Aparecidos y parecidos

Ya no nos conformamos con copiar películas y hacer “nuevas” a base de retales de aquellas. Ahora hasta hacemos las campañas iguales.

Hace décadas, los de Universal se inventaron una buena manera de llevar a la gente a ver Tiburón. Años más tarde, los chicos que hicieron REC lo copiaron y ahora un amiguete de los de REC les copia (mal) para hacer una promo “nueva”.

En fin, un nuevo ejemplo de "originalidad" patria que comento en MI BLOG DE CINE.

Buen fin de semana a todos.

Lujo corleoniano

The Godfather Family Album, Art Edition A: € 1250.00

Una inmoralidad editorial en plena crisis, ¿no creen? El caso es que estamos ante un precioso y espectacular libro de lujo editado con las fotografías tomadas por Steve Schapiro en el rodaje de la trilogía de 'El Padrino'. También se puede adquirir a 500 euros. Qué generosos, señores de Taschen…

La edición de lujo (ellos la llaman "de arte") está limitada a 200 ejemplares, cada uno de ellos numerado y firmado por Schapiro, y acompañados de una fotografía original. La edición de a 500 leuros está limitada a mil ejemplares firmados por Schapiro.

El libro reúne artículos de Mario Puzzo, Nicholas Pileggi, Peter Biskind y Eleanor Coppola y entrevistas de la época con Brando, Pacino y Coppola.

Lo dicho: una oferta que no me queda más cojones que rechazar. Puedes ver AQUÍ todo el álbum entero.

Fiebre Audi

Propongo a Audi como el coche oficial del trincador. Últimamente, los españolitos nos desayunamos con noticias del tipo “subsecretario de la Degeneralidad se gasta tropecientosmil euros en su Audi A-Fetén”. Y nos llevamos la tostada a la cabeza y, como españoles de pro, nos encabronamos para nada, a lo tonto. Y haciendo mucho ruido frente al camareta y a los que a tu lado le dan también a la tostada con aceite, proclamamos: “¡País! ¡Si es que no sé a dónde vamos a llegar!”…

Entonces, y paralelamente, los bandos enfrentados en la guerra de los medios empiezan a cargar las baterías, a desengrasar su arsenal, a flotar sus portaviones. Pocas mañanas después, descubrimos, por el medio rival, subvencionado por la Degeneralidad, que no sólo el subsecretario escolti tú se las gasta con un Audi del copón, sino que hace lo mismo, y gastando más, un consejero del PP o del PSOE que no sólo tiene uno, sino tres Audis A-Recopón.

Parece ser que la última descubierta con muchas décimas de fiebre Audi es la alcaldesa de Valencia Rita Barberá, esa mujer que habla como Colombo y parece una falla andante. La Barberá ha recortado el gasto en iluminación navideña y ha prohibido el envío de christmas para ahorrar costes y “dar ejemplo de austeridad”. Y esto lo ha decidido mientras ha aprobado la compra de 29 nuevos cochazos oficiales para ella y los concejales del Ayuntamiento. La broma nos va a costar 900.000 leuracos.

‘Menos christmas, mismos Audis’, así se podría definir la manera de entender las medidas anticrisis de los mordedores levantinos, que en nada se diferencian, en lo que a Audis se refiere, a los gallegos, vascos, catalanes, andaluces o melillenses.

Mientras al resto de los paletos con bonometro no cuesta llegar a fin de mes, se multiplican, mañana tras mañana, tostada tras tostada, las crónicas sobre ampliaciones de despachos, dietas escandalosas, viajes por la puta cara, armarios que ni Imelda Marcos, cúpulas de carísimo gotelé, fiestas millonarias en honor del tercer mundo y nuevos Audis para los raptores legales.

No sería de extrañar que a alguno se le ocurra, ya que los tomadores políticos ahorran en christmas, mandarles a estos unos cuantos, pero con un pepino dentro.

Escrito la noche del 26 de noviembre de 2008.

AVATAR

Ayer leí esto a Rosa Mortero en El País:

“Un juez ha divorciado a un matrimonio inglés porque el marido había engañado a la mujer con un avatar en el mundo virtual de Second life. Fue descubierto por una detective también virtual”.

Y yo me pregunto: ¿Y por qué no un abogado virtual, y un fiscal virtual, y un juez virtual, y una sentencia virtual, y una cárcel virtual, y un patio virtual y unas visitas virtuales y un indulto virtual y un médico virtual, y un cáncer virtual, y un cura virtual, y un entierro virtual y una putrefacción virtual y un alma virtual y un cielo virtual y un Dios virtual?

Sólo hay que ir un pasito más allá del mundo que estamos creando...

¿QUÉ DEMOCRACIA?

La Federación de Asociaciones de la Prensa (FAPE) ha avisado de un peligro extra que traerá la crisis: llegan los despidos, las redacciones van a reducirse, miles de periodistas irán al paro. Vocento ha bajado un 36% en facturación, El País un 34. Lo de Unidad Editorial (El Mundo) dicen que es todavía peor.

Hasta ahí, todo normal. Lo que me chirría es que la FAPE diga que está en peligro la función democrática del periodismo, “imprescindible en todo régimen de opinión pública y marchamo de calidad de nuestra democracia”. Hay que ser inocente o muy cínico para decir que los medios que ahora están echando a la calle a un tercio de su plantilla cumplen una función democrática.

¿Qué tipo de democracia se desarrolla en los medios? ¿La democracia es saber si un pingüino ha nacido con patas de gato siamés? ¿Es conocer la lista de las peor peinadas? ¿Es saber que el cantante Bustamente sufre de alopecia? ¿Es el nuevo colocón de Anita Winehouse? ¿Es pagar una lana a ladrones como Roldán o Julián Muñoz por salir en la tele? ¿Es hablar sólo de dos partidos a nivel nacional o sólo de los partidos nacionalistas a nivel regional?

Seamos serios. La crisis va a traer paro, y eso es muy preocupante, pero no va a traer menos democracia porque los medios que ahora las pasan putas no eran la democracia. Los grandes grupos mediáticos no eran la democracia. Los diarios que viven de la publicidad institucional (¡13 millones subvencionados en Cataluña!) a cambio de ser formales no eran la democracia. Las teles o radios que dependen de las licencias del poder no eran la democracia. Ni lo era el amarillismo, el sensacionalismo y el copia-pega de becarios mal pagados.

En los últimos diez años, los grandes medios se han forrado. Los anunciantes los amamantaban. Ahora eso se ha acabado y el que va a pagar ese final de los golden days, que diría Porter, es el currela o el periodista de verdad (aun queda alguno), no el jefe o el consejero delegado con sueldazo inmoral.

¡A otro con la democracia!

Escrito el domingo 23 de noviembre de 2008.

Estados Unidos de Amnesia

Gore Vidal es una figura intelectual norteamericana clave. Su novela ‘Myra Breckinridge’ me parece fabulosa, moderna, descarada, un hito en la literatura de su país. Admiro también ‘La ciudad y el pilar de sal’, donde trataba con valentía, y en su época, la bisexualidad. ‘Myron’, la secuela de ‘Myra’, la abandoné. Casi me sucede lo mismo con sus memorias, ‘Navegación a la vista’, pero al fin y al cabo, pensé, estaba buceando en un gran personaje del siglo XX, así que llegué hasta el final.

La primera vez que vi la imagen de Vidal fue en un documental llamado ‘El celuloide oculto’, sobre la homosexualidad oculta en grandes clásicos del cine. En uno de ellos intervino como guionista. En la machota Ben-Hur, la relación entre Messala y Judá era más que una amistad hetero. Más que “una de romanos”. Recuerdo que Vidal contaba que el director William Wyler le había aconsejado a Stephen Boyd (Messala) que mirara a Charlton Heston como si fuese su ex amante. El viril Heston, por supuesto, no supo nada de esto en todo el rodaje, lo que dio lugar a no pocas coñas marineras.

Hace poco llegaron a España las memorias (imagino que definitivas, por su avanzada edad) de Vidal, en las que muestra sin tapujos su relación con su amante de toda la vida: “En 2003 murió el que fue mi “compañero” (el término políticamente correcto) durante cincuenta y tres años, Howard Auster”.

Es complicado definir a Gore Vidal porque nunca supo quedarse quieto, nunca se conformó con una imagen, un rol, una especialidad. Él se define como “novelista-ensayista-panfletista”. Bonita definición, me encanta. Fue escritor, guionista, analista periodístico, bufón, actor, terror de enemigos como el mentiroso compulsivo Truman Capote o el divo Tennessee Williams y, eminentemente, un hombre político.

Cuando escribe sobre Kennedy, por ejemplo, parece que lo hace, con cinismo, sobre la ‘Era Obama’ que ahora nos toca vivir: “A los ciudadanos se nos había estado diciendo que buscábamos -todos- una nueva generación de líderes jóvenes y vigorosos nacidos en el siglo XX y, obedientes, fingimos hacerlo”. ¿Les suena?

En su último libro, Vidal, que se presentó para senador por los demócratas y ha estado ligado desde la infancia a la alta política yanqui, no deja pasar la oportunidad de repasar lo corrupto que ha demostrado ser el sistema norteamericano. Tras recordar que en 2000 las elecciones fueron robadas y que en Virginia, en 2004, también hubo un tongo fundamental para el segundo mandato de Bush, resume así la siniestra era del presidente saliente:

“Una ventisca de mentiras oficiales sobre Armas de Destrucción Masiva. Una confabulación entre Saddam y Bin Laden, dos enemigos bien conocidos. La destrucción por parte de Rumsfeld de Irak y Afganistán (donde ahora estamos nosotros haciendo el imbécil, matizo), dos países que no nos han hecho el menor daño, ni podrían hacerlo. Al mismo tiempo, mientras nuestras ciudades se resentían del enorme gasto que eso suponía para nosotros (y hoy lo pagamos todos, matizo otra vez), se entregaron contratos para la compañía del vicepresidente, Halliburton, para reconstruir esas mismas ciudades que demolió su colega del Departamento de Defensa”.

Puede que el octogenario Vidal viva para ver lo que hará ahora Obama, pero no tengo claro que la ‘Era Obama’ se beneficie de una voz como la de Vidal. Hoy en la tele americana toca la ordinariez de Jay Leno, no la ironía de Johnny Carson. Sobre este último, Vidal imagina en sus memorias que aun vive y que se vuelven a encontrar, como antaño, en un plató:

Carson: Tengo entendido que has traído las últimas noticias sobre las elecciones en Irak, Gore. Sin duda han sido un verdadero triunfo para la libertad y la democracia, ¿no te parece?
Vidal: Bueno, en realidad son del New York Times del tres de septiembre de 1967.
Carson: Un año incierto para la libertad, ¿verdad?
Vidal (lee en alto): “Estados Unidos alentado por la votación en Vietnam. Las cifras oficiales señalan una participación de un 83% a pesar del terror del Vietcong”.
Carson: ¿Cuál es el término que empleas continuamente para referirte a nuestro país?
Vidal: Los Estados Unidos de Amnesia.

A fondo perdido

16 millones y medio de euros de coste y... 700.000 euros de taquilla. Sangre de mayo fue estrenada el pasado 3 de octubre con 220 copias. De ellas, tan sólo siete sobreviven en los cines españoles. La inversión se efectuó a fondo perdido; a fondo perdido y con dinero público. Esperanza Aguirre, presidenta de la Comunidad de Madrid y productora cinematográfica in péctore de este filme, ya sabía que la amortización de esta inversión no iba a llegar en forma de dividendos, sino bajo el formato del prestigio político.

(El País)

Telemadrid estima que el cierre del ejercicio 2008 presenta un déficit estructural de financiación de 23,3 millones de euros. Este año 2008 va a ingresar 30 millones de euros menos que lo que estaba en el Presupuestos. Telemadrid congelará el sueldo de sus 1.236 trabajadores en 2009, recortará la plantilla en un 8% con la supresión paulatina de los contratos por obra y no cubrirá las vacantes que queden.

(VerTele)

Doctor.... ¿estoy enfermo?

Gracias, Clot.

Otro porrazo del cine español

Continía el despilfarro nacional. No sólo de cúpulas de gotelé vive el saqueo al dinero público. En un país donde el que no muerde es bobo, como yo, el cine no va a ser una excepción.

El batacazo en este año que ya acaba es para José Luis Garci y su Sangre de mayo, film costeado a toca teja por la Comunidad de doña Esperanza Aguirre. El Gatopardo garciano ha recaudado sólo 700 mil euros. Salió con 220 copias. Costó, atención, 15 millones de euros (otros dicen que 16,5) del dinero público.

Por otra parte, las películas españolas más taquilleras de este año son las malísimas Los crímenes de Oxford y Mortadelo y Filemón: Misión salvar la Tierra. En fin, entra en MI BLOG DE CINE para saber mucho más.

LA BODA DE JR

La cosa empezó muy fordiana, con las espadas en alto y todo.

Paparazzis amateurs. Es lo que tiene la era digital. Y tal.

No me quité la corbata en toda la noche, ¡alucinante!

No son Barzini y Sollozzo. Son NAPALM y JAVI.

Y al final desmelene, ya se sabe.

GRANDES PENSADORES

¡Acabar con la piratería es facilísimo! Son las compañías telefónicas las que lo deben impedir. Ellas puede cortar la señal al que no paga, pues que hagan lo mismo con el pirateo. ¿Para que hacen tantos megas de ADSL si no es para que la gente pueda bajarse películas y música? El ciudadano debe ser consciente de que está participando de un robo. Es como si nosotros entráramos en sus casas y nos lleváramos la comida de sus neveras.

(Gerardo Herrero, "director" de cine)

Look Corleone

Aquí me tienen, disfrazado de Michael Corleone a punto de recibir a sus apadrinados. Me daban ganas de decir aquello de “Connie, elige: o tu familia o él”.

La foto se hizo el sábado, unos minutos antes de que mi amigo JR, de mi querida pandilla santoñesa, diese el “sí” en el palacio de Manzanedo. La resaca de ayer fue una de las más monumentales que recuerdo en años. Y es que, ay, uno ya no es lo que era para esto del bebercio.

Mañana, de vuelta a la oficina, os enseño unas bonitas fotos del bodorrio.

La última película

El cine no ha muerto, dicen algunos. Será porque lo ven en el Pryca. Ahora en Santoña sólo queda el restaurado Teatro Casino Liceo, donde, antaño, vi una rata trepar por una de sus cortinas de terciopelo. Pone pelis los fines de semana.


Esto de arriba es la fachada del Cinema, sala donde tantas pelis vi de peque y de adolescente. Recuerdo que en medio de su pantalla había una mancha que te cagas. ¿Cinerama, Olorama? No, en Santoña había Huevorama, porque en la proyección de Rambo III un berraco le tiró un huevazo al Silvester.

Uno de los proyeccionistas de este cine le daba demasiado al vino, como tantos viejales del pueblo. Una tarde, la peli Sin perdón se detuvo, nadie había cambiado el rollo. Los escasos espectadores tuvieron que salir a buscar al proyeccionista a la tasca de enfrente, donde le estaba dando relajadamente al frasco, pasando del Clint abstemio de aquella peli.

Hoy ya está cerrado. El Cinema ha sucumbido a la falta de espectadores, al DVD, al pirateo y a las multisalas santanderinas. Por cierto: en Santander no queda NI UN cine que no esté dentro de un centro comercial. Y su filmoteca falleció.

Como una imagen vale más que mil palabras, miren cómo la tienda de regalos que está pegada al Cinema anuncia sus productos:


No me digan que no es triste… En unas horas me voy a Santoña. Buen fin de semana a todos.

Lizarazu

La selección vasca, la cobardía de un pueblo, la locura o idiotez de la ETA, la podredumbre moral en vasquilandia…

De todo esto habla hoy Santiago González en un gran post.

VACÍO DE PODER

¿Los Presupuestos Generales del Estado de 2009, en plena crisis, importan? Ayer se celebraba el debate sobre las cuentas del Ministerio del Interior. El ministro de Economía decidió que no tiene que estar en el debate, y no apareció.

En los escaños del PP había 35 diputados de 154, en los del PSOE, 40 de 169. Además, dos diputados de CiU (de 10 que tienen), nadie, ni dios del PNV, uno de ERC, el portavoz de ICV y dos o tres del Grupo Mixto. No más de 90 señorías, de un total de 350 que nos "representan". Al menos Rosa sí estaba, calentando su único y valiosísimo escaño. Gracias.

Qué bien lo ha expresado hoy Santiago González en su gran blog: "Un diputado cobra por término medio 6.000 euros al mes. Las Cortes deberían nombrar un listero, alguien que pase lista a sus señorías cada mañana para descontar a los diputados la parte alícuota de su sueldo".

Servicio de habitaciones

La primera vez que se lo escuché a Dragó me dije: “¿Cómo tienes tanta caradura como para decir semejante gansada?”. Resulta que Dragó va diciendo por ahí, en su programa o en los infinitos saraos a los que asiste como buen egomaníaco que es, que una vez “dejó” su libro ‘El sendero de la mano izquierda’ en un hotel. Y lo hizo para que la gente disfrutara de su magna obra. Pasado el tiempo, Dragó llegó a un hotel donde se encontró su libro, leído, disfrutado, gozado hasta el éxtasis literario por un cliente del hotel.

Una pupila del señor Sánchez también dijo, en una mediática ocasión, que le encantaba leer en los hoteles, y que le gustaba dejar las novelas que había leído para que el siguiente que ocupase su habitación disfrutara de la misma literatura que ella disfrutaba. Es decir: que pareció gustarle la farsa dragoniana y la expandió, quedándose tan pancha, como el televisivo autor.

Hace pocos días, de vinos con un gran colega que es recepcionista de hotel, recordamos aquellos bulos de los dos autores y “comunicadores”. Mi amigo, muerto de risa, me dijo que aquella era una de las mayores gilipolleces que había escuchado. Y me recordó que en un hotel existe una cosa (apunten, señores autores de prestigio, para sus obras y sus sainetes televisivos) que se llama servicio de habitaciones.

Cuando ese servicio descubre algo, lo que sea, del cliente que ha dejado la habitación, ese algo es depositado en recepción. Y ese algo que se deja un tiempo allí, o se lo ojea el recepcionista o se tira a la basura, algo que se puede hacer sin remordimiento, tipo Umbral, con ‘El sendero de la mano izquierda’.

Esctrito la noche del 12 de noviembre de 2008

Dogma progre

Cuando uno ve La boda de Rachel, estrenada recientemente, se le queda la misma jeta que cuando un amigo enrollado te pone tres horas del vídeo de su boda. No sabes cuándo coño va a acabar el suplicio.

Jonathan Demme, el de El silencio de los corderos, sigue demostrando que es un director en decadencia y bastante mediocre.

Puedes leer mi nuevo post en mi blog de cine.

EL TIOVIVO

El post de Bosco Palacios (blog La tele de cristal) de hoy no tiene desperdicio. Habla de los “debates” televisivos que hoy sufrimos. El otro día me puse a zapear y acabé en el debate de El tiovivo. Entre sus distinguidos tertulianos destacaban Enrique Quepena, Cuca García de Ciruela, Fernando Sandez Dragón y Ángela Brandy, flamante finalista del Premio Urano.

Cuando veía semejante catarata de tópicos al uso, fanfarronerías y alusiones personales, me volvió a fascinar cómo gente que no tiene ni puta idea de lo que está hablando hace como que sabe, como que controla todo tipo de temas.

En estos aquelarres mediáticos que no llegan a conclusión alguna, mal moderados y peor argumentados, gana el que grita más, el personajillo. Y el que no rebuzna, no vuelve a la semana siguiente para cobrar sus 600 u 800 euros del ala.

Me acordé entonces de Balbín y el señor Palacios también lo ha hecho, hasta recordando el libro que Juan José Aparicio y un servidor le dedicamos a Pumares, programador de las películas de La Clave. Mil gracias.

Pueden leer AQUÍ el post de La tele de cristal.

QUÉ LEER VOLKSWAGEN

Indignarse ante cierto tipo de certámenes literarios no tiene demasiado sentido, lo mejor es despollarse. Como con casi todo hoy. Hace poco, y por casualidad, llegué a una página (revista ‘Qué leer’) donde informaban sobre un concurso o premio llamado QUÉ LEER VOLKSWAGEN. Los fabricantes de la empresa que tan bien impulsó Hitler están interesados por la literatura.

¿De qué va la cosa? Leo: “La temática es libre, pero las obras deben reflejar los valores QUÉ LEER VOLKSWAGEN: optimismo, amistad, fomento de las nuevas tecnologías y sostenibilidad”. Vamos, que la temática es libre, “pero”. ¿Es libre o no es libre? ¡¿En qué quedamos?! ¿Se imaginan al jurado, acompañado de los esbirros volkswaguianos?

- Hombre es una novela arrebatadora, con un personaje curradísimo.
- Ya, pero es muy siniestra, es triste, el personaje está siempre solo…
- Y es muy poco sostenible.
- No hay nuevas tecnología en la Praga de principios del XX.
- Convertirse en insecto, ¿a quién se le ocurre?
- Hombre, bien pensado, el protagonista se convierte en cucaracha, tiene algo que ver con el escarabajo de Volkswagen…

El pobre Kafka jamás habría podido ganar el QUÉ LEER VOLKSWAGEN. Lo gana, leo, una “emotiva obra en que nos muestra cómo la protagonista cae en un pozo tras la muerte de su marido y el descubrimiento de su infidelidad con su mejor amiga. A partir de ahí remonta con valentía su vida, toma las riendas de su destino y aún le sobran energías para echar un cable a la gente que tiene cerca”. Asombroso.

Sigo leyendo lo que me cuentan los volkswaguianos, con tono de carrera de caballos o de semifinales de Operación Triunfo: “La llegada de los primeros originales permite hacer una primera cata en los temas que más interesan a nuestros autores. Las novelas con un contenido que implica reflexión existencial o un replanteamiento de los valores del protagonista se ponen en primera posición con un 40% de las obras presentadas. Eso sí, como segundo tema, uno de los clásicos imbatibles de la literatura universal: las historias de amor, que con un 30% les van pisando los talones” (literal, no es coña).

¿Y el jurado? Ay, amigos. Es de un selecto y riguroso que le deja a uno muy tranquilo. Entre las eminencias que juzgan tus trabajos destaca Alberto García, empleado de Volkswagen. Dicen de él que está licenciado en Administración de Empresas y es “aficionado a la lectura”. Ah, bueno, entonces bien.

Junto a él, tenemos al gran Boris Izaguirre. De él dicen que trabajó como guionista de televisión en Sudamérica y que hoy colabora con diversos medios, entre ellos El País, Fotogramas y la revista gay Cero. También nos recuerda que ha publicado los notables ensayos ‘Morir de glamour’, ‘Verdades alteradas’, ‘Fetiche’ y ‘El armario secreto de Hitchcock’.

Los volkswaguianos se olvidan, ay, qué despiste, que Boris se pasó años enseñando el culo en un programa de triste memoria que conducía Javier Sardá. Si hay algo que me pasma de este mi país es que nadie paga por pecados pasados. Uno puede hacer de chapero mediático y luego ganar el Planeta y ser jurado de prestigiosos premios. En España, sea cual sea tu pasado, no pasa absolutamente nada...

Yo a esto de QUÉ LEER VOLKSWAGEN no lo llamaría concurso, lo llamaría rifa, que es donde algunos consiguen su prestigio.

Escrito el domingo 9 de noviembre de 2008.

GRANDES PENSADORES

"Soy una mujer pacifista y el efército también es pacifista".

(Carmen Chacón)

Artículo relacionado: El ejército pacifista

Frid tiene un proyecto

Frid tiene un proyecto fotográfico divertidísimo que ha seducido a toda la oficina. No desvelaré más porque de lo contrario me arranca la cabeza, que menuda es.

Todo empezó el sábado pasado en mi casa. Vero llegó la primera, después apareció su hermana Ana. Las dos se asustaron por la insolencia y tenebrosidad de mi portero, que es para verlo.

Frid llegó poco más tarde con su mochila, su trípode, su cámara y su jersey negro de cuello alto. Parecía una reportera de las de antaño y miraba con diligencia las ropas, los pelos y la luz del pasillo, donde se tomaría la foto para la serie que está preparando.

No tardamos demasiado. El resultado final lo conoceremos en la oficina cuando Frid elija la foto adecuada y la retoque lo justo.

De momento, pueden ustedes hacerse una idea con las fotos que saqué yo a cascoporro.

¿Les suena de algo esta última?

LA QUE SE AVECINA

Los Supertramp cantaban aquello de “¿Crisis?, ¿qué crisis?” El sábado por la mañana, mientras mi presidente y su séquito intentaban confirmar si se sentaba o no en la silla del francés en la cumbre mundial, paseaba por el barrio madrileño de Tetuán. ZP quería estar sentado, algo que sabe hacer con diligencia. Lo demostró, en unos de sus gestitos pueriles, frente a la bandera norteamericana, en el desfile de las fuerzas armadas.

Lo que vi en Tetuán me pasmó: una fila de ciudadanos, ataviados con amplias bolsas o carritos de la compra, haciendo cola para almacenar productos de primera necesidad frente a lo que parecía una parroquia. Entre ellos, distinguí a señoras de cincuenta años, jóvenes sudamericanas y hasta una musulmana con velo. También vi a algún señor que aparentaba más edad que la que, seguro, tenía y dos críos.

Esto, me dije, debe ser la crisis auténtica, nada que ver con la que describen los tertulianos en los media. Esto es lo que nuestro líder -“me pongo de pie, me vuelvo a sentar”- estuvo negando durante meses. Solbes ganó el debate televisivo ante Pizarro, que pintó un panorama desolador. Ahora, españolitos, vamos a pagar habernos creído a ese bolero. A joderse. El panorama está aquí mientras ZP se entretiene con el juego de las sillas.

The Guardian (http://www.guardianweekly.co.uk/) ha avisado ya de las cinco posibles versiones de la demoledora crisis a la que nos enfrentamos. Son las siguientes:

Versión del gobierno: Recesión en forma de V. En sólo dos meses, todo volverá a la normalidad. Funcionan los planes de rescate, el FMI nos salva, los tipos de interés bajan y en Navidad la confianza ha vuelto al mundo financiero. A gastar y Merry Christmas.

Versión negra: Cinco años tenebrosos. Los bancos pasan de las nuevas regulaciones. Los políticos no ven alternativa alguna. Miles de empresas se van al carajo.

Versión negra-petróleo: Recesión en forma de W. La OPEP recorta la producción. La inflación se dispara, los intereses suben, los bancos no dan créditos. En esta versión, miles de empresas también la diñan.

Versión deprimente: Recesión en forma de L. Toda una década en tinieblas. La inflación cambia a deflación. Los ciudadanos no pueden hacer frente a sus deudas, convirtiéndose en millones de morosos. EEUU y China se hunden.

Versión apocalíptica: Estalla una nueva guerra en Oriente Medio, lo que hace que el precio del petróleo sea imposible de pagar. Llega la depresión global y los corralitos a Europa. Las calles ya nos son seguras. Se viven escenas de pura miseria. El ejército sale a la calle.

¿Tienen guardada una escopeta en casa? Yo tengo un Winchester. Lo digo por si acaso, que nunca se sabe…

Inspirado en http://paisse.blogspot.com/
Escrito el 8 de noviembre del 2008

Bergman en Hollywood

Esta fotografía no la conocía. La he descubierto por casualidad en la red. No sólo es una buena instantánea, sino que tiene un poder simbólico innegable. Ingmar Bergman, en Hollywood, toca las mandíbulas del tiburón de mentira que se usó en aquel clásico de un jovenzuelo que iba a revolucionar la meca del cine. Tras el estreno de Tiburón a Hollywood no lo reconoció ni la madre que lo parió.

¿Qué pensaría Bergman al ver aquel trasto de goma y contrachapado? La foto puede parecer el símbolo de un nuevo cine que se come al viejo, el cine de masas devorando al cine de autor. Pero a mí me parece que el amigo Ingmar está pensando: “¿Y con esto tenéis que hacer películas?”

El último, que apague la luz

Aun recuerdo, cuando era más pimpollo, a Arturo Pérez Reverte sentado en el carísimo bar del hotel Maria Cristina, fumando un pitillo, bebiendo un pelotazo bien mezclado por el barman Adolfo y observando al personal mientras charlaba con algún colega peliculero. ¿Que si le envidiaba entonces? No se hacen idea.

Este fin de semana pasado, Reverte le hizo un bonito homenaje a ese rincón y al cine que se fue. Sí señores, que se fue y algunos aun se empecinan en no reconocerlo. Allá ellos.

La magia del cine, escribe Reverte, “terminó hace tiempo”. Para el escritor el cine ya no es grande, mágico, mítico. “El cine ya no es así. Tampoco los espectadores son los mimos. Los nuevos mitos vienen de otros sitios, no del cine. O a penas de él”.

Reverte habla también en su artículo de la perplejidad que le causó ver hace unos días a Meryl Streep como una señora más, discreta, desapercibida, sentada sin que nadie le hiciese caso en ese mítico rincón. Al leer su descripción, recordé una anécdota casi idéntica que me pasó hace ya demasiados años. Yo estaba sentado cerca del rincón de Reverte, temblando por la cuenta del café que me estaba tomando. Entonces miré hacia la barra y vi, fascinado, al director de cine Arthur Penn y la factura de aquel café se convirtió en una ganga.

El director de Bonnie & Clyde, la soberbia película que en los sesenta puso a Hollywood patas arriba, estaba tomándose una copa solito y sin que nadie tuviese ni puta idea de quién era. Recordé, observando al viejo Penn, La jauría humana, Pequeño gran hombre y La noche se mueve. En ese momento, un griterío de quinceañeras me devolvió a la realidad. Asenjo Saunas, de la serie ‘A la salida del gimnasio’, había hecho aparición y había revolucionado los salones del hotel. Críticos, realizadores, distribuidores, agentes de prensa, periodistas, camareros y cotillas varios se fijaron en él mientras Penn disfrutaba de su copa sin enterarse de nada.

Reverte, en su texto, recuerda las palabras de un compañero de mesa y cubata, un productor: “Esto se ha terminado, colega. El último, que apague la luz”. ¿Fue esta última frase el título que mi hermano me propuso para mi libro sobre el fin del cine o estoy soñando?

Marsé contra el cine español

Juan Marsé es uno de los niños bonitos de la crítica. Se hizo con el Premio Planeta en el 78 gracia a La muchacha de las bragas de oro, novela que Vicente Aranda adaptó con su chabacanería habitual. En 1990 logra el Ateneo de Sevilla gracias a El amante bilingüe, que Aranda adaptó también de manera aun más ramplona.

La crítica vuelve a encumbrarlo en 1994 gracias a El embrujo de Shanghai, con la que Fernando Trueba hace un pestiño de no te menees. El último atentado contra su trabajo ha sido perpetrado otra vez por Aranda: Canciones de amor de Lolita's Club. Inenarrable.

Las restantes adaptaciones son Ronda del Guinardó, Un día volveré, El largo invierno, Si te dicen que caí, Últimas tardes con Teresa y La oscura historia de la prima Montse.

Con 75 tacos hay muchos que ya no se andas con polleces y Marsé es uno de esos vejetes de lengua mefítica y escasa diplomacia. Su próxima novela, de la que ya lleva escritos más de 200 folios, será «un ajuste de cuentas» con las adaptaciones cinematográficas que se han hecho de sus obras.

«Es que me tienen bastante harto», ha asegurado Marsé en rueda de prensa. Para él son malos todos los guiones que se han hecho a partir de sus novelas. «El cine español la suele pifiar en el trasvase de palabras a imágenes. El guión de La muchacha de las bragas de oro prometía, mientras que el de El embrujo de Shangai ni siquiera convencía. ¿Una razón? Simple: el cineasta en cuestión tiene poco talento».

Lo mejor de su última rueda de prensa, el remate: «El Ministerio de Cultura lo podrían suprimir ya que la televisión es el auténtico Ministerio de Cultura».

Olvidar después de ver

Han dicho de Quemar después de leer:

"La cinta es, sencillamente, una deliciosa y perfectamente engrasada comedia idiota. Que no para idiotas." (Luis Martínez: Diario El Mundo)

"El argumento es enredado, divertido, muy serio y destartalado, todo al tiempo si ello es posible (...) subraya casi sin esfuerzo las notables dosis de simpleza de los llamados Servicios de Inteligencia" (E. Rodríguez Marchante: Diario ABC)

"Original comedia con humor de todos los colores (...) Lo mejor: La gesticulación y la dicción (imprescindible versión original) de Brad Pitt, candidato al título de cómico revelación de la temporada". (Francisco Marinero: Diario El Mundo)

Bueno, está entretenida, pero no es para tanto. Me quedo con Carlos Boyero en El País: "Los Coen se ponen esperpénticos con un resultado pasable. (...) inconfundiblemente coeniana, moderadamente divertida, excesivamente paródica."

Lee lo que pienso sobre ella en MI BLOG DE CINE.

¿Qué miras?

Frid es mi fotógrafa oficial. Una muestra de su talento.

Looking for a Leader

Me da bastante asco la maquinaria electoral yanqui, los debates pactados y vacíos, las soflamas que no dicen nada, el adanismo del demócrata, el rollo líder de pelo en pecho del republicano, los miles de millones que se gastan unos y otros, las estrategias y maniobras mediáticas para llegar al poder, la financiación chantajista de las grandes empresas… Pero los EEUU forman un país inmenso donde todo se hace a lo grande y debemos analizarlo asumiendo esa dimensión.

Si hay algo que me llama poderosamente la atención del pueblo norteamericano es su sentido de nación. Allí tendrán todos los corruptos que queramos, todos los catetos, racistas, predicadores, explotadores y violentos que nos dé la gana, pero tienen una idea clara de país y no entienden de separatismos parasitarios. En eso no son relativistas, ni ambiguos, como nosotros.

Envidio que su “gente de la cultura” pueda abarcar desde el republicano Clint Eastwood, que ha apostado por esa arpía llamada Sarah Palin, a Neil Young, que apoya a los demócratas, y que los dos puedan convivir perfectamente entre las preferencias de su público. Y que los dos sean buenos en los suyo.

Este fin de semana escuché en casa un disco que compré (sí, lo compré, no me lo bajé) hace dos años. En el magnífico ‘Living With War’, claramente posicionado contra el infame Bush, Neil Young canta ‘Looking for a Leader’, un temazo que dice lo siguiente:

Looking for a leader
To bring our country home
Reunite de red, white and blue
Before it turns to stone
Lookin’ for somebody
Young enough to take it on
Clean up the corruption
And make the country strong

¿Se imaginan en España a un miembro de la progresía, como lo es Young, un tipo que sigue añorando la era hippie, cantando a los colores de su bandera o proponiendo hacer su país más fuerte? Yo no. Ni de coña. Aquí con la campaña publicitaria de la ceja y con los niñatos de Pignoise en la convención del PP vasco vamos tirando. Ay, españolitos…

En esa misma canción, Young reza “Maybe it´s Obama”, apostando por él como apuesta también por una mujer en la Casa Blanca. Cualquier cosa para regenerar la democracia de su país, para limpiar la corrupción y poder olvidar a Bush hijo, el presidente más votado de su historia. Ay, americanitos…

El eléctrico ‘Living With War’, de una energía envidiable para un carroza como Young, un viejo roquero incombustible, es una pequeña muestra de lo mucho que nos queda a nosotros como país y lo ridículo que resulta aun ver a algunos palurdos progres mirar a los USA por encima del hombro.

Adiós Bush