Lecturas para dos iletradas

Bibiana Aído, ministra, es una mujer que practica la igualdad demostrando que se puede ser tan lerda o más que un hombre lerdo. Bibiana ha dicho que prohibir el uso del burka, un descarado y obsceno símbolo de sumisión femenina al hombre musulmán, traería "más penalización a las víctimas del mismo". La camarada Leire Pajín, que comparte sequía mental con Aído, la ha respaldado.

Bibiana y Pajín tienen que leer más. Otras cosas además de las consignas que les escriben. Les recomiendo dos lecturas. Una es el blog de Santiago González, que hace unos días escribió lo siguiente: “Suponemos que los ilustrados que en la baja edad media empezaron a oponerse a aquel invento con el que los caballeros cruzados se garantizaban la fidelidad de sus esposas hablaron un lenguaje distinto. Imagínense: son víctimas del cinturón de castidad y una prohibición podría añadir más penalización a las víctimas. No es el burka el que se cabrea cuando una mujer que lo llevaba sale a la calle a rostro descubierto. Es el marido musulmán que se lo había impuesto. ¿Quiere decir la ministra de Igualdad que el Estado no es capaz de proteger la libertad y la dignidad de esa mujer y que mejor ni meneallo? ¿La igualdad era esto?”.

Otra lectura obligada para estas dos iletradas es la de Christopher Isherwood, que en los sesenta escribió lo siguiente: “A una minoría sólo se le acepta como tal cuando representa algún tipo de amenaza para la mayoría. ¿Qué haría esta minoría si, de la noche a la mañana, se convirtiera en mayoría? Afrontémoslo: las minorías están compuestas por personas que actúan y piensan de manera diferente a nosotros, y que tienen defectos que nosotros no tenemos. Nos puede molestar su manera de mirar y de actuar, y podemos odiar sus fallos. Y es mejor que admitamos que nos molestan y que los odiamos, antes que encubrir nuestros sentimientos con una capa de sentimentalismo. Sé que esta teoría no está de moda hoy en día. Todos seguimos intentando creer que, si ignoramos algo durante un tiempo suficiente, simplemente se desvanecerá”.
Escrito el sábado 26 de junio de 2010. Dibujo: Medina.

JULIO

Os presento a Loreta y a Luis en la que es, probablemente, la primera serie de autor de éxito internacional. Uno de los mejores curros de Frid y Fede en su calendario Santas Pascuas 2010.

Arde Starbucks

Vivimos en la era de las cumbres. Hasta hace poco, hablar de los que “dominan el mundo” era algo chorra, como de villano de tebeo o de malo de peli de serie B. Pero los tiempos cambian y el que niegue que unos mendas dominan el mundo por encima de nuestros representantes supuestamente democráticos es un memo de manual. Hablo de esos que se reúnen bajo medidas de seguridad pretorianas en castillos, hoteles o balnearios de lujo para decidir qué divisa se follan o a qué bancos y financieros perdonan sus pecados veniales.

Ese aquelarre llamado G-20 se acaba de reunir en Canadá, y Toronto ha ardido. Recuerdo cuando paseaba con paso acelerado por Nueva York. Todo eran allí Starbucks asolando las calles, arrasando con las aceras y los bajos de la ciudad, anulando una distribución comercial digna, humana. Me dieron tanto asco, que desee verlos arder en una inmensa y luminosa hoguera de San Juan, uno detrás de otro, sin piedad.

Unos anarquistas canadienses me han tomado la palabra, cebándose con la cadena de cafeterías más grande de este mundo de cumbres. Los canadienses sufren lo que los neoyorquinos: sólo en el área metropolitana de Toronto hay 270 Starbucks. La cadena (que nos vende a bombo y platillo que compra parte de sus suministros siguiendo métodos de comercios justo y destina parte de sus ventas a proyectos de desarrollo mientras es una de las empresas con más denuncias y críticas a su política ambiental, social y económica) sufrió el ataque de los protestantes contra la cumbre del G-20. También lo sufrieron McDonalds, Scotiabank y la cadena de televisión CBC.

Estos anarquistas se han tomado al pie de la letra mi pensamiento cuando caminaba de mala uva por Manhattan. Si cada pensamiento de todos los que estamos hasta los cojones de cumbres, bancos, franquicias, cadenas y marcas tuviese una plasmación práctica como en Toronto, el mundo, como lo conocemos, tendría los días contados.
Escrito sábado 26 de junio de 2010.

40

Ayer fui radiante al curro. Estaba recién duchado, estrenaba polo, ya tenía la piel algo bronceada, hacía una mañana hermosa en Madrid, me sentía de puta madre y pedaleaba con buen ritmo, completamente abstraído. Me puse a cavilar. Medito mucho, la mayoría sobre chorradas, cuando voy en bici.

Me faltaban cinco minutos de pedaleo para entrar en la oficina. “Nos díaaaaas”. Pensaba en el partido de esta tarde contra Chile. La cosa no pinta bien, me decía. ¿La selección volvería a perder, otro mundial tirado a la basura, la maldición de España? Y entonces pensé en el próximo mundial, en el que yo tendría… CUARENTA años.

Casi detengo la bici. C-u-a-r-e-n-t-a. ¿YO cuarenta? ¿Estamos todos locos o qué? ¿Este careto tiene pinta de ir para los cuarenta, este cabello, estas manos, estos ojos? ¿Cómo estaré, cómo SERÉ en el mundial de 2014? Cuatro veranos van a pasar a la velocidad de la luz… Recuerdo, de adolescente, ver a mis tíos cuarentones como auténticos carcamales, con sus canas, sus periódicos, sus parientas, sus conversaciones, su cansancio, su aburrimiento vital.

Pero el número 40 no me jodió la hermosa mañana. Rumié otra vez. Antes las mujeres parían a los veintitantos, hoy a los treinta y tantos. A mí no me verá con indolencia un adolescente, sino con curiosidad un crío de cuatro años, que será la edad de los chiquillos de mis amigos. Absurdas matemáticas, pero a mí me valen.

Al llegar a casa, tras la jornada de curro, leí en el libro de Isherwood que estoy leyendo lo siguiente: “Estoy vivo, ¡estoy vivo! La energía vital brota, ardientemente, a través de él, y el placer y el apetito. ¡Qué bueno estar en un cuerpo, con su sangre aun caliente, su semen vivo, su generosa médula y su carne saludable!”.
Escrito las noche del jueves 24 de junio de 2010. Foto: Frid.

¿QUIÉN ES?

Tienes dueños, son dueños de todo

“Para creerte el sueño americano tienes que estar dormido”. Lo dijo George Carlin, muerto de un infarto hace dos años. Carlin fue un cómico cuya filosofía se resume en una frase: "La Humanidad es basura".

Lo último que he visto de él, algo escalofriantemente visionario por la fecha de grabación, me ha recordado a uno de los grandes momentos de esa inmensa película llamada Network. Podéis verlo aquí.

Vetusta Morla

Pucho, David, Álvaro, Jorge, Guillermo y Juan Manuel son los miembros de un grupazo español llamado Vetusta Morla. No son nuevos, nacieron hace años, pero como yo en la cosa "indie" soy un ignorante, los conocí hace poco.

De su primer LP, Un día en el mundo, la crítica escribió que es "El mejor primer disco de un grupo en la historia del rock español". Copenhague fue elegida por la audiencia de Radio 3 como una de las tres mejores canciones del "indie" patrio de las últimas dos décadas. El Premio Ojo Crítico, en la categoría de Música Moderna, también fue para ellos.

Se pasan un poco con lo del "mejor primer disco", pero no me extraña el entusiasmo de los críticos. Cuando escuchas a Vetusta Morla percibes muchísimo trabajo detrás, una apuesta única en la ruinosa industria musical que vivimos. Da gusto escuchar un disco de estudio así de bueno, con un sonido natural y sin trucos. El disco está grabado en Madrid y hasta en una antigua bodega manchega donde encontraron una reverberación perfecta para registrar parte del álbum. Ah, y se lo han autoproducido ellos. No hay detrás una discográfica chupasangre.

Os dejo con el valiente, barato y bello clip de Un Día en el Mundo, Mejor Videoclip en la Semana de Cine de Medina del Campo y nominado en Peñíscola. Pinchad AQUI.

GRANDES PENSADORES

"El cine español no ha tenido en el extranjero las campañas en contra que ha tenido aquí. Hay una parte de retracción de público español hacia su cine porque esa lluvia fina de crítica por parte de los medios de comunicación ha calado suficientemente. Tú dices 'No a la guerra', pues tú eres un pésimo actor o no tienes ni puta idea de dirigir, y esto con el paso del tiempo, ha calado".

(Pedro Pérez, glorioso presidente de la Federación de Asociaciones de Productores Audiovisuales Españoles)

Pompas

Me chocó ver el cadáver de Saramago embutido en inmaculadas gasitas bordadas y sobre un dorado altar funerario digno de Napoleón Bonaparte. No fui un gran admirador suyo. El único de sus libros que realmente me cautivó fue ‘El evangelio según Jesucristo’, novela inteligente que apuntaló mi agnosticismo hace ya bastantes años.

Ha habido coherencia al celebrar su funeral civilmente en el Ayuntamiento de Lisboa, pero la dimensión del sepelio, digno de un jefe de estado, tiene muy poco que ver con un leninista, militante del partido comunista desde 1969 y simpatizante de pájaros como Fidel Castro.

Tampoco tiene nada que ver con él un avión C-295 de la fuerza aérea portuguesa para trasportar su féretro, ni el derroche de la ceremonia, ni las visitas (pagadas con nuestros impuestos) de la insigne Sinde o la prestigiosa De la Vega.

En contra de todas estas solemnidades, tan absurdamente humanas, siempre preferiré a los escritores que la palman y se hacen enterrar en el jardín de su casa. Si es que tienen el lujo de tener jardín, claro.
Escrito el domingo 20 de junio de 2010.

Desaparecer

“El mejor lector y el mejor humano son los que me recompensan con su ausencia”. (Charles Bukowski)

Una vez me presentaron a un joven idiota que quería escribir, pero no le bastaba con escribir, quería sobre todo “dedicarse a ello”, quería ir de escritor por la vida. Conocer a otros escritores y a editores, adular a sus lectores, entrar en el mundillo, “vivir de ello”. Un idiota integral.

Un año más me he acordado de él al celebrarse la feria del libro. Y un año más he pasado cien pueblos de ella. Viendo las mismas fotos de peña apelotonada me ha vuelto a dar pavor compartir esos olores humanos. Y un año más he visto a los autores dejándose fotografiar, firmando libros ante su cola de seguidores, compitiendo a ver quién la tenía más larga. Hace tres años estuve allí con un libro mío y de NAPALM, pero no firmamos nosotros sino Carlos Pumares, protagonista de nuestro trabajo. Él, paradójicamente, se quejaba ante los seguidores: “¡Pero si yo no lo he escrito!”.

Nada tiene que ver la escritura con la foto, la feria, el mercado, el tenderete, la caseta, la adulación, la dedicatoria “personal” y las colas cortas o superdotadas. La feria es cosa del editor y sobre todo del distribuidor. En lo industrial la menor tajada siempre se la lleva el que piensa y escribe la obra y no el que la manufactura o la vende. Un absoluto despropósito.

Rodrigo Fresán ha escrito hace poco en el ABC algo que desconocía y me ha parecido interesantísimo. Transcribo: “El verdadero misterio reside no en que un escritor decida desaparecer, sino en que haya tantos escritores mostrándose demasiado. Y es que en un principio no era así: en un principio el cuerpo (el corpus) eran los libros, y sus autores una suerte de fantasmas en vida, pero fantasmas al fin. El asunto se complica con la llegada de Charles Dickens. Es él quien descubre y patenta la industria del escritor como producto: se lanza a largas giras, ofrece conferencias, cobra por lecturas que son mucho más que eso. Los que estuvieron allí dejaron testimonio del alto dramatismo de las veladas. Freud lo hubiera calificado de histérico y sus biógrafos aseguran que semejante esfuerzo live fue lo que llevó a Dickens a la muerte”.

“A partir de entonces se le exige al escritor una vida social y no-ficción que compense la soledad de sus ficciones. No importa que en las raíces de la vocación se encuentre la obviedad incuestionable de un «escribo porque me gusta estar solo». Ahí están los cada vez más numerosos festivales, los programas de radio y televisión, la obligación de opinar sobe cualquier cosa y hasta la cláusula en los contratos con la editorial donde se estipula que el padre de la criatura deberá promocionarla con entrega y, si es posible, alegría. De ahí también que la decisión de esconderse (de dejar el juego) cause extrañeza primero y en seguida fascinación”.

Y aunque yo publique esto en un blog personal presidido por mi careto y me entretenga en las redes sociales, entiendo a Fresán y entiendo y admiro a los huidizos, a los misteriosos, a los que escriben y desaparecen.
Escrito la noche del 15 de junio de 2010.

Contrapublicidad

Taza de café, pantalla de ordenador, once de la mañana. Leo en un documento de trabajo (información de producto para campaña publicitaria) lo siguiente: “La alimentación tiene una importancia fundamental en la vida del hombre, ya que de ella depende, en gran medida, la salud y el buen funcionamiento de su organismo”.

Claro, más que nada porque si no nos alimentamos nos morimos, algo nada recomendable en la vida del hombre. Sigue: “Está demostrado que la alimentación influye decisivamente en el desarrollo físico del individuo, de forma que el crecimiento mismo viene en gran parte condicionado por la alimentación recibida”.

Aquí los inspirados redactores del documento han dado con la piedra filosofal. Y encima lo rematan con datos científicos incuestionables y definitivos: “Numerosas investigaciones llevadas a cabo en diversas partes del mundo han puesto de manifiesto la influencia de la alimentación en el estado de salud de los individuos”.

A esto en publicidad lo llamamos briefing, aunque yo usaría otras palabras que me voy a ahorrar.

Actos de amor

Esta mañana he visto (por curro, no por placer) una película española que se estrenará en unos meses. Puede que sea una de las películas más infectas, despreciables, infames y repugnantes que haya visto en mi vida. Las habrá peores, pero no creo que sean muchas. Es difícil. Al verla he pensado en la cantidad de esfuerzo, dinero, energía, trabajo y tiempo que han dedicado en la labor. El film era otra nueva bazofia dirigida por un inepto, respaldada por un productor trapichero, subvencionada por un ministerio despilfarrador, interpretada por comicastros que salen en series famosas.

Toda relación con el cine y esa película es pura coincidencia, es un extraño accidente. El film es otra aberración del cine funcionarial de la vieja guardia, otro trabajo alimenticio para las decenas de personas que hayan currado de mala gana (se nota en cada fotograma) en ella.

Al verla he imaginado que este cine, algún luminoso y no muy lejano día, perecerá, desaparecerá. Al verla he pesado en Truffaut, que un día dijo algo maravilloso: “Las películas del mañana no serán realizadas por funcionarios de la cámara, sino por artistas para quienes el rodaje de una película constituye una aventura formidable. Las películas del mañana se parecerán a quien las haya rodado y el número de espectadores será proporcional al número de amigos que posea el cineasta. Las películas del mañana serán actos amor”.
Escrito la noche del 15 de junio de 2010.

La foto del día

No hay preguntas

Desde hace años los periodistas españoles se quejan ante los políticos u otras personalidades que no permiten hacer preguntas a la prensa en una rueda de prensa, algo surrealista. Buenas noticias sobre la gente que hace noticias: los informativos de RTVE avisarán a los espectadores cuando difundan informaciones sobre comparecencias en las que no se haya permitido hacer preguntas y cuando tengan que emitir imágenes suministradas por los partidos (fragmentos aislados o resúmenes manipulados). Dice así el Libro de Estilo de la Corporación RTVE:

"Si una fuente, pública o privada, ofrece una rueda de prensa y niega a los periodistas la posibilidad de formular preguntas, los profesionales de RTVE deberán comunicárselo a la audiencia. RTVE no difundirá la señal en directo de acontecimientos de interés informativo que sea proporcionada por entidades interesadas".

"Esta práctica, habitual en partidos políticos, choca con el deber de RTVE de ofrecer a los ciudadanos una información rigurosa. RTVE deberá esforzarse en cada circunstancia para que la información ofrecida en directo sea captada y tratada con sus propios medios, y cuando no sea posible, se comunicará a la audiencia".

Señor Fran Llorente, chapó.
Fuente: El Mundo/Servimedia.

La venganza de Don Mendo Rock

Un colega que curra en la cosa cinematográfica me adelantó hace unos días, entre birra y birra, la que le viene encima al cine español. La nueva Ley de cine, nacida vieja, no sirve para nada ante la situación en la que está el país y en la que va a seguir estando. Las “grandes películas” que quería potenciar el ministerio van a hacerse a cuentagotas, si se hacen. Las “independientes” ni les cuento.

Podemos unirle a esta situación las descargas, la piratería, la nula venta de deuvedés, la inminente subida de las entradas, el cierre de salas… Y podemos unirle la absoluta caradura de la vieja guardia. Acabo de leer que José Frade vuelve a la producción. Y lo hace con, atención amigos, La venganza de Don Mendo Rock. Ya veo a las masas haciendo noche frente a la taquilla, petando cada sesión. El encargado de dirigir el nuevo engendro es el insigne José Luis García Sánchez, un anodino realizador que no ha dado una en taquilla desde hace décadas. Pero ahí lo tienen, encadenando una peli subvencionada tras otra durante años.

Mario Muchnik, que ideológicamente no es precisamente un tertuliano de Intereconomierda, ha publicado un buen artículo titulado ‘Listones’. En él escribe sobre una encuesta que habla del cine español y resume que los espectadores, hartos, evalúan muy mal la españolada. Dice así:

“La encuesta había sido encargada por productores cinematográficos que la rechazaron. Y la Administración se unió al rechazo. Dice una de las conclusiones de la encuesta: El público piensa que el cine español es muy reiterativo, poco imaginativo, pedante, de baja calidad, poco presupuesto, con demasiada guerra civil y franquismo… lo español es igual a españolada. La sensatez de este juicio del público español se estrella con la pedantería de los profesionales del sector, para quienes la culpa la tiene la estulticia del público, el sesgo de los encuestadores, la penetración de las distribuidoras extranjeras… Todos salvo uno: el cineasta español, cuyo trabajo es siempre impecable”.

En breve será invisible, porque como tantos otros trinques, el del cine subvencionado también será insostenible. Durante años no han cambiado su matraca y han estado echando la culpa a todos menos a su mediocridad. La culpa fue de todos menos suya. De todo menos de La venganza de Don Mendo Rock.
Escrito la noche del miércoles 9 de junio de 2010.

El oyente

Hace unas semanas Luis del Olmo permitió a un donostiarra explayarse en una de las llamadas de los oyentes. Y el tío lo hizo extraordinariamente. Su resumen, su compilación, su velocidad y toda su rabia… todo es digno de escuchar.

Habla el oyente de esos 150.000 millones gastados en activos para la banca, de no meter mano a las SICAV, que tributan al 1%, de un presidente “socialista” que baja la presión fiscal a la banca, de todos los chalados que todavía justifican esta política, del acojonamiento generalizado.

Al final, Del Olmo se despide de él diciendo que esta llamada merecería ser grabada por Moncloa, para que el inútil integral que nos gobierna la escuche, palabra por palabra. Escuchad AQUÍ su intervención. No tiene desperdicio.

Caravana de egos

No hay nada como la hemeroteca en tiempos tan desmemoriados. Se les pilla a tantos… El bloguero Pérez de Albéniz recordaba que en 2007 Maruja Torres escribió, en El País Semanal, lo siguiente contra los blogs:

“Por ese espacio libre e infinito proliferan caravanas de egos en todas las direcciones; si un día entran en colisión, no vamos a necesitar el Apocalipsis. Implosionaremos por una saturación de fuentes o una congestión de párrafos destinados a glosar eso, los escombros de las mentes de los bloggers y muchas de sus miserias. ¿De dónde sacarán las horas?, me pregunto”.

Le contesto: yo las horas las saco de lo que no es curro. Lo que escribo en esas horas no tiene nada que ver con ganarme la vida. Tiene que ver con intentar entenderla o con cagarme en ella. Con mis escombros, como dice Maruja.

Un blog genuino no tiene línea editorial, ni sirve a un redactor jefe, ni a un director, ni a un accionista, ni a un editor, ni a un patrocinador, ni a un tendero, ni a un Grupo Editorial. No sirve absolutamente A NADIE. Muchos editamos nuestros blogs por gusto, por placer. Porque nos pone.

Tres años después de escribir esas sandeces Maruja abre su blog. Y tiene que comerse todo aquello. Menuda indigestión...
Escrito la noche del martes 8 de junio de 2010.

Respeto

Casi todos los periódicos españoles se hicieron eco de esta brutal foto de Juan Miguel Sánchez Vigil. Las teles siguieron dándole al morbo ampliándola en sus platós. Una y otra vez, hasta la extenuación, muchos hemos podido ver las imagenes: el pitón rompe la lengua, destroza el paladar y sale del maxilar superior de un tal Aparicio, que acaba de salir del hospital.

Aunque cruda, creo que esta imagen es buena para resumir la “fiesta”. No soy defensor de su prohibición, pero nunca me han gustado.

Respeto las aficiones de cada cual, pero no me parece que este tipo de imágenes deban ser vistas en horario infantil. Respeto a quien defiende que el toro es un ser que se enfrenta igualitariamente al matador y no un animal al que se le revienta de forma sádica. Respeto al que ve algo artístico cuando se destroza léntamente el hígado, los pulmones, la pleura o el diafragma de un toro. Respeto a quien vea arte cuando agoniza entre vómitos y ahogado en su propia sangre. Y eso si tiene la suerte de agonizar, porque la mayoría de las veces el animal entra vivo al desolladero.

Respeten también, señores aficionados, a los menores. Televisiones públicas y privadas: no a las corridas de toros en horario infantil.

¿Nos estamos perdiendo algo?

Preciosa foto, ¿eh, amigos? Hace semanas, prebostes de Hollywood sugirieron que España no es un territorio rentable por la cantidad de pelis que nos bajamos por la red. Amenazaron con irse de este país bárbaro e insensible, mira tú que miedo. Recularon, claro. En 2003 el mercado de deuvedé español era el quinto del mundo con 12.000 videoclubes. En 2009 estábamos en la octava posición. Sólo quedan 2.000 videoclubes y la venta de deuvedés ha perdido un 75% de mercado. Una hecatombe.

¿Nos estamos perdiendo algo? No. Lo que queda de Hollywood es una máquina de hacer basura que llaman “entretenimiento familiar”. Hasta los juegos de la Play tienen ya mejores guiones que las películas. Franquicias, remakes, adaptaciones de juegos, tebeos, novelas o series de mierda, juegos de mesa pasados al cine…

Los presidentes de Disney y de Universal han sido despedidos. Los máximos ejecutivos de Warner tienen los días contados. La Metro está en la bancarrota. Y no es la taquilla en salas lo que falla. Falla el deuvedé; la mitad de los ingresos de Hollywood.

Todo esto se refiere a lo industrial, claro. Buenas noticias desde el frente: bienvenidos televisores con Internet y un videoclub para disfrutar y hacer más rica la cultura privada de todo el que esté interesado en enriquecerla. Vuelve a llevarse el 3D como medida desesperada, pero veremos lo que dura el timo. Aún no quieren bajarse de la burra, pero se bajarán. Tenemos derecho a ver una peli como nos dé la gana.

Escrito el domingo 6 de junio de 2010.

Chaplin

Hace meses, NAPALM me dijo que una tía del curro de más de veinte años le había dicho que no conocía a Chaplin. Ni a Charles, ni a Charlot. A ninguno de los dos. Hablaba en serio. Lo que suponemos inquebrantable, de conocimiento obligatorio y universal, ya no lo es.

Inocentes, cuando hace veinte años veíamos pelis de Bogart, o escuchábamos el primer jazz, o leíamos un relato de Capote, DÁBAMOS POR HECHO que esa gente era universal entonces y lo que es peor: que sería universal SIEMPRE.

Teníamos nuestros amigotes primarios, que hacían risas cuando abandonabas una ronda nocturna de kalis para irte a ver Días sin huella en La 2. Hoy les llevamos veinte años de distancia en una carrera en la que no pretendimos participar jamás, pero esos coleguis primarios SABÍAN quién era Chaplin.

McLughan escribió que los mass mierda lograron imponerse a toda comunicación natural, meritoria, basada en el talento, la excelencia. Lo global se cepilló a lo universal. El resultado fue una devastadora superficialidad, una adicción infantil a la novedad vacía. Las modas y la información de usar y tirar se cargaron el pasado. Hoy cualquier cosa que supere los quince años es prehistoria. Es Chaplin.
Escrito la tarde del viernes 28 de mayo de 2010.

POST RELACIONADO: 'JOSE MARÍA MARX', DE NAPALM

Perich y el alcohol

No sé si fue él quien dijo que no importa si la botella está medio llena o medio vacía, lo que importa es si contiene agua o ginebra. Igual no, pero últimamente estoy gozando del mejor humor de Perich. De sus mejores diálogos, de sus mejores aforismos. Perich fue un genio, una rareza en su gremio. Sobre el alcohol escribió frases y diálogos gloriosos:

¿Cómo no beber si nos ha tocado vivir en una sociedad capaz de hacernos consumir bebidas alcohólicas sin alcohol?

Beber es superior a comer porque mientras comer es una exigencia del cuerpo, beber es una exigencia del alma.

La iglesia te come el coco y el alcohol el hígado. Que cada uno decida el órgano que prefiere conservar.

- … Y gané un campeonato de tenis y me dieron una copa.
- ¿De whisky?
- ¡De plata!
- Jamás entenderé a los deportistas.

- Y le dije: ¿Quieres tomar un whisky? Y me contestó: no gracias, no tengo sed.
- No es posible…
- Total que le volví a subir las bragas y a la calle.
- ¡Claro!
- ¡Hay cosas y cosas!

JUNIO

Miguel en el papel de famoso teniente y Loreta en el papel de bonito cadaver gracias a la magia de Frid y Fede. Feliz junio a todos.