HORTERAS

Según Ignacio Camacho, la fiesta de ayer en Colón olía “a entusiasmo, a optimismo, a una felicidad vaporosa y embriagada. A victoria”. No, Camacho. Olía a Choni, a sobaco mal lavado, a Pachuli y a kalimotxo. Estuve allí con NAPALM y mi cámara de fotos y tuve tal dosis de poligoneros y Juanis (“mama hija, dime a qué hora voy pá casa, que toy en la Zona Cuatro”) que mi cupo de pasión roja ya ha culminado. Tenía que verlo, fue emocionante ver el bus y los aviones sobrevolando La Castellana, pero ya. Basta.

Lo de la Eurocopa ha sido impresionante, somo los mejores y tal, pero a día de hoy la cosa ya cansa. Ayer, en general, la celebración dio bastante grima. Igual que hemos tenido que aprender de los grandes del fútbol para acabar siendo grandes ‘tiquitacas’, tenemos que aprender de los yanquis u otros países, como Brasil, que saben montar espectáculos de masas y que nosotros aun ni intuimos.

¿Carlos Latre como maestro de ceremonias? ¿Torrente? ¿El Fari? ¿Manolo Escobar? ¿Los Manolos? Por Dios, ¿es que cuando se celebra algo tan grande es obligatorio unir a todos en la chabacanería? ¿La democracia en lo festivo tiene que ser TAN hortera?

¿Por qué a los campeones se les dejó hacer de todo en el escenario? ¿Qué saben hacer estos chavales en un escenario además de beber, botar o gritar ‘lorololololooooo’?

Bueno y qué decir del insufrible Pepe Reina, que parecía un predicador de Luisiana y aburrió a la vacas tanto en el set principal como en el de Cuatro, convertido en un rústico quiosco de fiestas patronales. Fue patético.

Lo más flipante del día, eso sí, fue escuchar el extraño cántico “Sooooooy españoooooool”. Ay, cuanto complejo nos queda por limar. O como bien ha escrito hoy Otis: "Una pena el país que se entera de que lo es sólo gracias al fútbol".

Y desde hoy, amigos, no olviden guardar las camisetas y la palabra ‘español’ o ‘España’ en un armario. Que eso seguirá siendo cosa de fascistas.