Restas

Ayer volví a leer los propósitos que me marqué para el 2009 en este blog. Me sentí mal. No por no cumplir casi ninguno, sino por lo patéticos que me parecieron esos propósitos. Tal asco me he di, que lo borré. Contenía aquel texto una serie de pretensiones materiales e intelectuales, pocas humanas. Hablaba de conseguir publicar un librito, de no abandonar mi novela, de un cortometraje que ni se escribió, de los libros que me quedaban por leer… Basura.

Era aquel post una paja. Acabo de cumplir años y vuelvo a percibir que no sumo nada, sino que resto, aunque suene a frase de libro de autoayuda de mierda. No se puede mirar al futuro pretendiendo creer en él, engañándote, con la ilusión, la ambición de aquel post. Qué inocencia...

No quisiera despedir el 2009 sin felicitar al personaje del año: el banco. Felicidades, queridísima entidad. ¿Qué digo entidad? ¡Deidad! Como bien ha recordado alguien, ya son mil millones las personas que la palman de hambre. Erradicarla costaría 44.000 millones de dólares anuales, menos de lo que ha costado salvar a los bancos. Por eso, y no por otra cosa, pasará a los anales de la desvergüenza humana el 2009: por salvar a los bancos. Hace DOCE años Reverte escribió: “Siempre ganan ellos, cuando ganan; y nunca pierden ellos, cuando pierden. Resulta que mientras el beneficio era privado, los errores son colectivos. Eso es lo que viene, me temo".

“Reguera, eres un demagogo”. Los que así piensen, réstenme. A los demás les digo lo que dicta el protocolo, la educación, la Igartiburu, el Jorge Javier y la madre que los parió a todos: Feliz año. Nos vemos en unos días.

TRES FOTOS

Rubianes

Me perdí la oportunidad de gozarlo en directo en alguno de los teatros de Madrid. Un cáncer de pulmón se lo llevó la mañana del 1 de marzo de este año que se va. Lo disfruté por primera vez en la serie Makinavaja, adaptación de los personajes de Ivá. En el 95 estrenó Rubianes: 15 años y en el 97 Rubianes, solamente, exitazo que estuvo nueve años en cartel y que, afortunadamente, fue editado en DVD.

Y es una pena -o quizás una cruz que todo cómico auténtico tiene que llevar en este país cainita- que se marchase por la puerta del servicio. Fue por unas declaraciones desafortunadas y que encima se sacaron de contexto, se magnificaron de forma majadera y rastrera en las tertulias de la caverna derechista. Aquello de “la puta España”, ¿recuerdan? Tuvo que pedir perdón público por ello.

Ser a la vez gracioso, histrión, brillante, rápido, incisivo, bestia, escatológico, ofensivo y provocador y hacerlo durante hora y cuarenta minutos tiene un mérito de la de dios. Rubianes, como los grandes, como Lenny Bruce, podía provocarte, escandalizarte, ofenderte, sí. Y un minuto después te mataba de risa mientras te reconciliabas con él, y todo gracias a su inteligencia, que iba por delante de ti.

No nos sobran grandes del humor. La valentía de no venderse al mejor postor sobre los escenarios o en la tele brilla por su ausencia. Tenemos a cambio humor grueso, la dictadura de hacer caducos chistes sobre la actualidad o las máquinas de risas enlatadas, de gente muerta, como decía Andy Kaufman. Tenemos sectarismo, el humor usado de la forma más rastrera y nauseabunda posible: para hacer política. En los tiempos que corren, haber perdido a un cómico como Rubianes no es grave, es un dramón.



Escrito la noche del 29 de diciembre de 2009.

GRANDES PENSADORES

"Si Dios no quisiera que comiéramos animales, ¿cómo es que los hizo de carne?".

(Sarah Palin en un debate con un blogger sobre el vegetarianismo. Recordemos que esta señora fue gobernadora de Alaska y candidata del Partido Republicano a la Vicepresidencia de los Estados Unidos).

Inocentadas

Escribo estas líneas desde Cantabria, región a la que regreso siempre que puedo. Allí tengo a mi familia y a viejos amigos. Cantabria es famosa por sus verdes valles, sus limpias costas, sus anchoas, su bonito, sus quesos y su presidente, un vulgar populista, un auténtico negado que nunca ha ganado unas elecciones, un mantenido en el cargo gracias al PSOE, un charlatán que explota su populismo barato allá donde va, ya sean inauguraciones, ferias de ganado, tertulias de radio o saraos televisivos de la más baja ralea.

Conocidas son las visitas que todos los años le hace Revilla a Zapatero. La última se ha celebrado estas navidades. El presidente cántabro siempre va en taxi hasta Madrid y siempre lleva una bolsita (este año con anchoas de Castro Urdiales, ventresca de Santoña, queso Bejes-Tresviso, queso de las Garmillas, miel de Polaciones, y sobaos de Selaya) para ZP. Y de regreso, Revilla siempre vuelve con lo mismo: nada.

Han sido, como bien recordaba El Mundo de Cantabria, demasiadas visitas puramente ociosas a Moncloa. De ellas Revilla siempre ha salido con un compromiso verbal pero sin una firma. Y siempre ha apoyado a Zapatero, nunca ha cuestionado su palabra. Es más: en las generales de 2008 su partido, el PRC, decidió no presentarse y no pidió el voto para ningún partido. Revilla, en cambio, apoyó a ZP como presidente y hasta asistió a un mitin del PSOE.

En 2004 se habló del total respaldo de Zapatero al proyecto de impulsar la Universidad de Comillas y al AVE Madrid-Cantabria. Al año siguiente, en el día de los inocentes, mismos compromisos y ninguna firma. En la tercera visita, martes y trece, Revilla salió eufórico y campechano ante los medios: habrá nueva autovía (Dos Mares), AVE, Comillas y más fondos para el hospital de Valdecilla. Las promesas volvieron en la quinta visita, donde no faltó la bolsita con productos regionales.

Cantabria, con un potencial brutal, está infestada de corruptos y sigue siendo una de las regiones más olvidadas de España. Y en buena parte por culpa de personajes como Revilla. Pobre Cantabria.
Escrito el domingo 27 de diciembre de 2009.

A lo mejor

“Pero vamos a ver, ¿dónde está escrito que yo deba escribir cada vez mejor? ¡A lo mejor es al contrario, debo escribir cada vez peor! ¿Dónde está escrito que el mundo deba ir cada vez mejor? A lo mejor es al revés. A lo mejor el mundo no progresa, sino que regresa, pero nosotros no lo sabemos. A lo mejor todos nuestros esfuerzos por mejorarlo son vanos. A lo mejor nuestros esfuerzos no hacen más que empeorar la situación, hacer la caída más dura, la decadencia más dolorosa”.

Fragmento de un gran artículo que hoy publica Mario Muchnik.

Feliz navidad

Creo que esta es la postal más idónea que he encontrado (gracias Frid) para definir el profano sentir navideño de alguien como yo, que no creo en el nazareno pero me encanta el mazapán casero de mamá, las comilonas, escuchar los grandes villancicos de Sinatra, poner el árbol y hacer o recibir regalos. La picha echa un lío, vamos.

Ahí la tienen, amigos de este blog. Nancy Reagan sentada, como una niña ilusionada, en las rodillas de Mr. T, de Papá Noel repartehostias. Me encanta, me conmueve, me enternece. La esencia de la Era Reagan posando para un christmas navideño. Glorioso.

Espero que pasen unos días decentes en familia, en pareja, solos o en compañía de una profesional. Y todo a pesar de Raphael, Flo y Millán o los kilos de mierda que les van a echar por la tele.

Me voy para el norte, donde me espera el buen yantar, la chimenea, los amigos y la familia. Nos vemos el lunes que viene.

La reina y yo

Iñaki Anasagasti ha escrito en su blog que “ni informativamente, ni institucionalmente, el mensaje del rey aporta absolutamente nada a la sociedad vasca. Absolutamente nada”. Ni a la vasca ni a la española, señoría Anasagasti. Patxi López ha logrado, con la decisión de emitir por la ETB el mensaje real, que la normalidad en Euskadi sea posible. Los vascos, por fin, van a sufrir el coñazo real como el resto de los españoles.

Cuentan, y lo recuerda el senador en su blog, que en una visita al País Vasco Juancar el campechano le dijo al entonces candidato socialista, señalando al Lehendakari Ibarretxe: "Patxi, a ver cuando ganas a éstos, ¡que llevan casi treinta años en el gobierno!". Y va a ser eso, y no el mensaje navideño, lo que amargará a Iñaki estas fiestas.

SOBRIA EBRIETAS

Hoy me apetece hablarles de un gran amigo, un aliado fiel. Está ahora a mi lado, muy cerca de mi teclado. “¿Quién es tan poderoso como él? ¿Quién es tan hermoso, tan fantástico, tan exaltado, tan alegre y tan melancólico a la vez? Es héroe y mago, seductor y hermano. Así es el vino”. Lo escribió Hesse.

Baco quiera que nunca nos prohíban el vino -un ministra de Zapatero lo intentó con tenacidad y no lo consiguió- como están prohibiéndo otras sustancias amigas en esta era de elegante, sutil, invisible y democrática represión. Escribió Platón que el vino hay que prohibirlo a los menores de 18, que hasta los 30 debemos beberlo con mesura y que después es un fármaco para el rigor de la vejez, ideal para rejuvenecernos.

Cuenta Escohotado en su ‘Historia elemental de las drogas’ que las primeras hostias sagradas o sagradas formas fueron sustancias psicoactivas, como el peyote, el vino o ciertos hongos. Los cristianos copiaron el rito del pan y el vino de la harina como símbolo de Eleusis y el vino como símbolo de Baco. Luego se radicalizaron y nos contaron que Lucifer se unió con la tierra y creó la vid, el muy hijo puta.

El propio Escohotado escribió hace quince años, en El País, algo que hoy es más actual que nunca. Apunten, ministras: “El ideal grecorromano no fue la sobriedad, sino la sobria ebrietas, la ebriedad sobria que faculta para gozar el entusiasmo sin incurrir en necedades. El sobrio no debe ser confundido con el abstemio, porque el primero es racional con o sin drogas, mientras el segundo sólo lo es sin ellas; uno puede penetrar en los pliegues de la desnudez y el otro ha de rehuirlo para no avergonzarse ante los demás y ante su propia conciencia”.

Los que mejor han escrito sobre el vino han sido, lógicamente, los buenos bebedores. Aparte de Baudelaire, Fante, Bukowski y otros borrachines, Roth es uno de sus grandes rapsodas. El autor de ‘La leyenda del santo bebedor’ escribió de su afición a la botella en cartas enviadas a otro grande: Zweig. Sobre el vino, le explicó a su amigo: “No se preocupe por la bebida. Más que arruinarme, me conserva. Quiero decir que el alcohol, sí, acorta la vida, pero impide la muerte inmediata”.

Escrito el domingo 20 de diciembre de 2009.

Adiós a Tedy Villalba

Vio cómo Ava Gardner se bebía Madrid, a Orson Welles comerse la vida “a dentelladas", no se llevó bien con Hemingway y admiró a Kubrick trabajando en Espartaco. Hace unos años, cuando recibió a los medios por su Goya de Honor, declaró que creía que "estaba condenado a morir con las botas puestas". Casi lo consigue.

Esta mañana me he enterado de la muerte de Tedy Villalba. A él le debo un respaldo fundamental a la revista de cine que edité hace años (Opus Cero) y el apoyo en otro tipo de marrones peliculeros. Tedy fue gerente de la ECAM, donde nos conocimos, hasta 2005.

Atrás queda su apoyo a jóvenes talentos de todos lo ámbitos de la producción (Almodóvar le debe mucho), su tesón por hacer del cine español algo industrial, una marca querida por el público, su trabajo en El Cid o Espartaco y su relación creativa con gigantes de la talla de Welles, Ray, Kubrick o Lean.

Un abrazo fuerte y mi más sentido pésame a Marisol Carnicero, pareja de Tedy y mi profesora en la ECAM.

¿Para quién?

Vivimos tiempos en los que lo masivo (lo diseñado por y para el mercado) está en crisis y lo personal vive un alucinante apogeo. Las posibilidades técnicas para que un conocido coleccione gratis melodías, fotos o fotogramas, grabe un disco, ruede y monte un corto o un documental, para que publique una novela, un poemario o un cómic mientras se paga el alquiler con su curro se han multiplicado.

La “culpa” no es sólo de la tecnología. Internet es sólo una pieza más dentro de un ingobernable movimiento global en el que el consumidor ya no se deja llevar fácilmente por estímulos de mercado. Y elige entre múltiples ventanas para su evasión y su creación privada, ventanas que se escapan del control de las industrias de la evasión, industrias que intentan “democratizarse” mientras esperan medidas represivas de sus amigos en el gobierno. Paralelamente, el mercado de la evasión empieza a concentrarse porque no puede asumir los costes pasados. Necesita cerrar caja y no salen las cuentas.

Antes era obligado que alguien que quisiese ser actor, músico, pintor, escritor o cineasta aspirase únicamente al mercado para existir, para ser conocido. Ahora tiene miles de pequeñas herramientas y esa aspiración ha cambiado. Y traerá dos consecuencias. Una: el mercado va a quedar sumido en la incertidumbre ante un futuro que no sabe predecir. Dos: el viejo creador, feo palabro, va a quedar desconcertado ante un futuro lleno de precariedad en los tratos comerciales, ya caducos.

El director de cine Manuel Gutiérrez Aragón, quien fuera uno de mis profesores en la Escuela de Cine, acaba de publicar su primera novela y ha escrito lo siguiente al respecto: “Me preocupa mucho el para quién. Cuando hacía películas decididamente minoritarias tenían un destinatario. Ahora el destinatario puede ser incluso mayor en número, pero yo siento un vacío. No sé para quién lo hago. Antes queríamos que la cultura fuera mayoritaria, ahora estamos necesitamos de una cura minoritaria. Parece paradójico, pero yo siento la necesidad de que la cultura vuelva a ser elitista, escogida, porque lo otro, este desparrame mediático, no sólo ha servido para empobrecer la cultura, sino también a los consumidores de la cultura”.

El sincero testimonio de Aragón es una muestra de lo anteriormente escrito. Él llama “lo otro” a esa desfasada industria de la evasión que se paraliza y de la que participó, con la que se lucró. Y todo este desconcierto suyo y de sus colegas no significa el fin de la cultura, como proclaman algunos interesados. Es el fin de un régimen.
Escrito el sábado 19 de diciembre de 2009.

GRANDES PENSADORES

Ni Caso

Hace unos días, Ángeles Caso, ganadora del Planeta, escribía en el diario Público: “Cada vez cunde más la idea de que la cultura debe ser gratuita y que, por lo tanto, uno debería poder descargarse en su ordenador y disfrutar de músicas, pelis o fotos. Si alguien coge productos de un supermercado sin pagarlos sabemos que está obrando mal. Los creadores tenemos como los demás la mala costumbre de comer, vivir bajo techo y vestirnos. Las descargas ilegales hay que perseguirlas. No sé cómo, pero debemos hacerlo si no queremos que desaparezcan todas esas músicas, pelis o libros que tanto ansiamos”.

Qué cansado estoy de que gente como la Caso me llame ladrón por intercambiar discos, pelis o libros, afición que practico desde que cogía prestados tebeos o grababa caros vinilos de amigos en baratos casetes. La de Caso, por desgracia, es una opinión extendida. Últimamente he leído chorradas similares a uno que se apellida Herrero, productor, y a otro que se apellida Hidalgo, guionista. Los dos me llamaban chorizo o pirata.

Confunden, mostrencos, cultura con industria cultural, una industria que ha timado a consumidores y a millones de creadores musicales, cinematográficos o literarios durante años, dejando que los intermediarios o distribuidores se forraran a costa de los currantes.

Hasta hoy, la industria ha moldeado los gustos de la gente. Ahora la gente se baja y comparte de todo. Y selecciona, y descarta morralla. Dice la señora Caso que corremos el riesgo de que “desaparezcan todas esas músicas, pelis o libros que tanto ansiamos”. No, mujer, puede desaparecer Bisbal. O usted. Han sido décadas de estafarnos con discos, pelis o libros infumables a 20 euros. Y se acabó. Yo, por ejemplo en Spotify, escucho gratis -y a veces compro a un precio muy asequible- discos magníficos de músicos que se ganan la vida con bolos o se dedican a otras prosaicas cosas, como usted publicando sus hemorragias mentales en Público.

A ver si nos centramos de una vez: cultura no es industria. Comparar esto con chorizar productos en un super es insultarnos. Las lechugas no se pueden reproducir y distribuir infinitamente con coste cero. Se inventó una bestia parda llamada internet y ese invento permite un intercambio cultural como nunca se ha vivido. No haberlo inventado. Pagamos un vergonzoso canon por una impresora, un escáner, un disco duro o un DVD. ¿Vamos a pagar DOS VECES por lo mismo? ¿Nos toman por retrasados mentales, nos insultan y encima con la conexión más abusiva de Europa?

“Vendrán distintos modelos de negocio, formatos y circuitos de distribución. No necesariamente hechos por las mismas personas, sobre todo sin son incapaces de adaptarse a los tiempos”. Esta gran verdad la ha dicho, hablando de cine, Ignasi Guardans, ¡fichado por la Sinde! Qué lío. Caso & company: modérense, respétennos, recíclense, busquen otro modelo de negocio o palmen.

Escrito el domingo 13 de diciembre de 2009.

Boronos

Bar Bitoque, Bilbao. Especialidad: pinchos. En el mismo concurso en el que el Bar Izaro ganó el 'Primer Premio Tortilla Estatal', Darren Williamson, cocinero del Bitoque, se enorgullece de ganar el "premio a la mejor barra de 'pintxos' del Estado".

Fuente: Santiago González.

LAS NOTAS

Como alumno desastre que fui, sigo recordando aquella angustiosa entrega de las notas en el colegio de curas. Aún hoy, me suelo despertar de una pesadilla en la que se repite ese macabro ritual en el aula. Lo hacía siempre mi tutor y alfabéticamente: “Reguera, Iván”. Y me levantaba del pupitre y observaba, aterrorizado, su mirada, teatral y absurda, que decía: “Me has vuelto a decepcionar, Reguera”. Cuando cogía y observaba aquellas calificaciones, los peores presagios se cumplían: no me había absuelto ni el hijo de la gran puta de gimnasia. Me llevaba cinco para casa y un MD, Muy Deficiente. Si hubiese existido el deficientísimo o el inutilísimo también me lo habría ganado.

Aquellas cartulinas verdes con apocalípticas notas, gráficos más deprimentes que los de la bolsa del 29 y demoledores comentarios escritos por tu tutor se entregaban los viernes. Durante la semana siguiente, debías entregar un resguardo recortado de aquella cartulina con la firma de tu padre o de tu madre, lo que significaba que hasta el lunes no enseñaba aquella sentencia en casa y podía pasar mi último fin de semana libre de castigo. Eso, claro, si tu hermano menor, en el mismo colegio, no entregaba sus inmaculados resultados.

Veo en el telediario que un cabrón de Valencia ha puesto la tecnología al servicio de los padres, no de los alumnos, claro. Al menda, que salía todo orgulloso en la tele, el muy mameluco, se le ha ocurrido mandar las notas por mensaje de móvil a los papás en cuanto salen a la luz. Y este capullo se ha cargado, de un SMS, dos tradiciones centenarias: falsificar las notas (conocí a auténticos genios en la materia) o poder pasar el último fin de semana libre. La tecnología, como es habitual, al servicio del opresor, no del oprimido. Enhorabuena, fiera.

Paraguas

Viejunos

Dicen los que saben que este año los favoritos para los Oscar son Precious, un megadramón sobre una negra muy gorda que no sabe leer y es violada, Invictus, o tito Eastwood dándonos clases de historia, The Lovely Bones, donde Peter Jackson se nos pone serio y La carretera, peli basada en una novela bastante sobrevalorada de Cormac McCarthy. También suenan como favoritos la pollada 500 días juntos, El superzorro, del indie de Wes Anderson, Donde viven los monstruos, del intensísimo Spike Jonze, Resacón en Las Vegas (se lo juro), Up, que no es para tanto como dijeron, y el musical Nine.

La sequía de este año es histórica. Ante las decenas de bodrios de acción, memeces adolescentes o pelis indies infumables, Hollywood ya no sabe qué nominar, y lo que es peor: ya no respeta a sus veteranos. La muestra la tenemos en la inaudita decisión de entregar adelantadamente los Oscar honoríficos. Resulta que entregar el Oscar a Roger Corman, Lauren Bacall y Gordon Willis es una cosa viejuna, que diría Joaquín Reyes. Y por eso ya les han dado el premio.

Que se haga esto con Corman, con 550 películas como productor o 50 como director y padrino de Coppola, Scorsese y Joe Dante... Uno de sus pupilos, Jonathan Demme, preguntó: “¿Por qué habéis tardado tanto?”. Agradece, amigo Demme, que le hayan dedicado una cena porque en unos añitos a gente como él les van a mandar la estatuilla por FEDEX mientras le entregan un Oscar a Eva Longoria.

No se explica que la Bacall no tenga el reconocimiento, el respaldo mediático, el esplendor de otras grandes de antaño. Nos perdimos a Annette Bening llamando a escena a Kirk Duglas, que al parecer está como un toro a sus 93. O a Anjelica Huston, emocionada recordando a su padre, amigo de juergas de la Bacall y su marido, un viejuno llamado Humprey Bogart. Al recibir la estatuilla, Bacall gritó: “Por fin esta noche voy a tener un hombre con dos piernas en mi habitación”. Una cachonda, aunque olvidó que el tío Oscar no tiene sexo.

No hay cristiano que entienda que no hayan dado hasta ahora un Oscar al fotógrafo Gordon Willis, maestro de las tinieblas, autor de la luz del los tres Padrinos, de Todos los hombres del presidente, de Klute, de Manhattan, de Zelig, de Annie Hall o de La rosa púrpura del Cairo. Lo hacen tarde y de tapadillo, aunque tuvieron el gusto de llamar al gran Jeff Bridges para entregarle el premio.

La velada culminó con el premio Irving Thalberg -un magnate que ya nadie sabe quién es- a John Calley, productor de El exorcista o Tarde de perros. Octogenario, no estuvo presente por problemas de salud. ¿Los que le entregaron el premio? Na, Tom Hanks, Dino De Laurentis, Warren Beatty, Norman Jewison, Saul Zaentz, George Lucas, Steven Splielberg y Walter Mirisch. El mundo viejuno.

Escrito el sábado 14 de diciembre.

GRANDES PENSADORES

"La guerra sí que tiene un papel que jugar en la preservación de la paz".

(Obama, rostro pálido)

Fotograma de Teléfono rojo: volamos hacia Moscú.

Guillermo Toledo

Soy uno de los muchos desconocedores del drama humanitario que simboliza la señora Aminatu, que le ha dado por no comer en un aeropuerto español. Mi amigo Patxi Ibarrondo visitó en el 93 los campamentos de Tindouf. Sobre esa experiencia escribió que “un genocidio es noticia, pero los refugiados no lo son por sí mismos. Por muchas lacras que atesoren en su desalmada monotonía diaria”.

Rosa Díez metió caña en su día a actores que limpian sus conciencias con el pueblo saharaui: “Los saharauis y los marroquies están lejos; hablar bien y mal de unos y otros otorga una pátina de progresía tan bien recompensada en el llamado mundo progre-civilizado. Ni siquiera les pasa factura frente al gobierno de Zapatero, que ha roto el tradicional apoyo de España al cumplimiento de la resolución de Naciones Unidas respecto de la autodeterminación del Sahara; porque la familia progre del cine español visita los campamentos en los que los saharauis se sienten traicionados por el Gobierno socialista a la vez que firman manifiestos de apoyo electoral a ese mismo gobierno. Es una actitud de compromiso ante los débiles que no sólo resulta gratis: es retribuida por el poder”.

Pero hay un actor diferente. Lo traté hace años currando con él en un rodaje. Es buena gente, se llama Guillermo Toledo y lleva la batuta del Festival del Cine en Tinduf. Conoce, y no por titulares, como yo, cómo sobreviven allí. Se ha unido a la lucha saharaui sin pensar en su imagen. Lo hace, desde hace años, al ver la situación de Aminatu y de sus compatriotas. Y ha ido más allá, más allá de los de la ceja. Tanto, que ha declarado lo siguiente:

"Al quinto día de Gobierno de Zapatero nos trajo las tropas de Irak y pensamos que podría ser verdad que existiese una nueva forma de gobernar, pero al poco tiempo los soldados que habían regresado de Irak aparecieron misteriosamente en Afganistán y mi decepción con Zapatero ya ha pasado directamente al enfado".

“Todo es una cuestión de dinero, que va más allá de la política y llega a la pura estrategia y los intereses económicos. Tenemos un Gobierno que hace leyes para los empresarios porque en Marruecos hay mucha pesca, fosfatos, gas y todo el mundo quiere hincar el dinero y los derechos humanos y las personas son pisoteadas por un beneficio económico que ni siquiera repercute en el pueblo español”.

Fuente: Chavela a través del espejo.
Escrito la noche del miércoles 9 de diciembre.

FRAUDE

“Un mes después de que Hernán Migoya denunciara en elmundo.es el fraude de ‘Soy un pelele’, A.N., una antigua empleada de su productora, Iris Star, respalda al director: 'En los estrenos, me daban un cuadro con tres cifras: los espectadores reales, los que se declaraban al Ministerio y las entradas que se compraban a dos cadenas de salas para justificar la diferencia'. Y continúa: 'Los espectadores reales eran poquísimos. No se gastaba nada en promoción'. Los presupuestos se inflaban sistemáticamente. ‘Road Spain’ (2008) y ‘Raval Raval’ (2006) costaron algo más de medio millón, pero constaron como producciones de un millón y pico. En los años que estuve en Iris Star no escuché nunca que los rodajes fueran visitados por los auditores del Ministerio de Cultura o de la Generalitat de Catalunya".

(‘La taquilla, la estafa del cine español’, artículo de Luis Alemany y Luis Martínez, citado por Hernán Migota en su blog).

Vamos a publi

Si te casca, olvídalo. Es tu hombre. Obsérvese el ojo morado de la modelo y que no la cascan con la mano abierta, no, a esta le dan ¡con guantes de boxeo! Salvaje publicidad igualitaria, ideal para mandar como postal navideña a Bibiana Aído.

Para los guionistas del cine español de hoy los fachas llevaban botas de montar relucientes, correajes y gomina hasta en los pelos de los huevos. Para los fachas de entonces los rojos no usaban sombrero. Me encanta esta frase para el título de una novela.


La última ya es la obra maestra. ¿Se imaginan hoy a unos publicitarios citando, homenajeando en su anuncio a Eugene Gladstone O'Neill? Yo no, sinceramente. Aquí lo hacen y usando como imagen al gran Fredric March, que por Largo viaje hacia la noche, de O'Neill, ganó el premi Tony al mejor actor en el 57.

Cualquier país serio

Alguien en el PSOE, alguien ligado a los de la ceja, quiso glamour en el ministerio cultural. Alguien pensó en Miguel Bosé como ministro. Papito dijo que no. Chico listo. Sinde, chica ambiciosa, dijo que sí. En vez de una gestora cultural con experiencia, nos tocó una guionista de chichinabo. Nada más pillar la cartera de cuero, fue bautizada como Sindescargas. Ayer la red echaba ascuas por su decisión de cerrar páginas sin orden judicial.

Por la mañana ya se sabía. Esa misma mañana los popes del la cosa bloguera se reunían con Sindescargas y la grababan en directo para la red. Muchos pudieron ver cómo hacía el ridículo. ¿Cómo no se le ocurre a esta señora reunir ANTES a esta gente?

Zapatero, zorro, se da cuenta por la tarde, recula, percibe la sangría de votos jóvenes que se le avecina y aclara: nada de cierres, ¡libertad de expresión garantizada! ¡Barra libre! “Cualquier país serio, cualquier gran país, procura proteger la propiedad intelectual”, dijo sin decir nada. Como siempre. Ahora ZP tiene que cumplir la palabra de no cerrar webs y compensar a los autores. ¿Cómo? Nadie lo sabe. Y lo mejor: él tampoco.

Esta tarde hay manifa. No estaré. Me voy de puente, como sus señorías. Miren el Congreso esta mañana:

¡Viva España!

Golpe de estado digital

El martes, varios artistas, entre ellos gente fundamental para nuestra cultura como Rosarito o Chenoa, se manifestaron frente al Ministerio de Industria. Casualidad, pocas horas después aparece la reforma sorpresa de Sindesacargas. Con alevosía y nocturnidad. A lo zorro, sin una palabra sobre ella en los actos hollywoodienses de ZP y su Ley de Economía Insostenible.

Cuenta Ignacio Escolar en un buen artículo que hay gente por ahí brindando con champán. Literalmente. Cuenta, pillando la información del blog de César Calderón, que el lunes por la noche, en un restaurante de Madrid, un alto ejecutivo de La Coalición de Creadores (lobby liderado por la SGAE y las discográficas) presumía de haber metido "un gol al Gobierno".

Vivimos en un país donde la ministra de Cultura puede enorgullecerse de cargarse el mayor intercambio cultural vivido por el hombre en su historia. Gracias a este atropello, el Ministerio de Cultura, y no un juez, podría cerrar una página web por incumplir la legislación sobre la propiedad intelectual. Adiós a esa cosa antigua llamada orden judicial. La Sinde, el gobierno y el PSOE han decidido saltarse las garantías del Estado de Derecho, han decidido ser juez, fiscal y policía, han decidido cepillarse el Estado de Derecho. Por Rosarito, Chenoa y La Coalición de Creadores.

Os recomiendo el artículo de Ignacio Escolar, que cuenta todo esto mucho mejor que yo.

Disculpa de tapadillo

Ángel Expósito, director de ABC, pide disculpas en su blog por la infame portada dedicada el sábado pasado a Diego Pastrana, "el asesino". Floja disculpa y encima en un blog que no lee ni Dios, cuando debería estar publicada en el periódico que comanda. De lo que jamás se diculpará Expósito es de hacer portadas amarillistas de ese calibre. Puedes ver AQUÍ lo que cuenta.

Por la boca muere

“Que el Estado tiene que apoyar las óperas primas, quizás las segundas películas, pero que a partir de la tercera los productores se busquen la vida o que haya como en otros países unas leyes de mecenazgo, patronatos o fundaciones, como hay en Estados Unidos, donde no hay subvenciones. Que a un cineasta que haya hecho doce películas el Estado le tenga que seguir subvencionando no me parece bien, sobre todo porque estamos en un país donde hay otras necesidades más importantes, más básicas y más relevantes”.

Esto lo he dicho yo mil veces: pasta de Cultura para los que empiezan y para los proyectos nuevos, difíciles, raros, sin padrinos. Pero estas declaraciones son ¡de Isabel Coixet! Y tendría Isabel mucha razón si hubiese usado la palabra productor en vez de cineasta, porque, que yo sepa, sus películas siguen disfrutando de subvenciones y tiene ya una trayectoria de siete largometrajes...

Callao

La primera foto es de El País, gallardonista. Retrata la nueva plaza de Callao. En ella se ve un precioso árbol navideño y además iluminado. La mitad de la foto es para uno de esos espectaculares atardeceres de Madrid, el resto es luz, calidez, Navidad. La segunda es del ABC, aguirrista. El árbol que la preside está cortado en el plano, el tono es grisáceo y la pista de patinaje que ha montado el alcalde para la chavalería parece una piscina de las baratas. Es un feo plano picado. Les juro que la plaza es la misma y también que ninguna de las dos fotos se acerca a la realidad, las dos manipulan a su manera. Ya no nos dejan en paz ni las plazas, oigan...

El presunto

La portada es escalofriante. Qué asco da en ocasiones la prensa. Después de que el ABC sacara en portada al presunto, saltó la liebre: la víctima, una niña de tres años, no fue violada, no fue asesinada. Murió por un accidente.

Ángel Expósito es el presunto responsable de una de las portadas más infames del año, la de “La mirada del asesino”. Leo que el tal Diego, el presunto, la bestia, el asesino, ha tenido que cambiar de casa y la guardia civil lo protege. Este menda anónimo ha sido pisoteado por el diario que dirige el señor Expósito, que jamás haría algo parecido con uno de esos conocidos poderosos con los que suele desayunar.

El diario que dirige el señor Expósito (cuando las tertulias y los desayunos le dejan) no ha respetado el principio de presunción de inocencia y como si de una peli de Fritz Lang se tratara, ha estigmatizado a un inocente. Su “disculpa” ha aparecido en pequeñito, de tapadillo, con vergüenza (ver foto derecha).

El médico que hizo el informe médico la cagó, como la cagó el juez que entrulló al inocente. La prensa, sin esperar ni un puto día y fiándose de sus “filtraciones”, remató el despropósito. Lo más aterrador es que esto le puede pasar a cualquiera, como en una peli de Fritz Lang.

Escrito la noche del 30 de noviembre de 2009.