Indi se equivocó de siglo

Spielberg tiene un serio problema con los finales y con tomarse demasiado en serio. Como cómplice de este vicio tenemos a su amigo Lucas y su fiel guionista David Koepp, capaz de escribir un guión tan fabuloso como el de Cralito´s Way, pero también capaz de escribir melonadas como Spider Man, de cargarse Jurassic Park, una película que podría haber sido tan buena como Tiburón, o La guerra de los mundos, con ese final tan ñoño, hortera e increíble.

Viendo Indiana Jones IV parece como si a David Koepp le hubiesen asesorado Iker Jiménez o J. J. Benitez esta vez. Una cosa es entrar en los códigos fantasiosos de Indiana Jones y otra hacer el ridículo, cargarse la película, de forma escandalosamente apresurada, en su tramo final. Y lo que es peor: ser previsible desde el minuto diez. Y lo que ya es delito: que Indiana hable quechua porque lo aprendió “con Pancho Villa”.

En las tres anteriores entregas, Indiana se enfrentaba a lo sobrenatural, pero todos esos peligros, tesoros y misterios ancestrales estaban reforzados por un logrado sentido de lo mitológico, sobre todo en la uno y la tres, es decir: en las que aparecen los nazis.

Aquí los alemanes son sustituidos por los soviéticos, que se mueven a sus anchas por Nevada como si nada y están liderados por una señora muy mala y medio bruja llamada Irina, una Cate Blanchett a años luz de villanos tan aterradores, interesantes o cómicos como los de En busca del arca perdida.

En las tres anteriores entregas, sobre todo en la uno y la dos, las relaciones entre los personajes (guerra de sexos, de niños y mayores o de padres e hijos) estaban más trabajadas y se fusionaban bien con el impulso narrativo que caracteriza a Spielberg, que sigue rodando escenas de acción como nadie y con poca ayuda de la cosa pixelada.

Pero nos ha engañado en sus declaraciones de “ser fiel a estilo” Jones. No en exceso, pero hay píxel. Y en algunos momentos de forma absolutamente estúpida e innecesaria, como cuando vemos a Shia LaBeouf de liana en liana, en plan NeoTarzán.

Y no sólo de esta película chupan Koepp y Spielberg, reconocido vampiro. En su primera visión he descubierto homenajes a Cuando ruge la marabunta, Tierra de faraones, las de espadachines… y algunos más que no cito para no joder a nadie la proyección (hay que verla en cine).

Lo mejor del ‘Indie-team’ es Harrison Ford, viril, cómico, estupendo, Karen Allen, muy bien rescatada, Shia LaBeouf, a la altura del reto, los secundarios John Hurt y Jim Broadbent y el fotógrafo Janusz Kaminski. Lo peor John Williams, con la peor banda sonora, con diferencia, de la serie.

Indiana Jones IV va como un tiro en su primera hora y funciona como espectáculo grandilocuente de acción y humor ligero hasta la última media hora, donde cae. Se la pega. Y Pumares tenía razón: “El problema de la película es el siglo donde estamos, y aunque pasan miles de cosas ya no emociona”.

Ahora lo único que se puede pedir, casi implorar, es que no hagan la V, por favor, que guarden a Indiana para siempre, bien escondido, como el arca en aquel Almacen 51.

De lo contrario, vamos a acabar como los Hombres G, cantando aquello de “Indiana, Indiana, me tienes hasta la banana”.