Decidido: al curro en bici

Porque yo lo valgo.

Foto: Frid.

Habíamos ganado la guerra

Si alguien no ha leído las memorias de infancia y juventud de Esther Tusquets, tituladas ‘Habíamos ganado la guerra’, se ha perdido un poco usual acercamiento al mundo del bando ganador. Los recuerdos de Tusquets empiezan así: “Hace unos días oí comentar que la guerra civil la habíamos perdido todos. No es verdad. Unos la había perdido y otros la había ganado. Y yo, con mis tres añitos, pertenecía al bando de los vencedores”. Al final del libro da la vuelta a este provocador arranque: “Yo, hija de los vencedores, a pesar de haber gozado de todos sus privilegios y todas sus ventajas, pertenecía al bando de los vencidos”.

Tusquets perteneció a la alta burguesía catalana y su infancia se vio afectada por una madre vaga y distante, una tata que la sustituía siempre, un colegio recio y una España hipócrita, pacata y fosca. Las descripciones que hace Tusquets de aquellos miserables señoritos clasistas son tan duras como las que dedica a los serviciales, a los muertos de miedo y de hambre. Una vez leídas, uno entiende mejor, aunque no lo comparta, aquel bestial dicho de los rojos que decía que la primera criada y la primera señora que hubo en el mundo deberían haberlas ahorcado frente a frente.

Recuerda así Tusquets aquel teatro Liceo que ardió años después: “Los dueños de los palcos pueden amueblar los antepalcos como quieran, como si se tratara de una habitación de su propia casa, y pueden mantener el palco permanentemente vacío o prohibir que lo ocupen las mujeres, los pelirrojos o los señores bajitos con bigote. Y esa gente ríe, tose sin recato, habla en alta voz, deja prendidas las luces del antepalco y las puertas abiertas en plena representación, y se larga olímpicamente antes de que el espectáculo termine, pues para algo son ellos los que pagan, y el que paga manda, y todo eso es suyo”.

‘Habíamos ganado la guerra’ es también un libro plagado de ateismo. A veces descarnado, otras irónico. Inteligente siempre, nunca baratamente ofensivo. Sobre el infierno, escribe: “Ahora me parece increíble que millones de personas, no totalmente oligofrénicas ni perversas, puedan creer tamaño desatino. (…) Lucifer era el más hermoso de lo ángeles, el ángel rebelde, el que le dijo “non serviam” a dios (desde siempre, ya desde muy niña, este “non serviam” me pareció magnífico, mucho más fascinante que “he aquí la esclava del señor”)”. Más adelante, escribe sobre los sermones y la burguesía escuchante: “A mí me impresionaba mucho aquello de que era más fácil pasar un camello por el ojo de una aguja que entrar un rico en el reino de los cielos, y no entendía que a los ricos no se les moviera un pelo cuando lo escuchaban”.

A pesar de que las memorias de la Tusquets están plagadas de indeseables amos, de estiradas damas, de amantes consentidas, de fascistas orgullosos, de nazis convencidos, del clero cómplice y de mente sucia o de seres fatuos y falsos, la peor parada en el libro es su madre. Sobre ella escribe muy valientemente: “Si mi psicoanalista hubiera dicho ‘madre’ en una asociación libre de palabras, la respuesta abría sido ‘desamor’. (…) El día que mi madre me contó que tenía párkinson y se echó a llorar desconsolada, le dije una palabra cariñosa y traté de acariciarle la mejilla. En aquel momento la amé como la había amado de niña. Y me rechazó. Retiró la cara, apartó mi mano, me dirigió una mirada de extrañeza. Me sentí ridícula y absurda”.

Merece la pena este librito, contado con arrojo y alma vencida desde el lado de los vencedores. Una curiosa y necesaria rareza.

Escrito el domingo 30 de agosto de 2009.

Adiós a Budd Schulberg

Este verano, este agosto, ha muerto un viejo conocido de este blog: Budd Schulberg. Mucho he hablado de él en este rincón, y de bien nacidos es hacerle el homenaje que merece. Si hay quien no sabe todavía quién era este anciano, muerto a los 95 años, que lea sus magníficas novelas o sus magistrales memorias sobre Hollywood, publicadas por Acantilado. Schulberg era el último testigo de una estirpe cinematográfica que jamás volverá, irrepetible, única.

La mancha del viejo Budd es la misma que la de otro de su quinta: Elia Kazan. Schulberg fue miembro del Partido Comunista hasta que descubrió las atrocidades cometidas por Stalin, esa bestia que gozó de buena fama en los convulsos años de la Segunda Guerra Mundial y no digamos en la España de los treinta. En aquellos tiempos, Hollywood estrenaba basuras propagandísticas como Misión en Moscú, donde Stalin era un hombre maravilloso, líder salvador de su pueblo. El film, según su productor Robert Bucker, fue una “mentira conveniente” para el zorreras de Roosevelt. Schulberg se enfrentó a aquella “mentira conveniente”, pero poco más tarde declaró ante el Comité de Actividades Antiamericanas. Craso error.

La consecuencia fue el oprobio, una entendible degradación por parte de algunos amigos de profesión. Muchos de ellos nunca lo perdonaron, entre ellos el guionista Ring Lardner, a quien Schulberg introdujo en el comunismo. Escribió Lardner en sus memorias: “Mi viejo amigo, viendo sus antiguas actividades aireadas en la portada del ‘New York Times’, estaba comprensiblemente inquieto. Recurrió al procedimiento de acudir a la comisión, bendecir sus desvelos, perorar un rato sobre la amenaza comunista tanto en casa como en el resto del globo y dar unos cuantos nombres de cosecha propia”.

Pero aunque este penoso episodio pudiera haber enterrado a Schulberg como autor con algo digno o nuevo que contar, el escritor y guionista se retiró a una granja de Pensilvania a escribir. A su editorial, Random House, le pareció una buena idea y de este retiro nació su novela ‘El desencantado’, donde Schulberg hace una brutal caricatura de Hollywood y del alcohólico Scott Fitzgerald.

El viejo Schulberg nos deja guiones magníficos como los de La ley del silencio, Más dura será la caída o Un rostro entre la multitud, una virulenta crítica al mundo de los media, una historia visionaria, adelantada a su tiempo.

A pesar de que el colega Otis me la haya recomendado efusivamente, todavía no he leído ‘El desencantado’. En julio la pedí en La casa del libro y recibí un mensaje al móvil que me recordaba que ya la tenían. Me la reservaban por un periodo de quince días, pero al estar de vacaciones la quincena reglamentaria pasó y tendré que volver a pedirla. Durante ese mismo verano moría su autor.

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¿POR QUÉ CORRE SAMMY?

MEMORIAS DE UN PRÍNCIPE EN HOLLYWOOD

Escrito el 9 de agosto de 2009.

Les presento a Alberto Noguera

El feminismo: para seguir creciendo necesitamos más mano de obra barata y dócil, o nos veremos obligados a innovar y a inventar como la generación de nuestros padres, cosa que no tenemos ni idea de cómo hacer.

La inmigración: las mujeres no quieren los trabajos duros o humillantes, con el agravante de que ahora ya no hay proletariado. Necesitamos una clase obrera que no sepa que lo es, que acepte salarios más bajos y sobre todo que tenga una abundancia prácticamente infinita. Esa clase obrera está en el Tercer Mundo y la vamos a traer para acá utilizando el reclamo de nuestros servicios públicos. Para esconder las graves consecuencias que eso tendrá para nuestra clase obrera autóctona utilizaremos el antirracismo y el multiculturalismo.

La educación: no queremos un sistema educativo que profundice en saberes humanísticos ni lleve a un excesivo desarrollo mental. No queremos una clase obrera leyendo por las noches a Marx y montando la revolución cubana. La educación debe de centrarse en los más inadaptados, para que no caigan en la delincuencia. Por lo demás, nivel medio de superficial adiestramiento, preparados para "insertarse en el mercado laboral". Ya les diremos luego en lo que consistirá ese mercado laboral.

El hedonismo: si hemos jugado bien nuestras cartas y tenemos unos hombres acomplejados e inutilizados, unas mujeres con un sueldecito y un nivel de gasto del doble de ese sueldecito, una inmigración ignorante y pasmada ante los estímulos publicitarios y una educación que propicia el bajo desarrollo cerebral, la prosperidad de nuestros países estará garantizada, con paz social y un buen nivel de consumo. La Razón es nuestro enemigo, que nos aleja del placer inmediato y del centro comercial.

No, no es de Orwell, es de un buen bloguero llamado Alberto Noguera.

¿QUIÉN ES?

AUTOFOTO

GRANDES PENSADORES

"El criterio de actuación de la Ertzaintza debe ser guiado por la proporcionalidad; Alfredo Pérez Rubalcaba y Rodolfo Ares son quienes han decidido y definido, y no la justicia, que la exhibición de una foto puede ser una cuestión delictiva o de enaltecimiento".

(Josefa Egibar, PNV, refiriéndose a fotos de terroristas)

El día de la banderita

Hace unos días vimos cómo la bandera española hondeaba en el Palacio de Ajuria Enea tras casi treinta años de ausencia. Unos medios de comunicación destacaron ese día como ejemplo de normalidad y otros subrayaron, marcaron el “por fin”, el “ya era hora” de aquella izada.

Creo que subrayarlo no es inteligente. Es entendible, pero no inteligente. Si hay una manera de enfrentarse a los desmanes y trampas del nacionalismo que ha gobernado casi tres décadas no es con orgullos nacionales, sino con un discreto y correcto cumplimiento de la ley. Y a otra cosa.

Escribió Fernando Savater en ‘Contra las patrias’ que a los vascos “hay que interesarles en la idea de España, no asestársela como un puñetazo o un trágala”. En plenos años ochenta, se preguntaba el filósofo: “¿A qué vienen esas proclamas chuscas sobre la cantidad de banderas españolas en que se va a envolver un posible lehendakari socialista cuando llegue a Ajuria Enea?”.

Si las cosas se hacen con elegancia y se evitan los supuestos agravios, los nacionalistas lo tendrán difícil porque la esencia del nacionalismo, su eterna matraca, es el agravio sufrido por España. Al nacionalismo vasco no se le puede responder con “nacionalismo españoleador alto en abeceína (‘el españolísimo pueblo vasco’, ‘doblemente españoles porque vascos’, etc.)”, como escribió Savater.

En casos como el de Ajuria Enea conviene guardarse los orgullos de estandarte. Cuando escucho eso de que la banderita une “a los españoles” o “a los vascos” me echo a temblar porque soy español y vasco y las banderitas me la traen floja.

Todo nacionalismo se construye con un pasado, a veces inventado. Es su razón de ser, su andamio político. Y sé que es complicado con ultras de orgullo nacional y progres ideológicamente descafeinados, pero si en el futuro nos dejamos de blasones igual nos van mejor las cosas.

Escrito el domingo 23 de agosto de 2009.

Todos y todas, bobos y bobas

Arturo Pérez Reverte, ayer en El Semanal:

La última iniciativa de La Universidad de Zaragoza de cara al próximo curso ha sido apadrinar una campaña que, bajo el título Nombrar en femenino es posible. ¡Inténtalo!, y con los nombres y símbolos bien a la vista de la Universidad –cátedra sobre Igualdad de Género, nada menos– y del Gobierno de Aragón, que supongo soltaron la viruta apropiada, reparte a troche y moche folletos de cuatro páginas a color, para que los jóvenes universitarios zaragozanos dejen de invisibilizar a las mujeres mediante deliciosas construcciones en la línea del tópico habitual: el ser humano en vez del hombre, el alumnado sin empleo en vez de los estudiantes desempleados, profesionales en régimen laboral autónomo en vez de trabajadores autónomos, y otros brillantes hallazgos al uso.

Con la siguiente –y confusa– afirmación final, que transcribo literalmente en toda su espléndida y analfabeta incongruencia gramatical: «Seguro que, con la práctica, prestas más atención al lenguaje y usas términos para que todos y todas seamos visibles en el discurso».

PATRIMONIO NACIONAL

Bosco me presta el libro ‘El negocio del poder’, de Federico Quevedo y Daniel Forcada. Me lo leo de la misma. Es entretenido y aunque su portada es espantosa y los autores aportan poco de cosecha propia, está bien documentado y te recuerda en qué país vives. Al terminarlo, sacas dos conclusiones. Una lógica y otra peligrosa. La primera: el despilfarro del PSOE, el PP, los nacionalistas, alcaldes, diputados, eurodiputados y la madre que los parió a todos queda impune. No pagan por ello, pueden hacerlo y se ríen de todos nosotros. La segunda, la peligrosa: ir a votar es de auténticos subnormales.

El libro no se casa con nadie. Y se agradece. Sus protas son los partidos mayoritarios y sus chorizadas, los diputados jetas, absentistas y despilfarradores, los parásitos nacionalistas que viajan por la cara y en primera a medio mundo, los alcaldes saqueadores, los empresarios amiguitos, las feministas progresistas de decorador de moda y Visa Oro…

Tampoco se libra nuestro intocable monarca en ‘El negocio del poder’. No sé cómo se puede seguir siendo “juancarlista” cuando uno lee, negro sobre blanco, los actuales desmanes de este señor y su tropa de papel cuché. Sus cuentas son, manda huevos, “secreto de Estado”. ¡Qué gran sistema político el nuestro! En plena crisis, Juancar, el amigo de las cacerías, la vela, la caza y los coches de lujo ha recibido de asignación un 2,7 % más que en 2008.

Y qué decir de las infantas. Elenita, for example, ha pasado de dar clases en la guardería “Mi primer cole” (literal) a currar en la fundación Mapfre. Sueldo: 200.000 machacantes al año. Y el Urdangarín del balonmano a Consejero de Telefónica Internacional.

Agradezco especialmente a Quevedo y Forcada sus páginas dedicadas a las políticas, a las manilargas “de género”. Reconozco que son una debilidad mía. Maleni la derrochadora, Carmen Calvo (alias “el dinero público no es de nadie”), Leire (20.000 napos al mes) Pajín, De la Vogue y sus gastos de vestuario y viajes tropicales, Trujillo (la de los “minipisos”) y sus reformas de lujo zen, Gallizo y el pisazo para su hija, Bibiana Aído y los muebles encargados a la hija de Pitita Ridruejo…

Fabras, Zaplanas, Bermejos, Bonos, Zapateros, Aznares, Montillas, Roviras, Touriños… en ‘El negocio del poder’, demoledor, no se salvan ni los bedeles del Congreso. Nos queda mucho para lograr lo que pidió en su día Sartori: “Que la casa del poder sea una casa de cristal”. Aquí seguimos y seguiremos siendo Berlanga puro y duro.

Escrito la noche del 18 de agosto de 2009.

Puedes leer la entrevista de Bosco Palacios a uno de los autores del libro AQUI.

Mi escondite

¿Dónde está Wally Reguera?

AGOSTO

Lo publico tarde, pero lo publico. Frid se vuelve a superar en su calendario cinéfilo, y Fede, su fiel diseñador, con ella. Las protas: nuestras queridas hermanas Pastrana. La foto, como alguno ya sabrá, está sacada en el pasillo de mi casa.

En Noviembre de 2008 ya adelanté algo de la sesión de fotos para este montaje. Para recordarlo pincha AQUÍ.

FOTOS DE PARÍS (y II)

FOTOS DE PARÍS (I)

FOTOS DE PARÍS (y II)

JAMES DOUGLAS MORRISON

El día que no vimos la tumba de Morrison (y II)

¡París! Qué grande se le queda a uno la propia palabra. Da hasta cosa. ¿Por dónde empiezo? ¿Cómo coño resultar original? ¡Oh, la, la! París es LA ciudad, y todo a pesar de sus desorbitados precios, la negligencia y pésimo trato de la principal compañía ferroviaria francesa (SNCF) y algún maleducado parisino.

En este sentido, debo decir que una de las mayores sorpresas de esta visita ha sido conocer a los franceses. Incluida París, la gente nos ha recibido con amabilidad. Una panadera de Rennes hasta nos regaló pan. “Pan preñado”, le dije que se llamaba aquello. Y la dependienta muerta de la risa, oigan. Allí a los bajitos españoles que no parlamos franchute nos hablan en italiano chapurreado. Y eso sí que no, mademoiselle. Creo que poco podemos hacer contra la etiqueta que llevamos encima. Para que se hagan una idea del concepto que esta gente parece tener de España, en la tele de uno de los hoteles sufrí un documental sobre El Cordobés que era para echarse a llorar.

El Louvre, la Torre Eiffel, los Campos Elíseos, el Arco del Triunfo, Montmartre, el Molino Rojo, el Palacio de la Concordia, la tumba de Napoleón, el Museo del Ejército, sus calles y cafés llenos de vida y también pijerío, su olor a fruta fresca a la una de la mañana… todo me llenó. Bueno, casi todo. Deprimente fue ver cómo han profanado la catedral de Notre Dame, un prostíbulo en cuyo interior hay confesionarios acristalados, cajeros automáticos y expendedores de discos con cantos de misa. Realmente obsceno.

Las últimas horas del último día, antes de coger un tren nocturno que nos dejaría en Hendaya, desde donde viajamos a Cantabria, las reservamos para visitar la tumba de Jim Morrison, en el cementerio de Père-Lachaise. Atrás quedaba el arrebato psicodélico que nos entró en la adolescencia con este hombre, pero pensamos que le debíamos una visita.

En la entrada del cementerio un mapa indicaba, con números, la situación de famosas tumbas. Elegimos cinco: en el 83 Wilde, en el 90 Proust, el el 20 Chopin, en el 99 Melies y en el 30 Morrison. Cuando nos estábamos acercando a la zona de esas fosas, un negro que meneaba con desgana una campana nos señaló el camino de salida. El cementerio cerraba.

Frustrados, decidimos que la mejor manera de dejar París era emborrachándonos. Y así lo hicimos. Entre trago y trago, NAPALM encendió un pitillo y dijo: “¿Sabes? Esto igual ha sido algo del destino, igual no teníamos que ver esa tumba”. No sé si tenía razón o si la próxima vez lo primero será visitar a Morrison, pero lo que tengo muy claro es que habrá, seguro, próxima vez.

El día que no vimos la tumba de Morrison (I)

Comiendo en mi casa, NAPAM me contaba que tenía el “síndrome de la mochila”: nada más llegar de nuestro viaje en tren por tierras francesas, una fuerza interior le empujaba a recorrer Madrid con mirada mochilera, buscando en su ciudad lo que quizás no había percibido antes. Es decir: la sorpresa, el rincón, el momento, el instante.

Le reconocí que a mí me había pasado algo parecido. Recorrer este verano la Bretaña francesa y París con la mochila a cuestas te deja huella, porque en estos viajes -que nada tienen que ver con el turismo organizado y borreguil- tu cerebro está siempre alerta: horarios de trenes, hoteles, tu pobre o inexistente francés, el clima, la comida, el bolsillo… Y no resulta angustioso. Muy al contrario, motiva, te carga las pilas.

En el regreso, recuerdas enseguida el sedentarismo de tu vida diaria, jornada tras jornada, semana tras semana. Y aunque no es un sentimiento para estar orgulloso, tampoco es reprochable. En el fondo, soy amante de rutinas, casero y comodón. Y es más que probable que tras medio año de mochila hubiese acabado hasta los cojones de la “autenticidad” viajera.

Burdeos, Nantes, Vannes, Rennes, Saint-Malo, París… cada lugar nos dejó buen poso. Y la lluvia, que iba y venía, no nos molestó demasiado sabiendo que veníamos de los 35 grados de nuestra ciudad. Aunque el tiempo no nos acompañó, disfrutamos y la cagamos, como debe ser. Sí, he escrito “la cagamos” porque no soporto a la gente que llega de un viaje y te dice que TODO ha sido maravilloso, irrepetible y genial. No oiga, si algo ha salido mal dígamelo, que no pasa nada.

Nosotros la cagamos en Burdeos, donde cenamos en un italiano caro y de servicio execrable, palmamos en Nantes pagando por ver un absurdo taller de animales mecánicos y nos equivocamos visitando la abadía de Saint-Michel, una orgía turística que me resultó de pésimo gusto. Aquello parecía Disneylandia. Cuando paso por estos bretes, sufriendo hordas de japoneses con cara de tarugos, siempre recupero la misma imagen: el final de El último emperador, cuando vemos que los invasores chinos han sido sustituidos en la Ciudad Perdida por otros invasores: los turistas.

Pero disfrutamos de las calles de Rennes, capital de la Bretaña. De sus calles, de sus palacetes, de su casco antiguo, de su exquisita sidra. Y de la noche de Burdeos, y de un restaurante encantador en Nantes, y del puerto y el barrio medieval de Vannes, y de la comida típica de Saint Malo, bajo la lluvia. Todos ellos fueron momentos que recordarás, esos instantes que hacen que los viajes no sean rutas turísticas, sino experiencias vivas.

(CONTINUARÁ MAÑANA)

VACATAS

Nos vemos en agosto. Sean felices.

GRANDES PENSADORES

“El PIB es masculino, es claramente masculino, y por tanto el cambio estará en el momento en que las decisiones importantes estén tomadas también por las mujeres”.

(LEIRE PAJÍN)

Mis dibus

Mejor la nada que el mal

¿Otro mundo es posible? Con esta pregunta acaba Vicente Verdú su nuevo ensayo ‘El capitalismo funeral’. Aunque la obra es algo decepcionante, leer a Verdú suele ser interesante. Plantea Verdú una disyuntiva arriesgada pero sugerente: ¿vamos hacia una crisis de proporciones desconocidas en la que el capitalismo se mostrará moribundo, casi cadáver?

Si es así, y es muy coestionable, para Verdú ahora no cabe esperar otro ciclo de bonanza económica, moral o artística, nuevas utopías como las que marcaron el XIX o el XX. Al revés: en el XXI vamos a asistir a “la extrema quietud, el paro absoluto”. En vez de reacción, habrá pasividad. En vez de revolución, calma. Es decir: pasivos, apáticos, aburridos, empachados, saturados, hartos, podríamos dejar que el sistema muriese por cierre de actividad.

Vivimos tiempos de oscuridad humana, pero de luz tecnológica. Lo único que avanza hoy es la ciencia. Nada más. El sindicalismo ha muerto, el comercio desfallece, la publicidad no sabe qué inventar para seguir influyendo, el prestigio de los partidos tradicionales decae, el arte se repite, no deja de copiar, generar estafas o pura basura, la “democracia marketing” no funciona y las industrias del entretenimiento no saben cómo enfrentarse a un cambio de modelo que será bestial.

Se acabó pensar en revoluciones que partían de la vanguardia o de la contracultura, como las de los veinte o los sesenta. Ahora no convencerían. Es más: no se entenderían. El grado de ignorancia a todos los niveles es abrumador. En este sentido, Verdú recuerda a Malthus y Ricardo, que preconizaron que “la sociedad, abandonada a sí misma, acabará convirtiéndose en una especie de infierno en el que los hombres se limitarán simplemente a subsistir”. En eso estamos, subsistiendo. En temporada de liquidación total.

El mal (bancos, distribuidores, mercaderes, líderes religiosos o mediáticos, diseñadores de tendencias, propagandistas) ha pasado demasiado tiempo aferrándose a las palabras “es el mejor de los sistemas”, cuando realmente era el único, el obligatorio. Pero, ¿es inmortal?

“Mejor la nada que el mal, mejor el polvo que lo podrido”, escribió Flaubert. Muchos sobrevivimos y trabajamos EN y PARA el sistema, pero nos pasa igual: antes que consumir el mal preferimos no consumir nada, antes de responder al discurso del mal preferimos no decir absolutamente nada.

Escrito las tardes del 6 y 7 de julio de 2009.

Sufre, mamón

Frank Black, cantante de The Pixies, declaró en la presentación de su nuevo disco: “Siempre he defendido que los discos deberían ser más baratos. Ahora publicamos esta caja carísima y me siento el idiota más grande del mundo”. El año pasado Radiohead publicó su último trabajo y lo hizo en internet, ahorrándose el trinque de una discográfica. En una semana lograron tres millones de copias descargadas. Hasta la fecha, las discográficas se han estado riendo de nosotros y de los propios artistas. Ahora músicos y consumidores les decimos que se acabó. El viejo sistema se terminó.

Comprar un disco hoy es ridículo. Mejor es ir al Alcampo, sacar una libreta y darle en casa a la mula. Y los cantantes a cantar. En campos de fútbol o en plazas de toros, aunque por lo que leo la cosa cada día está más jodida. Con la crisis, la gente y los ayuntamientos no tienen más remedio que ahorrar en “eventos culturales”. Bueno, no pasa nada, quedan los garitos.

Nunca me han gustado los Hombres G. No me interesa hablar aquí de su talento, sino de su coraje. Los Puretas G acaban de presentar una web donde ofrecen sus nuevas canciones y con ella han anunciado que se desligan de la industria discográfica. Es decir: apuestan por la música en la red y piensan lo que muchos: "Hay que ser gilipollas para ir a comprar un CD en una tienda de discos teniendo Internet". Lo ha dicho David Summers, líder de la banda. Con las descargas en la red, ha dicho, "la industria discográfica se está hundiendo, el CD está acabado y hay que cambiar".

Y ha tenido los huevos de decirlo en la guarida del lobo. Es decir: en la sede de la SGAE de Teddy Tanguista, como lo llama el dibujante Pedro Vera. Al parecer, la idea de pasarse a la red surgió cuando las ofertas que recibieron de su discográfica "no tenía originalidad" y no les "ponían". Sorprende que sean estos señores, viejos reyes del pijerío más rancio, los que hayan tenido las agallas de decir lo que otros, imagino que más necesitados, callan. Qué cosas.

Escrito la noche del 6 de julio de 2009.

Mucho ojo

Mail enviado por Albert Boadella a Rosa Díez:

Querida Rosa,

¿Que está ocurriendo? ¿Habrá gente pagada para desmontar partidos que no sean los establecidos? No soy paranoico pero esto ya huele a chamusquina. A ellos les encantaría que yo me sumara al saboteo porque buscan espacio en los medios.

Como puedes comprender, me alejo de esta clase de personal que intenta tratar de convencerme de la dictadura que estáis organizando. Los huelo a kilómetros, por ello, mi opinión es contundente, si no cortáis de raíz este humus creo sinceramente que os lo van a contaminar todo.

Yo llevo casi toda mi vida trabajando en equipo, y aunque sea en la justa proporción, conozco en carne propia lo que son estas personalidades patológicas que erosionan para obtener una parcela de poder siempre en aras de la democracia interna. Si no les sale el asunto a su gusto se largan tratando de llevárselo todo por delante. Cuidado querida Rosa que estos tipos que dicen trabajar para mayor gloria del partido buscan finalmente sumarse al coro de los adversarios mediáticos y eso tiene consecuencias.

Mucho ojo. Besos. Albert.

¿Qué le falta a este cartel?

ASUNTOS INTERNOS

Hace poco sé, gracias a algunos medios, que hay una corriente crítica en UPyD. Varios blogs han denunciado las prácticas de la dirección y reclaman listas abiertas. Algunos líderes regionales han desertado. El último en abandonar el barco magenta ha sido uno de sus fundadores: Mikel Buesa. A su salida dijo a los medios: “No entré a UPyD para hacer reverencias a Rosa Díez”. Para Buesa las actas de las reuniones de los últimos seis meses “estaban llenas de mentiras y, por la forma en que se habían redactado, resultaban incomprensibles”.

Aunque me mosquea este asunto, no deja de ser interno. Mientras otros partidos cuentan con escándalos como el de Camps o el de Chaves, Buesa se queja de actas mal escritas. No parece muy morrocotudo. Lo que sí es serio es que Rosa Diez prometió que UPyD iba a ser el primer partido con una democracia interna real, y aquí se exigen listas abiertas que no hay. ¿La tragedia nacional de siempre?

A una pregunta mía en el chat de 20Minutos (donde, gilipollas de mí, confundí a Mikel Buesa con Enrique Múgica), Rosa Díez contestó: “Mire, mantengo intacto mi aprecio y mi respeto personal por Mikel; respeto sus decisiones aunque no las comparta y no las comento en público. Pero en orden general he de decirle que éste es un partido político joven, que ha atravesado y atraviesa muchas dificultades, pero que tiene claras algunas cosas fundamentales: la primera de ellas, que las normas las hacemos entre todos y se aplican a todos por igual; la segunda, que los partidos políticos son meros instrumentos al servicio de los ciudadanos y que esto último no se nos debe de olvidar nunca. Por eso le aseguro que seguiremos trabajando para aquello para lo que hemos nacido: ayudar a la gente a vivir mejor”.

Ahora queda esperar su primer congreso y si en el futuro hay verdadera democracia interna en UPyD, pero lo más irritante de este asunto es que suelo buscar noticias sobre UPyD en los diarios, pero no consigo leer casi ninguna. Ahora se monta esta tangana y va a PRIMERA PÁGINA. ¿Como es posible que haya leído tantos artículos sobre una cuestión interna de UPyD con la cantidad de escándalos, corrupción y contubernios que llevan detrás los dos grandes partidos?

Escrito la noche del 7 de julio de 2009.

El Roto, valiente

Prisa se planea rebajar un 8% los sueldos de su gente y estudia despedir a un 15% de sus currantes. Como muchas empresas, se están aprovechando de la crisis para despedir y bajar sueldos.

Cuentan que el presidente del Comité de empresa se levantó en plena Junta de accionistas para denunciar que los directivos se hubiesen repartido escandalosos beneficios mientras cientos de personas de la plantilla pueden irse a la calle.

Señor Andrés Rábago, El Roto, los tiene usted bien puestos.

Hoy para mí la burra grande

“Uh, uh, uh, uh, uh. A mí me gustas tú, me gustas tú… y tu hermano. Uh, uh, uh, uh, uh, un problema tengo. No sé cómo resolverlo”.

Estas inspiradas letras forman parte del nuevo disco de Bebe. La cantante ha dicho que hay muchos que estaban deseando su regreso para sacar la guadaña. Se equivoca. La guadaña es poco. Habría que sacar las ametralladoras, las granadas, los tanques, el gas mostaza y la bomba de neutrones. Nada es suficiente contra esta ceporra, esta ordinaria.

No la soporto. No puedo con su puto rollito. Hay mucha gente con el gusto musical paralítico, pero no entiendo cómo esta pendeja ha conseguido colar su “arte” incluso a periodistas como la juntaletras Irene benito, que en El País se felicitaba por lo mucho que Bebe “ha crecido durante el último lustro y lo mucho que ha hecho por ella el aliento del mar”. Tracatrá.

Cuenta Bebe que viaja en una destartalada furgoneta, pero se presta encantada a posar a todo plan para elitistas revistas de moda. Cuenta Bebe haber huido de la imagen mediática que se proyectó sobre ella, pero concede decenas de entrevistas egocéntricas, recorre platós de televisión y va a recoger premios con trajes fetén. Bebe es, sencillamente, pura engañifa.

En su nuevo disquito, que he escuchado gratis total, Bebe nos regala ripios del estilo “hoy para mí la burra grande, ande que ande o no ande, que la quiero para cocé a quien importune este cante”, o rimas como “me fui pa tar sola, pa volvé hazelo de nuevo otra vez, Arererarerarera, Ahahareraretatateta”. Me ha llegado especialmente aquello de “Hoy tengo la sangre apretaita, apretaita pa dártela toa, te dejaré que me pongas la correa corta”.

Lo escribía Reverte a propósito de otro tipo de gente, pero son palabras perfectas para expresar lo que siento por ella: “Experimento un intenso desagrado; un malestar íntimo, hecho de indignación y desprecio. No es un acto reflexivo, sólo visceral. Desprovisto de razón. Un estallido de cólera interior. Las ganas de acercarme y ciscarme en su puta madre”.

Post relacionado: Bebe y Pla

GRANDES PENSADORES

"Pagafantas se ajusta sin afanes de ruptura a las convenciones de la comedia, pero se distingue por un infrecuente equilibrio entre el profundo conocimiento de la tradición y el diálogo -no siempre complaciente- con las más sofisticadas variantes contemporáneas. El director opta antes por el rigor de lo sustractivo que por la autoindulgencia hipertrófica".

(Jordi Costa, crítico hipertrófico, en El País)

¿QUIÉN ES?

¿Dónde está Wally?

Diario El País, hace unos días. La foto es del 22 de junio del año pasado.

Nuevos tiempos

Jamás olvidaré un episodio de mi infancia, casi adolescencia, en el que me enfrenté a uno de mis profesores ante el estupor de mis compañeros de clase. Jon Iñaki se llamaba el maisu (profe en euskera). Y no era mal profe. El mal alumno era yo. Jon Iñaki desplegó con diligencia un mapa que representaba las “siete provincias vascas”. En él se incluía parte del país vasco francés y Navarra. A aquella entelequia la llamaban Euskal Herria.

En aquella aula, parte de un inmenso colegio claretiano, encontré fuerzas y cara dura suficiente como para decirle al maisu que las provincias vascas eran tres, no siete. El hombre, y parte de la clase, me miró como si tuviesen delante al mismísimo Millán Astray.

El problema de aquella reeducación nacionalista era que aunque no le hicieras ni puto caso te podía dejar la picha hecha un lío. Si en casa veías una tele que no fuese la vasca, gobernada por los sicarios del PNV, no veías euskalherrias por ningún lado, sólo las tres provincias vascas de rigor. Hace unos años la ETB llegó a incluir en su mapa el territorio riojano y lo llamó, con dos cojones, Erriotxa.

Buenas noticias: El pacto entre el PSE-EE y el PP para que Patxi López fuera presidente incluía el nombramiento de un nuevo director para la cadena, Alberto Surio, y un nuevo “tiempo”. Y lo han cumplido. Euskal Herria ha desaparecido de la tele vasca, que en los últimos meses ha sufrido un tsunami de considerables proporciones. A los “informadores” de la vasca les han aconsejado, imagino que de buenas maneras, cambiar la infografía de los mapas que utiliza para informar del tiempo. Ahora mostrará lo legal: las fronteras de la Comunidad Autónoma Vasca. Por fin.

Escrito la noche del martes 1 de junio de 2009.

JONESY

Les presento a mi gato. Su nombre es un homenaje a uno de los mininos más famosos de la historia del cine. ¿A que es guapo?

Ripley: Final report of the commercial starship Nostromo, third officer reporting. The other members of the crew, Kane, Lambert, Parker, Brett, Ash and Captain Dallas, are dead. Cargo and ship destroyed. I should reach the frontier in about six weeks. With a little luck, the network will pick me up. This is Ripley, last survivor of the Nostromo, signing off. [to Jonesy the cat]

Ripley: Come on, cat.

El Génesis de Crumb

Conocí tarde a Crumb. Fue leyendo la edición de bolsillo del último libro de Bukowski. Ahí estaban sus dibujos, que ligaban extraordinariamente con el hartazgo cotidiano del autor de ‘Factotum’. Bukowski con sus gatos en un jacuzzi, ante su Mac, malfollándose a una señora, intentando arrancar su coche… dibujos de enorme personalidad. Más tarde me enteré de lo que significó la colección 'American Splendor' gracias al film indie del mismo título, con mi querido Paul Giamatti como uno de esos perdedores que sabe bordar.

Hace unos días NAPALM me bajó de la Mula el documental Crumb, producido por David Lynch y dirigido sin remilgos por Terry Zwigoff, amigo del dibujante. Este trabajo bucea en la difícil infancia y adolescencia de Crumb, en sus obsesiones sexuales, en sus derrotados hermanos, en su inusual familia y en sus parejas. Pregunta a editores, a críticos (lo han comparado con escritores satíricos como Rabelais o Swift) o a feministas (lo han tachado de pornógrafo, misógino, degradante e inmaduro).

El documental también acompaña a Crumb por las calles del San Francisco de los noventa. Crumb, que acabó emigrando al sur de Francia (a Sauve, un pueblo de la región de Languedoc-Rousillon) dibuja una Norteamérica instalada en la locura consumista, un país absurdo, invadido por una fealdad insoportable. No se diferencia demasiado al nuestro. Dice Crumb: “Toda la cultura está unificada en la compra, venta, análisis de mercados. Solía ser la gente la que fermentaba su propia cultura. Llevó cientos de años y evolucionó con el tiempo. Eso se acabó. La gente ni siquiera tiene el concepto de que una vez hubo una cultura aparte de esta cosa creada para hacer dinero”.

El padre del cómic underground vio en sus sucios pero inteligentísimos trazos una salida ante una madre anulada y boba, un padre militar y cabrón, ante el rechazo de las chicas. También le ayudó el LSD en plena efervescencia de la movida hippie, donde se veía como un bicho raro, cosa que es. En Crumb, el documental, el dibujante recuerda su encuentro con Jannis Joplin, que le animó a ponerse camisetas psicodélicas, zapatos con plataforma y pantalones de campana para integrarse, para follar más. Él le dijo que eso no iba con él y siguió vistiendo como un refugiado de posguerra y cubriendo su chupado rostro con ciclópeas gafas de culo de vaso.

Ahora regresan los incestos, los asesinatos y los adulterios a las páginas de Crumb, pero lo hacen con una base insólita y que quizás cause escándalo. Aunque, como le dijo Breton a Buñuel, “el escándalo ya no existe”. Crumb ha invertido cuatro años para llevar el Génesis a su mundo. Para su gigantesco proyecto logró un anticipo editorial de 200.000 dólares.

Crumb se ha basado en la Biblia para erigir una sátira que examina sin decoro el papel de este libro en nuestra cultura. Sobre su trabajo, que se publicará en octubre en los Estados Unidos y más tarde en España (editorial La Cúpula), Crumb ha declarado que no busca ofender. “Sólo quiero hacer ver… Por ejemplo, esa escena donde Abraham está teniendo sexo con su nuera, que finge ser una sacerdotisa del templo. Eso está en la Biblia. Cómo van a tomarlo, realmente no lo sé. Yo sólo voy a dibujar lo que está allí. Es sorprendente lo que se encuentra en la Biblia cuando la lees realmente a fondo”. ¿Ofenderá Crumb? ¡¡Pues claro, de eso se trata!! Acabo con los que dice Robert Hughes, crítico, en el citado documental:

“A bastante gente le gusta esa bonita, almibarada visión de la cultura en la que todo mejora y nos conduce a ese bonito cielo moral de golosina donde nadie ofende a nadie. Pero la única cosa que es literatura, cultura, arte… no está hecha para tener ese agradable y normativo efecto. Los conservadores tienden a pensar que el gran arte nos conduce a la democracia. Patrañas".

Escrito el sábado 27 y domingo 28 de junio de 2009.

MAICOL

Me importa un huevo cómo era Michael Jackson. Si su padre le cascaba, si tenía la cara de caucho, si le gustaban los niños o si le iban los koalas. Lo que importa es que fue una máquina de hacer pop, un pop inmenso. Jackson fue tan parte de la cultura popular como el jodido Mickey Mouse.

Alguien me ha recordado hoy aquella nochevieja en la que Televisión Española estrenó el video clip ‘Thriller'. La que montó Jackson con John Landis tras la cámara fue absolutamente legendario.

Mis canciones favoritas: Smooth Criminal, Another Part of Me, Say Say Say (con McCartney), Billie Jean y Can You Feel It (con los Jackson 5). La favorita de favoritas: The Way You Make Me Feel. ¡Qué temazo!

Bye, Michael. O Maicol, como lo llamaban los cachondos de El Jueves y un profesor mío de los tiempos de EGB.

JULIO, By Frid

La fotógrafa Frid y Fede, su fiel escudero en el diseño, han vuelto a hacerlo. Otra entrega del gran calendiario peliculero Santa Idea. El fotografiado es Luis, uno de nuestros valiosos y valerosos productores. Su personaje: Harry Lime. La película: todo el mundo debería saberlo. Si queréis ver cómo está quedando el calendario, pinchad AQUÍ.

Un lamento elegíaco

Hilario J. Rodríguez colabora habitualmente con Abc, La Vanguardia, Dirigido por, Clarín, Rockdelux e Imágenes de actualidad. Fue prologuista de mi libro sobre Apocalypse Now. Tras pedirle consejo y relatarle lo duro que está siendo encontrar editor para mi libro, su respuesta fue la siguiente:

Hola, Iván:

La cosa no se pone dura, ya lo está, creo. Y publicar es un asunto cada día más espinoso. Aun así, te diré que el libro, visto por encima, es difícil de colocar porque ni es un libro teórico (a la antigua usanza, y eso es lo que se considera libro teórico en este país) ni es un ensayo (siquiera en el sentido más amplio, aunque uno hiciera esfuerzos).

Es decir, no te lo puede publicar ni Cátedra ni Paidós porque carece de lo que ellos consideran esencial para publicar a alguien (un aparataje, un concepto estructuralmente bien delimitado, y por supuesto un lenguaje homogéneo).

Tampoco te lo publicaría una editorial comercial porque ahí sólo se encargan de cosas viables para el mercado, no un lamento elegíaco y tampoco nada que suene a escritura internauta. ¿Qué hacer? Yo probaría con editoriales periféricas.

Siento servirte de poco. La crítica, al menos en mi caso, ha dejado de interesarme. Abrazos, ánimo, mucho ánimo, y suerte, mucha suerte.

H.

LOS INDIFERENTES

Infame, inhumana, fría, atroz fue la portada del Gara tras el funeral de la última víctima de ETA. Decía así: “Patxi López insiste en la vía policial para poner fin a ETA”. Y con la foto de la manifestación de condena debajo. No se puedes ser más vil.

He visto pocas imágenes de ese funeral, pero las que vi me bastaron para sentir más asco. El dolor, la emoción y la tristeza me la han ido cauterizado los políticos, los tribunales y los medios. Me queda el asco. Ante los miserables que ni se inmutan ante un señor quemado vivo. Quedan todavía en el norte una buena cantidad de miserables así. A algunos te los puedes encontrar tomando unos potes, otros aún gobiernan en los ayuntamientos y diseñan titulares.

Uno de esos tantos miserables es el dramaturgo Alfonso Sastre, cómplice, junto a su mujer, del horroroso atentado que asesinó a doce personas en la cafetería Rolando. Esta bazofia humana escribió hace días un artículo infecto para el Gara a cuenta de la banda y la represión del Estado español. Probablemente, y como ha escrito Santiago González, lo hizo mientras la tele mostraba otro coche bomba y otro cadáver dentro.

Otro turbio señor, varón del PNV, es Iñigo Urkullu. Este tipo dijo ayer que no le gustó nada "el tono" que usó el lehendakari Patxi López al finalizar la manifestación de protesta por el nuevo asesinato. Un colega suyo, Anasagasti, ha escrito que Patxi López se aprovechó de la manifestación de rechazo. “Un lehendakari debe hablar en Ajuria Enea o en el Parlamento”, ha sentenciado este tipo en un artículo que ha titulado ‘La crítica contra el discurso de la viuda para ir contra el PNV’. Hay que ser mezquino.

Habla hoy de turbios, mezquinos y miserables Tomás Cuesta en el ABC. Y lo hace citando a Joseph Roth. Acabo con él:

“Un único hombre al que le importe un bledo que peguen a un judío es más nocivo que los diez que le apalean. Al judío, al gitano, al pelirrojo, al de los ojos verdes. De ahí que, comparada con la «neutralidad» de algunos, la bestialidad sea casi llevadera. El enemigo común, en resumidas cuentas, es el indiferente”.

Escrito el lunesn 22 de junio de 2009.

Ayudar, ¿a quién?

No entiendo que se financie con el dinero del contribuyente películas de Alex de la Iglesia, Pedro Almodóvar, Antonio Banderas, Santiago Segura o Alejandro Amenábar.

Esos señores no tienen ningún derecho a beneficiarse de dinero público (de los fondos de "Cultura") que otros que sí arriesgan no logran. No habría que darles ni un puñetero euro.

Puedes leer un nuevo post en mi BLOG DE CINE.