, desde pequeño, que llegaría a ser quien soy ahora, algo que aun no sé que coño es. Ha sido madre, amante, psicóloga, hermana, hija, mujer, cocinera, limpiadora, electricista, fontanera, carpintera y pintora sin inmutarse, sin desfallecer, sin perder jamás, y ya son años, la buena presencia, sin dejar de ser una señora hasta en los momentos más duros. Mi madre podría compartir fotograma con las grandes mujeres de John Ford y no notaríamos la diferencia.

Ama, como la llamamos, me ha dicho que no volverá a Madrid -maleta de piel en una mano y paraguas escocés en otro- en muchos años porque no le gusta esta ciudad por la que lloró una tarde de lluvia en el norte, cuando su hijo le dijo que allá quería marcharse a estudiar cine y a escribir. Ella nunca perdonará a Madrid haberle arrebatado a su Iván, pero se va tranquila, con el trabajo bien hecho, serena ante mi futuro.

Gracias, Ama.
Fotos: Natxo Reguera

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Demasiado gigante para un obituario

«Por encima del amor filial, del paternal, del fraterno, sitúa Montaigne la amistad. Y de esa relación entre los hombres hace Epicuro la columna vertebral de su filosofía. Pero nos están poniendo difícil la amistad».

«El amor es una amistad exaltada a la que se unen los placeres del tacto».

«Si uno es un fracasado, por saberlo no se convierte en un triunfador».

(Fernando Fernán Gómez)

Leave them kids alone! (2)

La serie de El Mundo sobre las manipulaciones en los libros de texto de nuestros chavales está resultando francamente interesante y una gran idea periodística. Mucho mejor que saber dónde se iza o no la banderita española en pueblos vascos, catalanes o gallegos, un problema mucho más intrascendente comparado con lo que hacen con la chavalería. Hoy con un tema tan delicado como ETA:

Libro de texto de la editorial Santillana de Historia para 4º de ESO: Mientras la versión que se puede comprar en casi todo el territorio nacional alude y coloca una foto de la manifestación contra el asesinato, en 1996, de Francisco Tomás y Valiente, en la partida destinada al País Vasco, los volúmenes ofrecen un tema alternativo, el de una protesta antirracista en San Sebastián.

De la misma manera, la distinción también incluye respecto a la versión nacional la inclusión de dos páginas que bajo el título '¿Cómo ha sido la historia más reciente de Euskadi?' se repasa el último medio siglo del País Vasco en 1.200 palabras, sin que ninguna aluda al terrorismo, ni a los más de 830 asesinados ni a los atentados de la banda.

En la edición nacional, el repaso por la larga lista de actividades delictivas de la banda se solventa con breves alusiones al asesinato de Carrero Blanco, al nacimiento de los GAL y al anuncio de tregua durante el gobierno de Aznar. Cero cifras sobre víctimas, ninguna reflexión sobre el tema.

MANUEL ROMERO, El Mundo (21, de noviembre de 2007)

Leave them kids alone!

Otra muestra de la bajeza de nuestros representantes políticos es la crónica parlamentaria escrita por J.L.Lorente para ABC. Lo último: electoralismo con menores.

Ayer se celebró un “pleno infantil” en el Congreso con 170 niños y adolescentes entre nueve y quince años y las intervenciones de la chavalería sirvieron para que sus miserables señorías demostrasen su subterránea catadura moral.

Un mezquino señor apellidado Campos (PSOE) recordó a lo niños que en 1982 hubo un gobierno que “universalizó la sanidad” y que en esta legislatura “hemos aumentado los programas de cooperación al desarrollo en un 69 por ciento”. Acababa el menda con este maravilloso remate: “Nosotros trabajamos, en lugar de por guerras preventivas, por la cooperación y el diálogo”. ¡Hay que ser frescales!

Las criaturas no se libraron, claro, del cáncer nacionalista que sufrimos los españolitos. La diputada de ERC Georgina Oliva no se cortó a la hora de decir a los peques que Cataluña y otras comunidades históricas “no son autonomías, sino naciones sin Estado”. ¡A tomar por culo!

Pero no acaba aquí el galimatías al que están exponiendo a nuestros pequeños, al futuro en definitiva. Explicaba hoy el diario El Mundo que contenidos importantes (la Prehistoria, la Transición, las lenguas, los sentimientos deportivos) tienen “una adaptación localista en los libros escolares con los que siete millones de niños y jóvenes estudian en España. Las principales editoriales presentan versiones con imporantes diferencias según el territorio”.

Aun así, el mayor despotorro pertenece a los vasquitos. El libro de 4º de ESO de Historia de Santillana (Grupo PRISA) ilustra el capítulo ‘España: del franquismo a la democracia’ con una foto de Juan Carlos I y la Reina y el Príncipe firmando la Constitución en el estrado del Congreso de los Diputados. El pie de foto habla del consenso y el espíritu democrático de todas las fuerzas políticas que la hicieron posible.

Pero no es esta la imagen del mismo libro de PRISA en Vasquilandia. El título del capítulo es igual, pero la foto ya no es del Rey, sino de Aitana Sánchez-Gijón en el Festival de Cine de San Sebastián (¡¿?!). Y lo mejor, el pie de foto: "La primera edición contó con la presencia, entre otros, de Luis Mariano, Carmen Sevilla y Marujita Díaz".