martes, junio 28, 2005

MARLON SEGÚN TRUMAN

Hace ya unos cuantos meses, el dominical de El País publicó un reportaje de Lawrence Grobel sobre los diez días que pasó con Marlon Brando en su legendaria isla de Tahití. Yo, que también he sido fetichista y coleccionista de todo lo que pillaba sobre el actor, recorté y guardé el reportaje que justo este fin de semana he recuperado.

Aunque ya en su día no me pareció ninguna joya del periodismo, lo que más me ha llamado la atención al releerlo es lo complaciente que es con el actor y lo vagamente descriptivo y atmosférico que resulta todo el trabajo. Entonces me ha venido el nombre: Capote.
El relato que Truman Capote le hizo a Brando en 1956.

Pero vayamos por partes. Grobel, que es “llevado” en plan Willard en Apocalypse Now al refugio del actor, parece que escucha admirado pero sin juzgar, y lo malo es que el lector despierto lo acaba juzgando a él: por dejar que el divo diga sandeces en plena (¿falsa?) pose nihilista sin que en su trabajo se atisbe una gota de ironía o maliciosa descripción de ambientes. Pongo ejemplos. Brando: “Si tuvieras una pajarita de aluminio de más de 10 metros y quisieras aspirar una naranja, sólo llegaría a 9,90 metros. Eso es todo lo que puede succionar una bomba de vacío”. Cometario del periodista: “Después se estira boca abajo y mira al agua”.

Poco más. Líneas más tarde, Brando le pregunta a Grobel: “¿Crees que podrías construir el puente de Brooklyn con todos los tapones de botella del mundo?” Y el tipo va y responde que sí. Y uno al leerlo se pregunta si el mayor actor del mundo, como dijo Elia Kazan, era una auténtico majadero o es que este señor privilegiado por penetrar en los dominios del duque (como tituló Capote su texto sobre Brando) no supo cómo explicar que era un ser único y especial.

Vayamos a Capote. Otro periodista, mismo entrevistado aunque algo más joven. Un dato importante antes de empezar con él: Cuando Capote publicó sus polémicos y certeros retratos, se convirtió en persona non grata entre la gente guapa de Nueva York. Brando, lleno de ira, jamás le perdonó su nada deferente retrato. Capote, que entrevista a Brando en una habitación de hotel en Japón, no se amilana ante él.

Ojo a su primera descripción: “No parecía dispuesto a utilizar los armarios que había en la suite, ocultos tras puertas correderas de papel. Todo lo que poseía estaba en exposición, (…) colgaba por todas partes como el vestuario de un espantapájaros desmantelado. Aquí y allá había pedazos de fruta a medio comer. Y libros, una selección de libros profundos, pero ninguna novela, porque Brando no lee novelas”. Sobre su pedantería, Capote dispara: “En su primera conferencia de prensa en Tokio les dijo a los reporteros que estaba contento de estar en Japón porque tendría oportunidad de ‘investigar la influencia del budismo en el pensamiento japonés, en tanto que factor cultural determinante’ ”.

Unas líneas antes, Capote ataca así: “Después de decirse 'tengo que perder unos kilos', pidió sopa, un bistec con guarnición de patatas fritas y tres verduras, un plato de fideos, bollos y mantequilla, una botella de sake, ensalada y queso con galletitas”.

Más tarde, Capote define sin pudor su gigantesco egocentrismo: “La voz siguió hablando, como si sólo tratara de escucharse a sí misma. Como la de tantas personas intensamente absorbidas por su yo, su conversación es un monólogo”. Brando “estaba entregado a su costumbre de no escuchar”, escribe Capote en otro pasaje. Sobre su inestabilidad emocional, subraya una de sus frases: “Siempre me entusiasmo por alguna cosa, pero no me dura más de siete minutos. Ése es mi límite. Nunca sé ni siquiera por qué me levanto por la mañana”.

Pero no va siempre a degüello. Capote también llega a ser amable y tierno con Brando: “Con los niños estaba cómodo. Parecía contemporáneo suyo en el terreno de las emociones, un compañero conspirador”. Y el toque final: “A veces pienso que Marlon es un huérfano que en una época posterior de su vida trata de compensar su condición convirtiéndose en cabeza bondadosa de un inmenso orfanato”.

lunes, junio 27, 2005

¡AaaaaaLEXxxxx!



Este fin de semana por fin me decidí a darme de alta en un videoclub, hoy dvdclub, de barrio (que no cuenten conmigo los Blockbuster y similar carroña). Loli -más de cuarenta, pelo rizado, tinte rubio, vestido floreado- se llama la dependienta y es muy maja, aunque cuando vio mi recibo del piso -clave para ser aceptado en el club- me preguntó que a ver si era gilipollas, que menuda burrada que pagaba al mes. Razón no le faltaba, pero le expliqué a Loli que yo en hipotecas y en casas de por vida no me meto, que mi trabajo es bueno pero está cogido con hilos, que no me van las responsabilidades de ningún tipo y que hay una palabra a la que le tengo mucho respeto: libertad. Loli rió y lo entendió a medias.

Me dirigí a la estantería de los estrenos. Me dijo Loli: “Crimen Ferpecto, esta es muy buena. La verdad es que el cine español que se hace ahora es muy bueno y no tiene nada que envidiar al extranjero”. El caso es que seguí su consejo y me llevé la peli de Alex de la Iglesia a casa.

En mala hora, claro. ¡Por algo no la sufrí en cine!
Vuelve a confirmarse algo ALUCINANTE en el gremio del cine. “Estoy currando en la nueva de ALEX”, me dijo un tipo hace ya meses. Decía lo de ALEX como si le hubiesen contratado para trabajar con el mismísimo John Huston. ¡AaaaaaLEXxxxx!

¿Cuántas películas tiene que hacer este pueril señor y su aburrido rollito freak-camiseta negra-gafapastoso para que se diga en alto y a las claras que es un NEGAO en su oficio? “Hay que ver qué bien rueda y planifica el tío…”. ¡Oiga, que el cine no es sólo planificar, que eso lo hacen muy bien los del Opus con sus familias! Hay que saber escribir si usted firma el guión, hay que saber dirigir actores fuera del pastiche, contar una historia y no un chiste largo hasta el sopor…

“Crimen Ferpecto” es otro quiero y no puedo (y van…) en la ya larga filmografía del director de Bilbao. Reconozco que tiene un arranque cojonudo (digamos generosamente 20 minutos de excelente presentación de personajes y una puesta en escena apabullante), pero luego todo eso no vale para nada, se desinfla, se desintegra, hace aguas por todas partes. Y, claro, como pasaba en La comunidad o en 800 Balas, se convierte en un espectáculo de gratuita violencia e infantiloide que no hay cristiano que lo aguante. ¡Como no me gusta la sociedad de consumo, quemo unos grandes almacenes! B.A.R.A.T.O. Crimen ferpecto aburre, decepciona, cansa y te pone de mala uva. En definitiva: un truño con todas las letras.

“La verdad es que el cine español que se hace ahora es muy bueno y no tiene nada que envidia al extranjero”. Loli… cállese y cóbreme, haga el favor. No tuve huevos…

sábado, junio 25, 2005

BASADO EN DESECHOS REALES

SMS, fotos y vídeos en el móvil, webcam, Mail, messenger, chat, foro, blog… andamos locos con todos estos anglicismos o tecnicismos algo absurdos. Llegó la gran revolución tecnológica a nuestras vidas, nada es imposible en la era de la comunicación. Pues sí que hay unas cuantas cosas imposibles: escribir o leer una carta como antes (a diferentes bolígrafos, con manchas de café y dibujos) o narrar cosas verdaderamente profundas y valientes en Internet, tener una relación cara a cara, ojos a ojos con muchas de las personas que enseguida bautizamos como los “amigos de Internet”. Comunicaciones sofisticadas -tengo mal las amígdalas y lo saben vía Messenger, foro, Chat, SMS o blog- frente a relaciones basura, que tan bien se suman a la comida basura, el trabajo basura, la tele basura, la literatura basura y, en general, la vida basura.

¿Saben lo que nos han marcado a fuego como a las vacas y no nos hemos empapado? El tiempo. Para una conversación auténtica, para una comida de verdad, para un carta sincera y trabajada, para una pintura, para un trabajo artesano y con mimo NO HAY TIEMPO, pero todos estos inventos y las relaciones que conllevan marcan el concepto tiempo: en X segundos te llega mi mensaje y lo lees de la misma, en Y segundos te hago una foto y está en un ordenador de Tasmania. En Z minutos tienes la lasaña lista para comer.

Me preguntaba alguien “vía” una de estas puñetas por qué no escribía relatos basados en mi vida diaria o en lo que me sugiere esa vida además de lo que lee en mi blog: curiosidades cercanas, mis dibujos y la actualidad. La primera respuesta es por pereza, la segunda por respeto (a ese duro y fino tipo de literatura) y la tercera porque no tengo huevos ni ganas de quedarme sin amigos. Tengo claro que si me atreviese a escribir sobre mi vida actual o pasada sería amable y amoroso con muchos, pero al mismo tiempo no tendría piedad con aspectos suyos que me llamasen la atención por su necedad. Y ojo: me refiero a TODO el que me rodea. Somos abogados y fiscales de los nuestros (y de nosotros mismos) y ser sólo abogados es mentirse o mentirles, pero así son las cosas.

Un ejemplo. Estoy leyendo Catedral, de mi adorado Raymond Carver. En uno de sus realistas relatos escribe:

“-¿Qué vas a hacer?- le pregunté.

Pero no me importaba. Si en aquel momento se hubiese muerto de una ataque al corazón, no me hubiese creado impresión alguna”.

¡Qué huevos! Imaginaos a alguien que se sienta retratado en ese relato y lea esto. ¡Pum! Le hubiera dado en plena línea de flotación. Imaginaos leer esto en un blog (que los hay, aunque contados). ¡Qué chute de verdad!

Asco de tiempo pegajoso. No me encuentro bien, estoy débil. Igual es anemia o algo. Voy a publicar esto en mi blog y me voy a tumbar.

jueves, junio 23, 2005

Me importa un bledo



¡Qué cansina es la gente de ciertas redacciones! ¿¡Es que todas las semanas tenemos que tener una lista chorra sobre los aspectos más tontos del mundo del cine?! ¡Parece que no hay remedio!

La última parida es una lista confeccionada por “un grupo de 1.500 críticos, profesionales del cine e historiadores” y cuyo título es "Cien años... cien frases". Atención a la conclusión: Según el Instituto Americano del Cine, la película "Lo que el viento se llevó" contiene la frase más memorable. Y dicen FRASE y no DIÁLOGO. ¿Acaso estos intelectuales no entienden que una frase sin su réplica o contestación no tiene sentido alguno?

"Frankly, my dear, I dont give a damn" ("Sinceramente, cariño, me importa un bledo") es una frase del personaje de Rhett Butler memorable, pero no como para derretirse. A mí personalmente Lo que el viento se llevó me parece un coñazo y nunca he acabado de verla entera. Me he dormido y despertado a trompicones siempre que he intentado ver ese gran culebrón.

Para seguir con los topicazos al uso, la listita dice que Casablanca es la peli que más “frases memorables” tiene. Entre ellas "Round up the usual suspects" ("Detenga a los sospechosos de siempre"); "We"ll always have Paris" (Siempre nos quedará París) o "Play it Sam, play As Time Goes By" (Tócala, Sam, toca "As Time Goes By").

Si la cosa va por frases sueltas, digo yo que todas las pelis de los Marx o el primer Woody Allen dan para llenar la lista entera...

Como curiosidad, la alucinante aparición de sandeces como “Mi tesoro” (El señor de los anillos), “Soy el rey del mundo” (Titanic) o “Un Martini agitado, sin revolver” de Goldfinger. En fin.

Las películas con frases memorables vienen de guiones con diálogos memorables, que se funden perfectamente con imágenes mudas memorables, iluminadas memorablemente, con partituras memorables y actuaciones memorables. TODO a la vez. Cuando se destaca uno sobre lo otro, malo. Y si encima se destacan frases bobas, peor.

Ay, me encanta el olor a NAPALM por la mañana, huele a… victoria.

miércoles, junio 22, 2005

Va por ti, maestro




Sorprendente documento el que me ha regalado Frid esta mañana, una grabación en DVD de un concierto del legendario Rat Pack en San Louis. Yo, por si no se sabía, soy un fundamentalista de Frank Sinatra y de sus coleguitas de juergas y giras varias. En el escenario, Ojos Azules (como llamaban a Sinatra), Dino y Sammy Davis JR (1925-1990), que es el que más me ha sorprendido de los tres.

Era bajito, tuerto (perdió un ojo en un accidente) y bastante feo el jodido. Y encima era negro y judío en la Norteamérica segregacionista de los años sesenta. A pesar de eso, se hizo con el cariño del público y de sus colegas del Ratt Pack. Para demostrar empíricamente su talentazo sobre las tablas, sólo hay que verlo en el DVD (Live & Swingin) imitando A LA PERFECCIÓN a gente como Sinatra, Dean Martin, Jerry Lewis, Louis Armstrong, Tony Bennett, Fred Astaire… ¡¡Absolutamente increíble!!

Notas: ¿Qué os parece la foto con joyas a lo M.A Barracus? ¿Eh?

martes, junio 21, 2005

El increíble mundo menguante



Mi amigo Luis Sampieri me manda esto desde Barcelona. A fliparla:

Tres pinturas hechas por un chimpancé se subastan por 18.000 euros

RAFAEL RAMOS

En el mundo del arte británico, la figura de moda es un chimpancé llamado Congo. Tres de sus cuadros abstractos, pintados a finales de los 50, fueron subastados ayer en Londres y vendidos por la suma nada despreciable de 12.000 libras -unos 18.000 euros-. Muchos artistas no primates se conformarían con colocar sus obras por menos dinero…

Congo fue animado a pintar por Desmond Morris, escritor, autor de El mono desnudo y estudioso del comportamiento animal, con el propósito de "entender la habilidad de los chimpancés para crear orden y simetría en el universo, así como para explorar a un nivel primario los ímpetus de la creatividad artística". La firma de subastas Bonham había valorado los tres cuadros de Congo en 800 libras, pero el norteamericano Howard Hong pagó quince veces
esa cantidad. "Se trata de un gran acontecimiento en el mundo del arte -señaló el director de arte moderno y contemporáneo de la firma, Howard Rutkowsky-, porque nunca antes se habían subastado las obras de un chimpancé".

Congo pintó más de 400 cuadros y dibujos abstractos en los 50, llenos de colorido pero que fueron recibidos en general con sorna y escepticismo. En la misma subasta, Bonham puso a la venta una colección de obras de Andy Warhol conocida como las pinturas del pis, para cuya creación animó a sus amigos a que orinasen sobre lienzos con pintura de cobre desplegados sobre el suelo de su estudio.

www.lavanguardia.es/web/20050621/51187565335.html

DOCTOR EXTRAÑOAMOR



Oí hablar de él por primera vez gracia a alguien muy cercano. Un señor que “curaba la homosexualidad” desde hace años, que “trataba” a gente con ese “problema”, que atendía a familias con alguno de sus miembros con ese “trauma”. Su nombre: Aquilino Polaino, catedrático de Psicopatología de la Universidad Complutense. Un apunte: cobra más de 100 euros por cada consulta para “curar”.

Hoy en día, ese tipo es un individuo ridículo pero peligroso que seguro ha hecho (y seguirá haciendo) un daño IRREPARABLE a un montón de gente. La cosa, eso sí, es mucho más dramática cuando este señor es llevado por el PP nada menos que al SENADO para alertar sobre el peligro que implica la adopción por parte de parejas homosexuales.

Polaino dijo en el Senado que los homosexuales suelen ser "hijos de padres hostiles o alcohólicos'" y que es posible que en un futuro los niños puedan denunciar por daños al Estado por lo que ahora, por fin, se va a legislar.

Horas más tarde, en el programa Gomaespuma (Onda Cero), Polaino fue entrevistado por Juan Luis Cano. Dijo en la entrevista que analizaba “el perfil psicopatológico del homosexual desde hace 30 años (¿se lo imaginan al inicio de su carrera, en la España de los setenta, con los mariquitas?). También que los matrimonios gays “traen trastornos y graves riesgos para los niños y una inestabilidad en los modelos de aprendizaje”.

Como colofón, dijo que la homosexualidad en casa llevaba a una “conducta promiscua” y que los homosexuales “buscan en la otra persona satisfacer lo que no tiene su yo real". Acabó hablando de “antimasculinidad y heterofobia” (sic).

En esto, Juan Luis Cano, le cuestionó (como es normal) eso de la “antimasculinidad”. La respuesta de Polaino fue: "Usted, como entrevistador, tiene que limitarse a lo que yo le diga".
Después de pedir a Cano que sólo escuchase lo que él decía ("Usted no es experto que yo sepa"; "¿Qué tipo de entrevista es esta?"), el amigo Polaino sugirió a su entrevistador que se cambiasen los roles:

- Doctor: Si quiere le entrevisto yo a usted.

- J. L. Cano: Vale.

Suma atención a las preguntas del doctor Extrañoamor.

- D: ¿Cree que la conducta hommosexual está de acuerdo con la identidad de género, de actitudes, emocional y de persona?

- JLC: Sí.

- D: ¿Lo tiene en estudios probados?

- JLC: Ahora no tengo tiempo...

- D: ¿Cuántas horas tiene de terapia con homosexuales adultos?

- JLC: No voy a entrar...

- D: Entonces yo tampoco voy a entrar, así que le agradezco la entrevista y aquí terminamos, ¿vale?

Al final colgó el teléfono.

Conclusiones:

1.Si este es un referente profesional de la oposición, me alegra que sigan siendo (en el Senado, en el Congreso o en sus VERGONZOSAS manifestaciones) eso: oposición. Y que dure.

2.Que esto se “discuta o analice” en el Senado (¡!) es una prueba clara que la homosexualidad NO ESTÁ NORMALIZADA en España. Y lo que queda...

Si quieren leer las reflexiones del Polaino lean
esto.

lunes, junio 20, 2005

OTRO RECHAZO




"Estimado Iván, el departamento de edición de nuestra editorial (Martínez Roca) ha estado considerando la posibilidad de editar el proyecto que me enviaste sobre Carlos Pumares y tengo que informarte de que finalmente no se va a realizar.

Te quiero agradecer la confianza en nosotros y desearte suerte.
GRACIAS".

BATMAN BEGINS




Desde luego, el insoportable calor del verano madrileño no da para escribir sesudas reflexiones cinematográficas y mucho menos para meterse entre pecho y espalda un film independiente, barato, hermético, con complejos mensajes y conciencia social.
Lo que a uno le pide el deshidratado cuerpo es una combinación de la que no se puede escapar: fresquito aire acondicionado y muchos FX o tortas (dicho finamente).

Puede, además, que estemos ante los últimos coletazos de lo que hasta ahora hemos entendido como “ir al cine” porque ahora el cine va a casa (en DVD). Sin ir más lejos, el 73% del público estadounidense prefiere el home cinema al street cinema, y ya se sabe que todo lo que sea conducta de consumo en USA, lo acaba siendo en el resto del mundo. Ejemplo definitivo: la de este año está siendo la peor taquilla desde hace veinte años. Según una encuesta de AOL y Associated Press, la gente está desengañada con las actuales estrellas y el 50% del público americano cree que el cine ha empeorado mucho.

De todas maneras, y a pesar de estos malos augurios, a veces veo un film que no es del todo tonto y te hace pasar un buen rato. Batman Begins es el ejemplo. Sí, un comercialote producto de Warner, otra gran productora que se apunta a la moda de las precuelas, cine de palomitas… pero engancha y está muy bien contada.

Batman Begins es la quinta entrega cinematográfica “seria” del hombre murciélago. Ni dios suele acordarse de los precedentes televisivos como The Batman (1943) o Batman and Robin (1949) y sí algo de la serie televisiva (y sus míticos rótulos tipo “Caboum”, “pum”, “zas”) estrenada en 1966. A finales de los ochenta fue Warner BROS la que resucitó de su olvido cinematográfico al sadomaso héroe creado por la gente de DC Comics, más concretamente por el genial artista gráfico Bob Kane. Contrató al imaginativo Tim Burton, puso como estrella absoluta -su contrato estableció un nuevo record entre los cachés de las estrellas- a un iluminado Jack Nicholson y encargó nada menos que a Prince la interpretación y composición de la canciones, que junto Danny Elfman formarían una ya legendaria BSO que aun guardo con cariño -en dos discos independientes, el vocal y el orquestal- entre mis desfasados vinilos.

El resultado fue un ejercicio de descacharrante histrionismo por parte de Jack (“¿Cómo un tío con leotardos me puede robar la publicidad?”), un film entretenido pero irregular y en el fondo un triste quiero y no puedo, porque se notó demasiado que a Tim Burton le hubiese gustado que el film se llamase Joker (el payaso asesino) en vez de Batman, que siempre, estoy seguro, le pareció un tío soso de narices.

Ante el histórico éxito, Warner pidió a Burton una secuela, que fue más “personal” pero algo farragosa y autocomplaciente. La tercera y la cuarta, a la “loca” manera de Joel Schumacher -lo del jovencito Robin rescatado por Batman de un club de moteros no tenía desperdicio-, son olvidables. No se puede pasar del oscuro barroquismo bartoniano al colorín del orgullo gay sin que la cosa chirríe por los cuatro costados.

Años más tarde, y tras multitud de intentos de resucitar (en imposibles guiones y castings) al atormentado justiciero de Gotham, Warner se ha acabado contentando con el guión de una precuela -o sea: Batman, el origen- firmado por Christopher Nolan (también director) y David S. Goyer. La consecuencia es una película sumamente entretenida, con un guión fiel al personaje y su universo, con diálogos ingeniosos, con un nuevo Batman (Christian Bale) excelente y un reparto de secundarios de vértigo: Michael Caine como el mayordomo Alfred, Morgan Freeman como Lucius Fox, Gary Oldman como el comisario Gordon, Liam Nelson, Cillian Murphy, Tom Wilkinson, Rutger Hauer y Ken Watanabe como los villanos y Katie Holmes como la chica.

Sé que su estrambótica trama central -el peligroso gas que amenaza a Gotham- no es para echar cohetes, pero todo lo que atañe a la creación del mito, al nacimiento de Batman como azote del mal, es muy entretenido y coherente. El trauma familiar, la sombra del padre, su educación oriental, la puesta en escena del traje y sus complementos y la inevitable doble vida del personaje son cine de evasión del bueno, del no perecedero. Y eso en los tiempos de los aburridos X Men, del sin sustancia Spiderman o del desinflado Hulk es mucho decir. Si quieren huir del calor con una bien recontada historia, vayan a verla.

viernes, junio 17, 2005

VENTE A ALEMANIA JR (3)




Buenasss, ¿que tal por ahi? Bueno, lo primero agradecer a Apa que fuera a recoger a mi madre, que esta muy agradecida. Ya me ha contado que estuviste toda la manana con ella, te lo agradezco un montón.

Por aqui muy bien, por decir algo. Que no, que muy bien, a pesar de la resaca después de anoche. Y es que hemos encontrado lo mejor de Frankfurt, que ya me vale: "CÍRCULO CULTURAL GALLEGO". Y es que la historia tiene gracia. Hace unos dias me preguntaron en clase que por qué estudiaba alemán y yo dije que para conocer Alemania y la cultura alemana (la respuesta fácil).

Otro día me preguntaron qué tal por Frankfurt con todos sus museos y yo respondí que un poco aburrido, y se me echaron encima por mi manera de "querer conocer la cultura", que dije estaba en la calle. Así que hoy les he dicho a todos: ¿Veis? La cultura en Espana esta en la calle, o mejor en la tasca, lo dice muy claro el cartel: "Centro cultural", jajaja. Y así he salvado la honrilla.

No es por dar la nota, pero mi colega y yo, según lo vimos, pa dentro y a apretarnos pulpo a la gallega, ribeiro, jamoncito que sabe a algo e incluso tortilla de patata. Y es que tras tres semanas, se echa en falta, joder.
Como la camarera es super maja, pasamos a los cubatas y en fin, pues ya nos conocen y habrá que volver, jejeje.

En fin, las clases un pelín aburridas, las tardes muy regadas con birra, y cuando nos da, los pelotazos (findes sobre todo).

Por cierto que me acordé de vosotros, Apa e Iván: aquí el cine es desde las doce del mediodia hasta las siete, última sesión. Sales del cine DE DÍA, y nos consideran locos a nosotros. Las palomitas son dulces, con caramelo (dejé el asiento to pegajoso, jejeje) y no las como más, claro. Y cuando empieza el cine te meten dentro de la sesión media hora de publicidad y trailers, y no como en Espana que a en punto empieza la peli, y lo demás lo ponen antes.

En fin, estos romanos están locos, jeje.
Recuerdos desde Frankfurt. JR.

jueves, junio 16, 2005

MALO




Ayer vi a la cantante Bebe en la tele, en el programa de Buenafuente, ese señor ingenioso y gracioso pero que no tiene mucha idea de entrevistar.
Bebe llevó a cuestas su guitarra y el kit de piesnegros lavapiesero que a mí personalmente me da urticaria y picores bajos. La tipa apareció en un programa visto por millones de españoles, en hora de máxima audiencia, como si pasara por allí.

Una de dos: o esta señora va por la vida falsamente despistada, molesta e incómoda por la fama o es masoca. Con la cantidad de gente que toca y canta mil veces mejor que ella (no es complicado) y que estaría loca por la publicidad que le puede dar espacios como BF y va esta señorita y se sienta en plan “jo, jo, jo, que soy una chica normalita de barrio, colegueo y botellón y a mí estas cosas me quedan grandes”. ¡Pero si están haciendo anuncios de compresas con tus temas y también con ellos se están forrando con los politonos de los móviles, muchacha!

Conocí a Bebe en el rodaje de una peli y por casualidad en una insoportable fiesta de gente chachipilongui. Estaba en el pasillo de la casa, platicando con neogrunjes, neohippis y neodetodo. La saludé y poco más. Un visto y no visto. Luego llegó el bombazo con ese clásico de la canción protesta (“Malo, malo, malo eres, no se trata así a las mujeres”) y la imitación por parte de muchas niñas de su look informal, inconformista y desarrapado.

Al ver a bebe en la tele, cantando una horripilante e infantil canción anti-Bush, recordé un artículo de mi amigo y crítico musical Manuel Piñón, que dijo en su día que Bebe “representa a la perfección un nuevo estereotipo sociológico: las chicas enrolladas que viven y salen por la madrileña zona de Lavapiés, un barrio que las mentes bienpensantes venden como ejemplo de mestizaje y convivencia multicultural; la triste realidad es que, aunque su animación callejera no tiene precio, es un barrio abandonado por las instituciones al que llegan muchos inmigrantes atraídos por los bajos alquileres. El caso es que hay quien intenta utilizar a Bebe para poner cara a este grupo humano”.

Manuel, muy cabreado tras un frustrado intento de entrevista con ella, remataba: “Si hubiera hablado hace unos meses con Bebe al finalizar alguno de sus conciertos o en una cafetería, entusiasmada con unas cuantas copias de su recién tostado cedé, se habría quejado de lo mismo que sus colegas (la falta de proyección en los medios). Ahora que tiene la atención, se esconde detrás de cuestiones peregrinas. Malo”.

En definitiva, que a otro con esos cuentos, piesnegros.

miércoles, junio 15, 2005

¿¡Qué hemos hecho?!



A la atención de X, agente literario:

Estimada X:

Soy Iván Reguera, coautor -con Juan José Aparicio- del libro “Carlos Pumares, un grito en la noche”.
Como breve currículo le diré que soy guionista y autor del libro Y, publicado por Z.

Le adjunto un capítulo del libro para que lo estudie.

Un cordial saludo. IVÁN REGUERA.

Respuesta de X:

Estimado Iván:

Tal como lo veo, el libro no tendrá el gancho para el gran público, que sería a quien está dirigido en el fondo por ser un personaje “marciano”. De momento no me convence, está muy dirigido al público cinéfilo (con lo cual se nos reduce enormemente las posibilidades de publicación).

Si piensas que me puedes enviar otros capítulos del libro que me puedan dar otra imagen, estoy abierta a ello.

Un cordial saludo, X.

No me invento nada, reproduzco dos mails. La mujer ha sido rápida contestando, amable y atenta, cosa rara según mi experiencia editorial. Pero la cuestión es: ¿Qué querrá leer sobre Pumares? ¿Realmente Carlos ha logrado con sus apariciones televisivas que la gente se olvide de su mítico programa de cine Polvo de estrellas? ¿Querrá la agente que le escriba cómo Pumares le mete una flor en el culo a Boris Izaguirre? Vamos, que el libro que hemos hecho Apa y yo no interesará a los sesudos cinéfilos por ser Pumares un freak televisivo, ni a la masa “marciana” porque igual nos ponemos muy serios y profundos. ¡¿Qué hemos hecho!?

Bueno, cualquier interesado en publicarnos CARLOS PUMARES, UN GRITO EN LA NOCHE puede dejar aquí su mensaje. Gracias.

martes, junio 14, 2005

CAMPMANY



Ha muerto entre lágrimas de tinta de amigos y colegas ideológicos Jaime Campmany, articulista admirado y muy leído por las mentes más cavernícolas de este país.

Su currículo, se lea lo que se lea hoy, era el siguiente:

Fue designado Director de la Agencia del Movimiento Nacional.

Mas tarde fue recompensado con el nombramiento de Director del Diario Arriba, órgano oficial primero de Falange Española Tradicionalista y de las Jons y después del Movimiento Nacional.

En 1974 fue designado Presidente del Sindicato Nacional del Espectáculo. Gracias su gestión, Joan Manuel Serrat fue expulsado de la Agrupación Sindical de Circo, Variedades y Folklore del Sindicato Provincial del Espectáculo, de Barcelona, puesto que, según el Acta de la Junta Provincial, las declaraciones del cantautor podría perjudicar al resto de los artistas españoles que «sólo deben actuar en una línea apolítica. Conforme a esto es loable proponer sanciones según el régimen disciplinario, a los artistas que atenten a la idoneidad profesional».

También fue fundador y ex Director de la revista ÉPOCA y colaborador de ABC.

Aquí os dejo un ejemplo de su prosa (que propongo como panfleto ideal en la manifa del sábado), para que os hagáis una idea del “liberal y gran intelectual” que nos ha dejado. Reconozco, eso sí, que dentro de lo repulsivo de su discurso, el buen señor era ingenioso. Juzgad vosotros mismos:

GAY, GUEI, GÁI
ABC 11/10/04

AHORA, al homosexual con arracadas se le llama mucho «gay». Los que salen del armario lo hacen con la etiqueta en inglés, y enseguida celebran el «Día del Orgullo Gay». Algunos piensan que el uso del «gay» concede al sujeto que califica una credencial de normalidad y un aura de respeto, y en cambio lo libera de cualquier intención o discriminación denigratoria. La Real Academia Española, tan atenta a los fenómenos del lenguaje actual, anda preocupada por la prosodia correcta de la palabra inglesa «gay», y ya ha dictaminado que en castellano se debe pronunciar «gái», con su acentito y todo, y no «guei», que sería la pronunciación inglesa. O sea, que hay que castellanizar a los que pierden aceite. Debe de ser cosa de la incorporación de los últimos ingenios a la docta Casa.

Recuerdo que a Camilo José Cela le irritaba esa moda de llamar gay al mariquita y que los castellanoparlantes anduvieran a todas horas con el gay por aquí y el gay por allá. Y hasta me parece que alguna vez reivindicó la palabra castellana de uso más extendido y castizo. Es curioso que los que desprecian el significado etimológico y tradicional de la palabra «matrimonio» y defienden su uso para designar las uniones entre personas del mismo sexo son los mismos que le hacen dengues y melindres al uso de la castellanísima y expresiva palabra «maricón». Tal vez aleguen que alguna vez alguien la ha usado como insulto, que es lo que pasa con llamar negros a los negros, ciegos a los ciegos y rojos a los rojos, y ahora hay que decir gay en vez de maricón, persona de color en vez de negro, invidente en vez de ciego y llamar socialdemócratas a los rojos. Manda huevos.

El idioma castellano es, no ya rico, sino opulento, en ofrecer alternativas a ese «maricón» que a algunos puede sonar hiriente. Basta con consultar algún Diccionario de sinónimos para encontrar expresivos vocablos, verdaderas joyas del idioma, que designan al maricón en vez de recurrir al gay. Voy a recordar algunas de las más directas, empezando por sodomita y sus semejantes: bardaja, marión o mariol, marica, mariquita, bujarrón, puto, garzón (nada que ver con el popular magistrado), invertido, y el terrible nefandario (toma nísperos, y que la RAE se aplique a revisar el Diccionario para no enredar con lo del pecado nefando en el actual pleito Iglesia-Estado).

Más bonitos y compasivos son los sinónimos de la familia de «afeminado», que es un mariquitón de posturas y de mírame y no me toques, como por ejemplo, mujeril, cacorro, muñeco, acaponado, pisaverde, ninfo, lindo don Diego, barbilindo, barbilucio, cocinilla, amujerado, ahembrado, adamado, enerve y fileno.

Curiosa es la lista idiomático-greográfica que incluye Federico García Lorca, quien por cierto trae fama de mariconcete, en su extraordinaria «Oda a Walt Witman»: «Faeries de Norteamérica, pájaros de La Habana, jotos de Méjico, sarasas de Cádiz, apios de Sevilla, cancos de Madrid, floras de Alicante y adelaidas de Portugal». Y no puedo olvidar el bellísimo «monflorita» de mi tierra murciana, que a veces se dice «manflorita» porque quizá venga de hermafrodita, o el «manflorón» de algunos países de América. Elijan ustedes, señores maricones.

Allan Psicobyte: 'Sí al matrimonio católico'




Estoy completamente a favor de permitir el matrimonio entre católicos. Me parece una injusticia y un error tratar de impedírselo.

El catolicismo no es una enfermedad. Los católicos, pese a que a muchos no les gusten o les parezcan extraños, son personas normales y deben poseer los mismos derechos que los demás, como si fueran, por ejemplo, informáticos u homosexuales.

Soy consciente de que muchos comportamientos y rasgos de carácter de las personas católicas, como su actitud casi enfermiza hacia el sexo, pueden parecernos extraños a los demás. Sé que incluso, a veces, podrían esgrimirse argumentos de salubridad pública, como su peligroso y deliberado rechazo a los preservativos. Sé también que muchas de sus costumbres, como la exhibición pública de imágenes de torturados, pueden incomodar a algunos.

Pero esto, además de ser más una imagen mediática que una realidad, no es razón para impedirles el ejercicio del matrimonio.

Algunos podrían argumentar que un matrimonio entre católicos no es un matrimonio real, porque para ellos es un ritual y un precepto religioso ante su dios, en lugar de una unión entre dos personas.

También, dado que los hijos fuera del matrimonio están gravemente condenados por la iglesia, algunos podrían considerar que permitir que los católicos se casen incrementará el número de matrimonios por "el qué dirán" o por la simple búsqueda de sexo (prohibido por su religión fuera del matrimonio), incrementando con ello la violencia en el hogar y las familias desestructuradas. Pero hay que recordar que esto no es algo que ocurra sólo en las familias católicas y que, dado que no podemos meternos en la cabeza de los demás, no debemos juzgar sus motivaciones.

Por otro lado, el decir que eso no es matrimonio y que debería ser llamado de otra forma, no es más que una forma un tanto ruin de desviar el debate a cuestiones semánticas que no vienen al caso: aunque sea entre católicos, un matrimonio es un matrimonio, y una familia es una familia.

Y con esta alusión a la familia paso a otro tema candente del que mi opinión, espero, no resulte demasiado radical: también estoy a favor de permitir que los católicos adopten hijos.

Algunos se escandalizarán ante una afirmación de este tipo. Es probable que alguno responda con exclamaciones del tipo de "¿Católicos adoptando hijos? ¡Esos niños podrían hacerse católicos!". Veo ese tipo de críticas y respondo: si bien es cierto que los hijos de católicos tienen mucha mayor probabilidad de convertirse a su vez en católicos (al contrario que, por ejemplo, ocurre en la informática o la homosexualidad), ya he argumentado antes que los católicos son personas como los demás.

Pese a las opiniones de algunos y a los indicios, no hay pruebas evidentes de que unos padres católicos estén peor preparados para educar a un hijo, ni de que el ambiente religiosamente sesgado de un hogar católico sea una influencia negativa para el niño. Además, los tribunales de adopción juzgan cada caso individualmente, y es precisamente su labor determinar la idoneidad de los padres.

En definitiva, y pese a las opiniones de algunos sectores, creo que debería permitírseles también a los católicos tanto el matrimonio como la adopción.

Exactamente igual que a los informáticos y a los homosexuales.

lunes, junio 13, 2005

Mis dibus




Hoy al jefe Charlie le ha entrado la vena decoradora. Se ha puesto a imprimir frases célebres y las ha pegado por la ofi. Esta es mi preferida:

"En esta industria, todos sabemos que detrás de un buen guionista hay siempre una gran mujer, y que detrás de ésta está su esposa. (Groucho Marx)

Puede haber amor sin celos, pero no sin temores.
Miguel de Cervantes Saavedra

viernes, junio 10, 2005

La “causa justa” de la iglesia


Dibu by Ferreres

La derecha, antes tan casera, sale a la calle contra la supuesta negociación con ETA y contra el traslado de los archivos (robados a Cataluña) de Salamanca. Ahora la iglesia sale de la sacristía y se une a los peperos, opusinos y demás en contra del matrimonio homosexual.

La Conferencia Episcopal ha tenido la caradura de decir a sus fieles que la manifa del 18 en Madrid es una "causa justa". Irak o el trabajo precario, por poner sólo dos ejemplos, no parecen ser causas justas dignas de movilización callejera para la iglesia. Que dos señores o señoras se casen sí lo es.

A la marcha, convocada por el Foro Español de la Familia, se sumarán también muchos diputados católicos del PP, que, ya que últimamente se suman a todas las manifas, imagino habrán comprado el kit del perfecto manifestante pijo: Chirucas Panama Yack, abanico de diseño exclusivo, gafas de sol Armani, y así. Ya los veo cantando a coro “santo es el señor” con las pijas guitarristas con tortícolis y repartiendo hostias sagradas a modo de tripi por la Castellana.

Los obispos dicen que la legislación que se prepara en este momento supondría una corrupción del matrimonio y piden una "respuesta clara e incisiva por todos los medios legítimos”. También piden la retirada del proyecto de Ley y una reforma del Código Civil que blinde la concepción tradicional del matrimonio, como una institución compuesta por un hombre y una mujer.

Una idea: que los casados del mismo sexo se llamen cacahuete en vez de matrimonio… pero que se sigan casando si les da la gana.

- “¿Vas ha venir a mi cacahuete?
- Por supuesto.
- Pero antes despedida de soltero en Chueca.
- Eso está mandado”.

Seguro que la iglesia y la derecha se quedan así tranquilos. ¿Verdad, padres y próceres de la patria?... ¿No?

jueves, junio 09, 2005


"Cada vez estoy perdiendo más la memoria, llámenlo Alzheimer o llámenlo como quieran... pero eso es una censura peor que la de Franco. Es una censura a lo bestia". (Berlanga)

miércoles, junio 08, 2005


Parecidos razonables 8

Mis dibus

Subidón en las aulas




Algunas veces levantarse pronto de la cama para ir a dar mis clases de cine es algo poco llevadero, pero la mayoría de las veces compensa al tomar el primer café y tratar con mis alumnos más madrugadores, los que no se escaquean.

Esta mañana he acabado con el curso de Publicidad con un examen (nada complicado) tipo test de treinta preguntas. Al acabar la clase y entregados los exámenes, un grupo de alumnos se me ha acercado para decirme que ha sido un placer ir a mis clases. Yo se lo he agradecido y les he dicho que al menos esperaba que viesen el cine con otros ojos.

Y así es “para bien y para mal”, me han dicho. Su razón es sencilla: saben más de cine, pero ahora sus acompañantes se quejan de que sean unos pesados que les destripan los mecanismos de las películas. Han perdido la inocencia. Es lo que tiene la asignatura.

El caso es que un curso más me voy feliz hasta septiembre con la sensación del curro bien hecho y la satisfacción ÚNICA que da trasmitir tus conocimientos personales a gente realmente interesada.

Gracias chicos y chicas por vuestra atención y mucha suerte en el futuro.

martes, junio 07, 2005

Lagarto, lagarto




NOTICIÓN: Según informa El correo, se está gestando el regreso de V, la mítica serie televisiva de aquellos maravillosos ochenta. Ya, los actores (excepto algunos como Robert -Freddy Kruegger- Englund) eran más bien chungos, los efectos lastimosos y las tramas culebronescas, pero cómo molaba y cuánto me enganché yo a Diana y sus secuaces.

La estética (en trajes, banderas, naves…) neonazi de los malos fue una idea infalible, yo personalmente hice los cromos y compré decenas de revistas Tele Indiscreta por las pegatinas que cubrían mi inútil portafolios. Lo que no llegué es a disfrazarme de invasor en carnaval o a hacerme adicto a las gominotas con forma de rata, plato favorito (junto al ser humano al txilindrón) de los alienígenas con piel de lagarto.

Estamos avisados: “V, la nueva generación” llegará algún día a la tele.

La calle es de todos




Josep Pernau escribe algo sobre la manifa contra la negociación del sábado con lo que estoy muy de acuerdo. Para empezar, titula su artículo RÉCORD DE ROPA DE MARCA EN UNA MANI. Promete, ¿no? En resumen, Pernau dice en El periódico de Cataluña:

“Nunca tantas personas viajadas en coche oficial habían asistido a una manifestación. Ha sido en la que se ha gritado contra el diálogo como camino para acabar contra el terrorismo, pero mucho más contra el Gobierno, como si el presidente Zapatero y sus ministros se hubieran echado al monte con la metralleta colgada del hombro. Manifestación de protesta, pero reivindicativa también, porque un lema no escrito presidía: Los muertos del terrorismo son nuestros. Pudieron llorarles otros, pero los manifestantes del sábado se los quedan”.

“Y, sin ningún género de dudas, este mérito corresponde al expresidente Aznar. (…) ¿Quién no le recuerda, durante los preparativos de la guerra de Irak, en el papel de apóstol incansable de descalificación de manifestantes que pontificaba y sentaba doctrina sobre la inutilidad de ponerse detrás de una pancarta y compartir el grito de protesta con el resto de asistentes?”


Pancarteros, como dicen los expertos insultadores de la COPE, los hay en todas las familias. Y ahora los hay hasta en las familias bien. En el fondo me alegro, la calle es de todos.

lunes, junio 06, 2005

Mis dibus

Guionista, Hotel o domicilio (2)




Por fin una nueva entrega de la serie Guionista, Hotel o domicilio. Los anuncios son de verdad de la buena, oiga. Ahí van:

Iñaki Díaz - guionista novel (España)
"Si eres director amateur, sin ánimo de lucro. Que te interesa rodar algo que valga la pena y que llene de verdad, llámame. Mi historia habla de cómo ver la vida en cinco minutos, mientras esperas un tren."

Chatterley - guionista novel (España)
"Dispongo de un guión maravilloso. Trama enrevesada con un fondo humano, sencillo y universal. La dejo en manos de quien la quiera coger para hacer con ella una obra maestra."

Matías Bonora - guionista profesional (Argentina)
"Ofrezco guión inédito de largometraje. Participó seleccionado en el pasado. 25° festival de la habana. Género drama en un contexto de realismo social con giros al policial, objetivado en un tempo intimista."

Consti - guionista profesional (Chile)
"Ofrezco un guión terminado de género infantil sobre tres amigos de 10 años que persiguen en el centro de Santiago a un ladrón”.

Utriman - guionista novel (España)
"Tengo terminados muchos guiones de cortometraje de diversos géneros desde terror, drama, comedia, etc..., ofrezco a directores o productoras, bueno a quien esté interesado en realizarlos."

domingo, junio 05, 2005

TONY TOY




Hace uno días, Apa y yo visitamos la feria del disco de Recoletos. Yo me llevé a casa una chapita de The Trip, la peli psicotrópica de Fonda y Hopper producida por Corman, un disco de Fred Astaire y otro de los setenteros 5th Dimension. También le compré a Bosco un disco del 1,2,3 y una chapa de idem. A Apa un cenicero muy chulo de los Blues Brothers.

Entre las chorraditas para coleccionistas que encontramos entre caseta y caseta vimos unos muñecos de los Blues Brothers y otros de Al Pacino en El precio del poder que para cualquier fan freak serían un subidón. Yo no lo soy, pero esa peli, que no me gustó cuando la revisé en vídeo, hay que reconocer que es cojonuda (el DVD me ha quitado la venda de los ojos).

sábado, junio 04, 2005


Foto de Mat el viajero para sus amigos los Fraggle on the Rocks

VENTE A ALEMANA, JR (2)




Por fin otro mail de mi amigo JR desde Alemania. No tiene desperdicio, por su contenido parace un remake de Leavig Las Vegas pero entre teutones. Ahí va:

Bueno, primeras aventuras en esta tierra en la que hablan tan raro. Y por supuesto relacionadas con la priba, jejeje. La foto que os adjunto es del primar intento para tomar un cubata: sí, veis bien, un cubata en copa de cognac para mi colega, y yo me tome un chupito muy fuerte, underberg, que no sé qué era.

Y no pruebo mas bebidas raras, jejeje. Lo mismo ocurrió con el primer intento del café con hielo: en la vida había tomado un escocés sin güisqui, que es lo que nos pusieron. No entienden, nos dicen locos, porque pedimos un café caliente para luego enfriarlo: unos cabezas cuadradas, estos vikingos. Ahora ya más o menos conseguimos tomar lo que queremos.

Las copas muy caras. También fue en el centro de Frankfurt, que es mas caro. El habana-cola (ya sí, en vaso de tubo, aunque más pequeño que en España, aunque con cola de barril) 11 euros, para flipar. Me pasaré al güisqui, que nos lo cobran a 8 euros. El vino, un fulllllllll.

No tienen los mismos conceptos que nosotros, aunque aprecian mucho El Rioja (para flipar lo que vale aquí). Ellos tienen un vino afrutado con diferentes sabores, pero el más afamado es el Apfelwein, que es SIDRA. Una sidra muy fuerte y sin escanciar, que toman mezclada con agua con gas o con limonada (sin comentarios). La cerveza, sorprendente, resulta otro full.

En la ciudad tienen, como en España, personal poco cualificado, que no sabe tirar las cañas. Hay cervezas grandes pero también tamaño normal, es más la fama que tienen. No la tienen tan fría como en casa, así que al final estoy pidiendo cervezas en botella. Tampoco hay tascas ni bares de mediodía, pues no frecuentan el salir.

Me comenta el Apa que estoy más delgado, y es verdad, estoy bajando. La comida no falta, es abundante y sacia mucho. ¡Pero el horario! Se desayuna mucho y pronto, y yo claro, pues no. Se come entre la una y las dos, a las tres ya nadie da comidas. Y se cena a las SEIS, o como mucho antes de las ocho. Así que a mí me pillan todas las comidas sin hambre. Se acuestan muy temprano, antes de las once, las ciudades (imaginaos los pueblos) son fantasmas; y se levantan relativamente temprano. Y eso a pesar de que hay más horas de luz. Creéroslo: de cinco de la mañana a diez de la noche.

La comida es buena y saludable, a pesar de abusar un poco de las salsas y no comer fruta. Todos los platos los sirven con ensaladas, aunque a veces se pasan. Mi colega, lo juro, comió hierbas de jardín, de las del patio de mi abuela, jajaja. Lo tengo martirizado al pobre. Como vacas son estos alemanes. Comen plato único, no beben mucho con las comidas (son mas caras las primeras) y toman un postre, normalmente tarta de alguna fruta. Es cierto, ¡son mas caras las bebidas que las comidas!

Y en fin, ya me he extendido bastante. Deciros que estoy muy bien, que me defiendo, aunque la familia pasa mucho de mí (desayuno y ceno solo), la gente entiende mi deutsche aunque yo no comprendo muy bien a mis interlocutores y me entero de las cosas pero muy por encima, muy en general. Además, como no tenemos pintas de turistas nos confunden con lugareños y nos hablan muy normal y rápido. Que muy bien, vamos....

Un abrazo a todos y Auf Widersehen, tschüss.......... (que no estornudo, es un saludo, jejejeje)

viernes, junio 03, 2005


Roto, otra vez genial

LA LISTA DE SPIELBERG




Para desgracia de algunos e indiferencia de muchos, ya tenemos en la prensa otra lista (diseñada esta vez por lectores en vez de por críticos), otro despropósito de proporciones gigantescas. Resulta que la conocida revista británica Empire concluye “democráticamente” que Steven Spielberg es el mejor director de todos los tiempos. ¡Toma castaña!

El injusto resultado es de cajón: si la lista es únicamente popular y nada elitista o “experta”, sólo un director taquillero podría ser su líder. Así, el realizador de bodrios de la talla de Amistad o 1941 encabeza la lista por encima de gigantes de la talla de todos los que ustedes se puedan imaginar y que seguro están en su lista privada: Alfred Hitchcock, Martin Scorsese, Stanley Kubrick (segundo, tercer y cuarto puesto), John Ford, David Lean, Luis Buñuel, Billy Wilder… Bla, bla, bla.

En la lista de marras, participaron 10.000 lectores -ni más ni menos- y su mayoría ha declarado a Steven Spielberg “rey de las películas” (¿?).
Más despropósitos: Ridley Scott, uno de los directores más horteras, incapaces y sobrevalorados del cine de Hollywood, está detrás de Kubrick, en el puesto quinto. Por encima de Orson Welles, por citar otro disparate, está Quentin Tarantino. En fin.

Precisamente hace unos días parloteaba en la barra de un bar a propósito del llamado Rey Midas de Hollywood, bautizado -hasta La lista de Schindler- como un eterno niño grande que en diciembre cumple sesenta tacos.

Para mí Spielberg es un mercader que de vez en cuando se permite el lujo de ser director con grandiosos aciertos parciales en sus muchas películas, pero con escasos films totalmente redondos. Atrápame si puedes es deliciosa, pero el trauma final de DiCaprio en Francia es un pegote horroroso, Minority Report es brillante, pero su final tramposo y barato, Inteligencia Artificial es casi redonda si quitamos toda la parte de la caza en el bosque y la del circo-chatarrería de robots.

Los primeros y últimos minutos del Soldado Ryan son magistrales, el resto es morralla sensiblera, La lista de Schindler es casi intachable, pero al final decae con el discursito poco creíble de Liam Neeson y el homenaje real (en color) a los salvados por Schindler, Jurassic Park hubiese sido una genial película de terror (como lo fue la maravillosa Tiburón) si no se hubiese pasado una hora de película explicando lo del ADN y presentando a unos personajes tan cargantes como los dos niños o el matemático y su churri.

Entre sus films maravillosos e incuestionables -lo de “obra maestra” lo dejo esta vez para Pumares y otros estetas como él- están la citada Tiburón, E.T, Encuentros en la tercera fase, las tres de Indiana Jones y El imperio del sol. Puro entretenimiento, épica y emoción, algo muy difícil de hacer y siempre infravalorado en todo tipo de palmarés y ensayos críticos.

En cuanto a sus pestiños fílmicos, ahí están Amistad, Jurassic Park II, Hook, Always, El color púrpura -primer intento de que lo tomaran “en serio”- y 1941, demostrando que el humor grueso no era lo suyo.

Y aunque a Spielberg se le siga respetando y alabando como director, es como productor donde sí hay que ser justos y reconocer lo innegable. Spielberg, dueño hoy de todo un estudio (SKG), ha sido -en especial en los ochenta- productor de películas a las que mucha gente de mi generación les debemos grandes ratos frente a la gran pantalla de la matinal o la peli de las cinco de la tarde. Me refiero a películas tan entretenidas, evasivas y fantasiosas como Poltergeist, Gremlins, Los Goonies, Regreso al futuro o El secreto de la pirámide.

Spielberg, que junto al hoy también de actualidad George Lucas se separó muy pragmáticamente de la generación de los locos de los años setenta (Polanski, Coppola, Scorsese, Altman, Friedkin y compañía), debería ser recordado como uno de los más imaginativos e inteligentes cerebros del negocio de hacer cine comercial, pero en ningún caso como el mejor director de la historia. Eso, además de un insulto a los verdaderamente grandes, es otra estupidez de los chicos de la prensa.

miércoles, junio 01, 2005

A Anson le va el rollo bollo




Los diarios gratuitos ya copan el 40% de mercado, los digitales avanzan brutalmente en su captación de lectores… Los de papel no saben qué hacer para no fenecer. Tuvimos discos, libros, DVD's, enciclopedias, cómics, guías de viajes…

Pero el surrealismo total ha llegado de la mano (derecha) de La Razón, que ya de por sí había apostado por curiosas promociones como las de las baterías de cocina, cartillas de parques de atracciones, chorradillas de Los Simpsons o un horno que anunció Terelu Campos.

¿Qué han inventado sus genios de marketing esta vez? Junto al diario, y por la mañanita, sus lectores recibirán… ¡dos croissants!

No es broma, ya lo han anunciado por la tele. A partir del 6 de junio y de lunes a viernes, la gente de Anson regalará dos piezas de bollería industrial, a ver si cuela. Así, cada desesperado quiosquero recibirá junto a su paquete de diarios, una caja de bollos envasados al vacío. ¡Llega la papelería-pastelería! ¿No dicen que estamos en la era de la fusión, pues toma dos tazas (y dos bollos).

Dicen que el objetivo de La Razón es “aumentar sus lectores matinales” y miedo me da que empiece con esto una guerra comercial: El país pinchos de tortilla, El Gara botellas de txakoli, El diario montañés latas de anchoas de Santoña, El Faro de Vigo pulpitos a la gallega… Y así.

"Yo soy el que llamaban Garganta Profunda"




Mark Felt, nonagenario y ex directivo del FBI, fue “Garganta Profunda”. Tras la primicia, destapada por Vanity Fair, Bob Woodward, uno de los dos redactores que destapó el escándalo, ha declarado que Felt “ayudó al Post en un momento de relaciones tensas entre la Casa Blanca y gran parte de la jerarquía en la Oficina Federal de Investigaciones” (FBI).

La ayuda de Felt y las duras pesquisas (26 largos y necesarios meses de investigaciones) de Woodward y Bernstein causaron lo que entonces parecía un imposible: la dimisión del presidente de los EEUU Richard Nixon. El escándalo comenzó en el 72, cuando la policía detuvo accidentalmente a unos ladrones en las oficinas el Comité Nacional del Partido Demócrata, en el ya mítico edificio de apartamentos Watergate.

Bob Woodward y Carl Bernstein ganaron un premio Pulitzer por destapar una red de espionaje político, sobornos y fondos ilegales.
En los setenta, el estupendo guionista William Goldman se enfrentó a la dura tarea de adaptar el complejo y voluminoso libro sobre el caso para un film (Todos los hombres del presidente) que acabaría dirigiendo magistralmente Alan J. Pakula en 1976.

En su ejemplar y divertido libro “Aventuras de un guionista en Hollywood”, Goldman explica el proceso de escritura de este peliculón, un claro ejemplo del buen cine político de los setenta, un cine hoy triste, vergonzosamente desaparecido. Su trabajo fue merecidamente recompensado con el Oscar de la Academia.

De aquella maravilla de película me quedaré siempre con la relación entre los dos redactores y su director (soberbio Jason Robards -Oscar como actor secundario ese año- como el director del Post Ben Bradlee), el uso de los planos detalle de teléfonos y cuadernos de notas, el plano de vista de pájaro de la biblioteca donde W y B (Robert Redford y Dustin Hoffman) investigan y el final, uno de los más grandes del cine: Nixon el mentiroso habla por la televisión mientras suenan, atronadoras, las máquinas de escribir. Dos grandes poderes (el de la política y la prensa) trabajan en paralelo y jamás deberán juntarse.

En resumen: Una clase de cine (con fotografía del gigante Gordon Willis, fotógrafo de los Padrinos de Coppola), de interpretación (con inolvidables secundarios como Martin Balsam, Jack Warden o Ned Beatty), de periodismo, de historia y de ética. ¡Casi ná, oiga!

Vente a Alemania, JR




Desde Frankfurt, JR me escribe:

Al comienzo bien, pero ya hay algún desengaño (en los teclados no hay eñe y otras letras están escondidas) como el de la chavala (nota de Iván: la hija de los dueños de la casa que lo acoge). Resulta que no vive en la casa, sino en una lejana ciudad, y además con su novio: un fullllllll.

Por lo demás muy bien, un par de clases por la mañana (tres horas) y ya está, a beber bier con mi colega por la tarde. Como estos dos meses no los voy a pasar en la vida.
Se desayuna en abundancia, el que puede claro, que yo no. Y a las dos ya estás comiendo, porque a las 7 se cena, quien puede también, claro. ¿¿¿Quien tiene hambre a las 7???

En clase muy bien, aunque no me entero de todo, por lo menos doy el tipo. Estoy con el colega, con una chinita, una rusa, un japo, un sueco y un vietnamita. La rusa no vale gran cosa y no habla. Tengo dos profesoras, una como un Käse, o sea un queso.
Mi colega me apura, mañana cuento mas.